Pregón de Navidad

Mientras trabajo en esta gélida tarde de diciembre (fuera no sé, pero dentro...) puedo escuchar desde mi cuarto de trabajo insultos, gritos, bocinas de coche, histeria colectiva... Ha llegado la Navidad, lo puedo sentir... y escuchar.

Le Parisien (Epílogo I)

Decíamos ayer (es un decir): Exhaustos y agotados se retiran les parisiens ocasionales a dormir... (Risas). En efecto, hubo risas, pero no las nuestras sino las ajenas, las de quienes entienden que la hospitalidad es incorporarte a las costumbres del hogar aunque te cuesten un ojo del sueño y parte del otro. Cambiamos las sonrisas Erasmus por la displicencia del recepcionista afrancesado de la Plaza de la República (Oh República). Ni la fricción de las ruedas sobre el asfalto con in crescendo de sirenas de la nocturnidad parisina pudo con el agotador sinvivir (más bien sindormir) de las noches previas. Caímos como los gabachos en Bailén (pongan como se pongan).

París, ciudad de la luz, ciudad del amor. La luz protagonista de la Tour Eiffel. La dorada convertida en oro y diamantes para los fastos navideños. El resultado un tanto hortera, aunque no tanto como las fotografías de boda que varias parejas de orientales (lamento la pobre delimitación geográfica) se hacían frente a ella en el Campo de Marte. Carreras de encuentro entre ambos cónyuges para posado de pastel ante nuestra atónita y desternillada mirada. Faltaba la música de Love Story y unos cuantos palmeros con sonrisas de caramelo alrededor.

Le Parisien (II)

Exhaustos y agotados se retiran les parisiens ocasionales a dormir... (Risas). Padres y madres de España y comunidades históricas diferenciadas: ¿Sabéis dónde mandáis a vuestros Hij@s Erasmus? No, no es una cuestión de estudio, es una cuestión de histeria. Al hij@ Erasmus le importa un pimiento el descanso del prójimo, aunque en el día de mañana, o pasado mañana, lo sea él, que lo será. Lo será porque le será imposible aguantar el ritmo de alcohol y destape diario. Hasta el Señor Todopoderoso descansó al Séptimo.

París sigue donde estaba. La ciudad de la Luz lo es también de la sirena. Sí, encanto tiene, pero las sirenas no llevan cola, la tienen que superar. Añoro el sonido de los carruajes, que nunca escuché.

Puerto Banús, Marbella, Putas, Drogas, Sexo, Marruecos, Bélgica, Francia, Alcohol, Fajo de Billetes... esta historia tiene miga (dará para algún capítulo). Va de un par de pasados de rosca con mucha pasta que pasaron por la España corrupta y corrompida para ganar un dinero fácil muy difícil de mantener en manos tontas. Menos mal que nos escapamos del tequila. Mala digestión para la hora de la comida.

Exhausto y agotado se retira por hoy el parisien ocasional que esto escribe... se retira, a secas.

Le Parisien

Le parisien et la parisien recien llegados. Aquí empieza el diario de viaje a la capital francesa. Unos once años después es probable que el Ojo que esto escribe lo vea todo diferente: por compañía, por edad, por falta de memoria. Entonces no existía Amelie y la ciudad no sonaba a Tiersen. Entonces Induráin ganaba Tours, ahora el Tour está touché.

Ahora toca aller a la cama. Acaba aquí el capítulo 1 de este Parisien circunstancial. Si puede ser llegará el 2, sino habrá que esperar al epílogo.

Corto y cierro

La pobreza segun Amigo

La pobreza no es tener o no tener, sino conformarse con tener a Dios.*

*Extracto del sermón del Cardenal Amigo en la Catedral de Sevilla el día 1 de Diciembre de 2006 con motivo de la clausura de las celebraciones del quinto aniversario del nacimiento de San Francisco Javier pronunciado en este mismo altar.

La teoría de Darwin (II)

La prueba

Fe Católica

La Trinidad

Cosmovisión

Hoy he tenido un sueño

La teoría de Darwin

La evolución

La Creación

... y al noveno descansó.

Pillados...

... in fraganti

Basil

Yo era muy pequeño, más todavía, cuando me llegó la afición por el mundo de las bandas sonoras de cine. Aquello no me acarreó muchas simpatías entre mis compañeros de colegio, más bien mucha mofa, porque lo que se trataba era de estar al día con los Cuarenta Principales y no por la música de tíos que se apellidaban Poledouris. ¿Quién es el director de fotografía de la película (x)? Esa era la bromita recurrente entre ellos (algunos) en los recreos a media mañana. Una forma de demostrar lo raro rarísimo que era yo, claro.

El caso es que el tío ese apellidado Poledouris se ha muerto. Fue el día 8 de Noviembre, de cáncer, con tan sólo 61 años. Me he enterado hoy de la noticia y algo, nosequé, se me ha removido dentro. Nunca le conocí, ni fui un fan de tirarme de las coletas por su música, pero lo que sí es él para mi es que fue el primer compositor de cine que tuve entre mis manos. Mi primer disco de vinilo fue la banda sonora de "La Caza del Octubre Rojo". Y uno de mis primeros CD´s fue "Conan El Bárbaro", también con su firma. Así que debe ser la nostalgia, o algo así, pero su muerte me ha tocado la vena sensible.

En diciembre le dedicaré una semana en el "Club de las 7" de la Cadena SER (como siempre disponible en el Podcast de un servidor). Hasta entonces os dejo como regalo la música que Basil Poledouris (el apellido le viene de sus padres griegos emigrantes a Usamérica) compuso para la Ceremonia de Apertura de los Juegos Olímpicos de Atlanta 1996. Descanse en paz, Basil Poledouris.

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Luz

La humanidad sucumbió a las tinieblas a pesar de la Luz.

La mayoría

el punto de vista común a todos, o la mayoría, no es nunca propio más que en la medida en que cada uno desea no quedar al margen del conjunto, y transige. ("Mañana en la batalla piensa en mí", Javier Marías)

Esto es lo que hay, ¿qué le vas a hacer?, ha sido su reflexión final. ¡Eso es! A eso hemos llegado en la sesuda evolución del ser humano libre y persona. Con lo que costó conseguirlo, tras miles de años, ha llegado el momento de tragar después de que muchos lucharan por conseguir la Dignidad con sudor, lágrimas y muchas muertes. Hemos traicionado la memoria de quienes creyeron en una vida mejor y más justa, más libre y de las personas. Hemos traicionado la memoria de quienes nos la han regalado, para terminar tragando para no incomodar al Sistema. Toma nota: Calla, traga y comerás. Habla y serás tachado.

A veces la decepción no viene en las grandes cosas sino en las minúsculas, en lo que "no tiene importancia". Pero eso es lo más terrible, si en lo pequeño no están... ¿cómo esperarles en lo grande?

El Ojo Sonoro

Sí, ya lo sé, os tengo más que abandonados pero... es por una buena causa. Últimamente mi vida es completamente virtual, más que nada porque estoy volcando todo mi trabajo en la Red. Y ya que uno vive del amor he pensado que lo mejor es repartirlo cuanto más mejor. Así que entre las mil y una novedades virtuales presento el último de la familia: El Ojo Sonoro. El rincón del ojo que todo lo oye.

¿Qué se oye en El Ojo Sonoro? Se oye el Club (de Jazz) y el Club (de las 7). Todos mis programas y colaboraciones en la misma página con el soporte del Podcast de Odeo.

Así que entre los 96 Kbps, el nuevo reproductor y el Ojo... quien no me quiera escuchar definitivamente es porque se lo curra.

Dirección: www.elojosonoro.com

¿Me buscas?

¿Me estabas buscando? Sigue la flecha.

Tiempo

Tranquilos, sigo con vosotros. Sólo necesito un poco de tiempo para poder pensar. Y entonces abriré los ojos y no volveré a cerrarlos.

Días verdes

Ahora que empieza otro día (todavía es de noche), y por lo tanto me separa un sueño del miércoles, puedo cantar victoria sobre el ayer. Sigo aquí y no he perdido el optimismo.

Y es que hay "Días Verdes". Pero que nadie se lleve a engaño por la fotografía* (el único regalo del ayer para el recuerdo), no se trata de una descripción ecológica de la jornada. Los "Días Verdes" son esas jornadas que deben ir directas al contenedor verde, es decir, al de residuos orgánicos y, por lo tanto, no reciclables. Días en los que nada sale y todo deja de funcionar, en los que tu aspecto es de a) insomnio o b) mala ostia continuada.

Pero ya ha pasado y le voy a dar al jueves la oportunidad de ser diferente, de que todo salga y todo funcione. Si no, ¿qué demonios hago levantado a las siete de la mañana?

*de nuevo fotografía tomada desde la ventana de mi cuarto de trabajo y dormitorio de Sue... para envidia ajena (por lo visto).

Amanecer

Que sonara el despertador (el mío tiene voz de mujer) a las 7:55 de la mañana* ha merecido la pena. El espectáculo del amanecer puede llegar a ser hermoso hasta en una ciudad (¡incluso!).

Éste es el de mi ventana de trabajo en Iruña - Pamplona y dormitorio de Sue. Lamentablemente dentro de tan sólo unos días este espectáculo se cotizará a partir de las 7 de la mañana (¡maldito cambio de hora!).

*he dicho 7:55 de la mañana, no que yo haya madrugado. Que luego los habrá que digan que...

Otoño

Y así mientras los humanos transitamos por las cuatro estaciones varias veces por semana, la Naturaleza camina a su ritmo (muy a nuestro pesar) dibujando poco a poco la melancolía de un otoño que avanza lentamente.

Fotografía tomada en el Valle de Roncal, en Navarra, el sábado 21 de octubre durante un paseo con la mejor de las Soledades.

Encuentro

Hay días que merecen la pena ser vividos. Días en que se encuentra el sentido a todas las horas perdidas. Días que convierten el tedio en la mejor inversión, en la plataforma de los momentos inolvidables. Tres horas y media de viaje para encontrarme con buenos amigos de todas partes. No importan las edades ni las distancias sino el corazón y las aficiones comunes, el respeto y el cariño labrado con la pasión y el amor a la vida.

Hoy he vuelto a crecer, hoy he vuelto a aprender de la mano del más joven de los abuelos, de la mano de la poesía más visceral y la opinión más sincera. Hoy he vuelto a reír con el despiste ingenioso, con el caos creativo, con el cigarro que afea la más bella de las bocas.

Hoy he vuelto a fumarme Madrid. Hoy me he quedado en la más hermosa de las Soledades.

Sin noticias de Pérez (IV b)

Y ahora piensa que en vez de en un campo de fútbol estás en el Recinto Ferial de Jaén en plena Feria de San Lucas. Y en vez de 90000 enfervorizados y coléricos seguidores de fútbol te ves rodeado de cientos de almas bañadas en pilicrín* (te das cuen). Notas que tu cuerpo se restriega entre cuerpos sudados que se mueven de forma extraña. Unos en pareja, agarrados con el brazo por encima del hombro ajeno mientras una mano sujeta el pilicrín, otros en solitario (los más). ¿Qué les pasa? ¿Por qué parecen zombies? ¿Por qué tienes la sensación de que quien se inclina ante tí no te reverencia sino que amenaza con verter el pilicrín ya filtrao sobre tus pies?

En ese momento retiras inocentemente uno de los tapones de tus oídos y sientes una fuerte sacudida que te balancea el cuerpo. Te has convertido en uno de ellos. Es una fuerza sobrehumana que revoca en tu estómago y se apodera de ti hasta hacerte suya. Pero eres más fuerte y consigues sobreponerte. El tapón vuelve a su oreja, no sabes cómo, y, por arte del sentido común, te conviertes en el rey de la fiesta. A partir de ese momento bailas al ritmo de la única música que existe (el pulso de tu corazón) y los órganos vitales permanecen intactos, listos para volver Camino Soria sin haberte dejado el hígado y el oído en el intento.

*pilicrín

Sin noticias de Pérez (IV)

Te propongo un ejercicio. Imagínate que estás en medio de un estadio de fútbol con 90000 personas gritando. Imagina que es el Bernabeu o el Nou Camp y que las 90000 odian al equipo rival. Ves la ira en los ojos de 90000 energúmenos que, además, no tienen valla que los detenga. Tu eres ese equipo. ¿Acojona eh?

Ahora imagínate que estás en medio de ese campo de fútbol con 90000 personas que te odian gritando cual energúmenos y con los ojos inyectados en sangre. No hay valla que te separe de ellos pero... ¡te has puesto unos tapones y no oyes nada! Imagínatelos... imagina... piensa en ellos gritando pero sin que los oigas. Imagínatelos levantados de sus asientos con gesto violento hacia ti... y tu no oyes nada. ¿No están ridículos? Son como bailarines sin música. En ese momento puede que empieces a descojonarte.

Y entonces será mejor que salgas corriendo.

Sin noticias de Pérez (III)

¿Quéeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee diceeeeeeeeeeeeeeeeessss?

El recinto ferial de Jaén (más bien Jaén entera) y su feria son unas fiestas pensadas para fomentar el uso del sordomudismo. ¿Quién mejor que un sordomudo puede disfrutar de las casetas de baile? Bailar pueden bailar (todos lo hacen y no saben muy bien ni cómo ni por qué) y como hablar no se puede (en el sentido vocal del término) tienen ventaja en la capacidad de comunicación.

Lo de comer es algo más sosegado. Aunque uno tiene la sensación de a) siempre está puesta la misma canción (y olé) y b) ¿dónde está el bingo? (¡el 1913!.... ¡¡¡el 1913!!!... ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡el1913!!!!!!!!!!!! ¡¡¡coño!!! (esto último de cosecha propia)).

P.D. Javier Marías que estás en la tierra. ¡Qué razón tienes!

P.D.2 Jaenita, bienaventurado tu y tu enfermad... líbranos del mal. Amén.

Sin noticias de Pérez (II)

No hubo Ferial. ¡Botellón, botellón! Me lo temía. La importación (de todas partes) se impone (en todas partes). ¿Ferial? Colateral. El "uncha uncha boom boom" agredía en la distancia. Hoy sí toca, en su versión diurna.

¡Botellón, botellón! En un principio acongojado, después impactado, deprimido, envejecido... ¿Cuál es la gracia de la cosa? Nada por aquí, nada por allá... ¡estoy ciego! (en el sentido visual de la palabra, nadie se lleve a engaño).

Si no fuera porque entre la masa reconozco gente con cordura mi depresión sería mayúscula. ¿Qué sentido tiene todo aquello? ¿Es el botellón la movilización juvenil del siglo XXI? ¿Se me escapa algo?

P.D. Me temo que la movilización juvenil no incluye conciencia ecológica. A estas horas las bolsas no deben volar. Es el peso del alcohol.

P.D.2 Solidaridad con el vecindario.

P.D.3 ¿Lo puedes oír? Es el sonido de la paja... mental. Dormid benditos.

Sin noticias de Pérez (I)

Vivito y coleando, superado Despeñaperros, en Jaén me hallo en las primeras horas de la Feria. Y ahora al Ferial (vueltasquedalavida) a ver si no caigo en el intento. De momento fiesta de importación: Desfile de Moros y Cristianos por las terrosas calles jienenses. ¿Habrá folklore en la noche o será también la noche importada (de todas partes)? ¡Botellón botellón!

Camino Soria...

... y más allá. Vuelta a la carretera. Vuelta a la Navarra de pago. Vuelta a la Soria de carreteras con camiones, viento y tormenta. Vuelta a Guadalajara y su ranchera. Vuelta al cinturón madrileño y su desmadre. Vuelta a La Mancha y su nada. Vuelta a Despeñaperros y sus curvas de cincuenta. Vuelta al olor del alperchil. Vuelta a Jaén.

Vuelta a la tapita y la caña. Vuelta a la cama con los pies al aire. Vuelta a las motos a deshoras. Vuelta a la feria (mentiría). Vuelta a las paredes pintadas. Vuelta al ¿pero no hay barrenderos? Vuelta a volver y desandar el camino. Vuelta a no apetecerme. Vuelta a casa por donde vine. Vuelta a desear volver.

Luz de Plata

Así las cosas, el día le regaló la posibilidad de una noche con ella. Tímida, desapareció de su vista unas horas hasta que irrumpió serena, mostrando la implacable belleza de su rostro plateado. Bajo el faldón de su luz se inundó de noche el día y dejó hipnotizadas a las criaturas del sol.

La luz reflejada besó su rostro apenas unos segundos. El tiempo en que tardó en volver a ignorar el ritmo de la vida y la invitación a una noche con ella.

Una mirada al Mundo

Esta mañana me he asomado a mirar el mundo por la ventana.

Primer encuentro

- Hola nena.
- Perdona chaval, ¿qué tal un poco de educación?
- ¿Educación? A ti lo que te voy a dar es otra cosa nena.
- A ver rubiales, un poquito de respeto que la nenita tiene mu mala leche y te puede dejar más calvo de lo que ya estás.
- Vale vale tía. Qué mala follá tenéis por aquí las navarras.
- Qué pasa, ¿no eres de por aquí?
- Usamericano chavala.
- Otia, no me digas más. Ahora lo entiendo todo.
- ¿Qué entiendes?
- Lo de tu calvicie nene.
- ¡Bah! ¡Ven aquí!
- ¡Déjame!
- Venga nena, que te enseño la White House.
- Lo que te voy a enseñar a ti es la Red Face... de las que te voy a meter.
- Venga ven.
- ¡Que me dejes!

Una banda del siglo XXI

La banda de música de Iruña - Pamplona dispone de unas modernas instalaciones para desarrollar su trabajo. Por ello disponemos de cabinas de estudio con urinario (paraporsiacaso) y de varias salitas, en las que las diversas secciones pueden desarrollar sus ensayos parciales, equipadas con lavadora (cuyo uso ha sido descrito con anterioridad) y lavabos (para esputos o babillas instrumentales) con su correspondiente espejo para deleite de músicos narcisitas. Además hemos sustituido las sillas individuales con respaldo por unos banquillos comunitarios con dos objetivos: fomentar el contacto entre los miembros e imbuirles del espíritu tenaz del deporte.

"La Pamplonesa", cada detalle una nota de color.

Música brillante

En la música hay que cuidar mil y un detalles. En la Banda de Música de Iruña - Pamplona no sólo dedicamos nuestros esfuerzos a ofrecer la mejor música y el mejor sonido sino que también entendemos que la imagen es parte importante de nuestro trabajo. Por eso no dejamos a la improvisación ningún detalle y disponemos de un amplio y completo servicio de lavandería de instrumentos.

"La Pamplonesa", una banda con brillo propio.

Con el bozal puesto

Aunque aquí me veáis con el bozal puesto no os equivoquéis, soy la boca que todo lo dice, los ojos que todo lo ven, la mente preclara, el cerebro de la conspiración. Tras mi aparente inocencia se esconde la trama. ¡JotaPedro! ¡Aquí estoy!

Seis días de Septiembre

Resulta curioso, puede incluso que extraño, pero tras seis días llenos de emociones encontradas uno no encuentra mucho que decir en este momento. Como si lo único que importara tras todo lo vivido es el silencio y el recuerdo sordo.

Se fue ella mientras llegaba él. Llegó él y ella ya no estaba, o si lo estaba sólo de cuerpo presente. Pero su Ser se había ido ya, a las ocho de la tarde del día anterior, cuando llegaba una tormenta que prometía tempestades y quedó en poco más que un recuerdo vano.

Todo son idas y venidas, unos van y otros vienen, y nada parece lo suficientemente importante como para que dediquemos un minuto a pensar que quizá mañana nos vayamos nosotros. Quizá porque entonces dejaríamos de ir y de venir.

Adolescentes en la vía

Era cerca de mediodía cuando ellas se disponían a cruzar la avenida de Pío XII (versión antaña de Benedicto XVI) de Iruña - Pamplona. Eran dos, en torno a los 16 años de edad según cálculo visual. En primer lugar, y aprovechando que no se aproximaban coches, han cruzado los tres carriles sentido centro ciudad en una zona sin semáforo ni paso de cebra. Una vez llegadas a la mediana han continuado su caminar para cruzar los otros tres carriles de sentido opuesto. Ambas, cigarro en mano, han pasado por alto la sana costumbre de mirar si circulaban coches en ese momento y han procedido a cruzar la carretera. Una furgoneta "Renault Kangoo", que venía por el carril más próximo a la mediana, ha tenido que frenar y ha hecho sonar su claxon para hacerles ver el riesgo de su acción. Se han girado, prácticamente detenido la marcha, mirado con desdén al conductor y han seguido su camino frenando la circulación como si tal cosa hasta llegar a su destino.

¿Moraleja moraleja?

Reflexiones sobre el oír y el escuchar

Es algo que ronda mi cabeza con frecuencia. La gente (ese ente) oye pero no escucha. Oír oimos todos (bueno, el pobre Garfi anda un poco sordo) pero escuchar, ¿quién escucha? Escuchar requiere dedicar atención a lo oído y para eso no siempre tenemos tiempo. ¿O será esa una excusa más para no dedicar nuestro oído a la escucha? A mí me pasó lo mismo con la lectura durante muchos años. La excusa se descubrió acomodaticia. Una vez descubierto el placer de la lectura la excusa se quedó para otros menesteres menos placenteros.

¿Por qué ahora este debate? Porque después de muchas horas de trabajo ya está disponible un nuevo programa del "Club de Jazz" y, si algo tengo claro desde hace mucho tiempo, es que este es un programa para escuchar que no sirve para oír por lo que si la gente (ese ente) oye pero no escucha, ¿habrá alguien ahí?

Sí, sé que los hay. Nunca he sabido cuantos ni de qué manera lo escuchan. Pero para mí es un orgullo contar con un programa así y con gente dispuesta a colaborar de la manera que cada semana lo hacen "mis chicos" (¿para cuándo alguna chica?).

Claro que el debate interno sobre el oír y el escuchar va más allá de mi programa. Va a la raíz de la pobreza cultural de este país (y de tantos otros). ¿Por qué no se nos educa para escuchar? ¿Se nos educa para escuchar y no nos damos cuenta? Si no se nos educa, ¿por qué yo sí estoy educado para escuchar? (y no me creo especial).

Saber escuchar a los demás convierte a la persona en mejor dialogante. Permite complementar los conocimientos propios con los ajenos y, a nada que se ejercite la humildad, posibilita replantearse muchos puntos de vista. Se és, en definitiva, más completo. ¿Y para qué sirve? Quizá para entender mejor a los demás y relacionarte con ellos.

¿Y si trasladamos todo esto a la música? Saber escucharla te convierte en mejor oyente. Permite complementar aquellas músicas que te son familiares con otras que pueden terminar siéndolo y, a nada que se ejercite la humildad, posibilita descubrir muchos tipos de música. Se és, en definitiva, más completo. ¿Y para qué sirve? Quizá para entender mejor otras culturas. Es decir, para entender mejor a los demás y relacionarte con ellos.

Para llegar a escuchar es necesaria la constancia y la educación del oído para conseguir ampliar nuestras perspectivas de disfrute personal. Así podremos estar cada vez más expuestos a más estímulos y por lo tanto a no aburrirnos antes de la cuenta.

La pregunta es: ¿Cómo educar a escuchar?

Para una hermana al otro lado del charco

¡Bienvenida a la mayoría de edad! Recuerda que beber es malo para conducir (además de que por aquí quita puntos), que los chicos sólo buscan sexo y que las palabras de los poetas muertos son eso, palabras... que lo de abajo manda. Toma buena nota de estos consejos por si algún día decides tener un hijo. A ver si te tenemos aquí para los diecinueve. ¡Vuelve hermana, vuelve! Que hay mucho mar de por medio y demasiado tiburón acechando. Felices 18.

Dureza y motivos del deporte

Ay, ay, ay. ¡Qué duro es el deporte! Si es que no se puede pretender ir a correr después de jugar un partido de baloncesto en Brasil. Por cierto, de veinte a las lituanas. Eso sí, espero que no se den cuenta que mi cuerpo peina por si les da por impugnar.

He vuelto a la carretera. Bueno, más bien a las aceras. Después de una intensa reclusión y de relacionarme con el mundo exterior por webcam vengo ahora de corretear por ahí. Y digo yo, ¿no se podría acordar el cuerpo de que eso ya lo solía hacer antes? Porque mira que se le olvida al cabrón. Así que mañana ración de agujas p´al cuerpo.

En fin, que me he puesto otra vez en marcha más que nada porque mi chica vuelve a casa (como el turrón por Navidad) en breve. Y no es cuestión de fracasar en el recibimiento. A ver si me entiendes. No se trata de muscular el cuerpo en una semana (con baterflay master del universo plus) sino de... ¿me se entiende, no? No vaya a ser que se atasque el gato (no Garfi, no va por ti).

¿Te imaginas si...?

¿Te imaginas poner la SER y que los tertulianos no opinaran igual que los locutores? O sea, ¿igual que la empresa? ¿Te imaginas poner la COPE y que alguien opinara...? bueno, ¿opinara? Si los medios nos ofrecieran gente así todo sería... bueno, al fin y al cabo, sería.

Ver y Mirar

Todo el mundo ve, pocos miran.

Garbarek - Haden - Gismonti

Aquí va un regalito que he encontrado en YouTube. El encuentro de Jan Garbarek con Charlie Haden y Egberto Gismonti. Casi cuarenta minutos para cerrar los ojos (bueno, quizá mejor no en este caso) y dejarse llevar por la genialidad de estos tres (Haden y sobre todo Garbarek están entre mis favoritos) en una grabación que creo corresponde al disco "Mágico" de 1980 para el sello ECM.

¡Oídos bien abiertos!

De Vuelta

Ayer viví por tercera vez la experiencia de ver una carrera ciclista desde dentro y la primera vez en cabeza de carrera (lo siento cariño, a partir de ahora exijo siempre delante). Fue en la XXV Vuelta Ciclista a Aragón para sub-23 y Elite. Vivir una carrera desde dentro es constatar la dureza de este maravilloso deporte y también sorprenderse por todo el personal que moviliza.

El ciclismo tiene la capacidad de distanciar en más de 140 kilómetros dos localidades que en la realidad conviven con dos kilómetros de tierra de por medio: en este caso, Novallas y Malón. Dos pequeñas localidades aragonesas colindantes con Navarra y que celebraban sus fiestas (¿patronales?) con, ¡cómo no!, vacas incluidas.

Una de las diferencias de estas categorías con el ciclismo plenamente profesionalizado está en que la batalla se plantea desde el kilómetro cero de carrera. Eso incrementa la dureza pero también la belleza de la competición. Y en un día como el de ayer, terriblemente ventoso, hace de la carrera una gesta.

Resulta curioso observar el comportamiento de los espectadores allá por donde transcurre una etapa. La de ayer pasó por pueblos muy pequeños que rezumaban olvido por todos los costados. En uno de los primeros los más ancianos corearon y bailaron al ritmo de un "Paquito el chocolatero" de máquina (no el chocolate, la música) que emitía incesantemente el coche que publicitaba una marca de cervezas. Algunos aplauden (sobre todo en los pueblos donde había niños en la calle), otros observan atónitos el paso de los "invasores".

Pero lo que sin duda más me fascina de una etapa vivida desde dentro es el baile endiablado de coches, bicicletas y motos por estrechas carreteras (muchas de ellas con apenas espacio para un sólo coche) y curvas que le llevan a uno a dar gracias a (aquí me vendría bien creer en una divinidad) por inventar la ley de la gravedad. ¿Cómo es posible que en una curva que apenas admite unos míseros 30 kilómetros por hora sobreviviéramos a unos frenéticos 100?

Tras la etapa un ligero vistazo a la localidad de Malón nos acercó a una plaza del pueblo vallada para la ocasión para la celebración de un acto más de maltrato animal. Una vaquilla era citada por dos "valientes" mientras el pueblo (no entero) observaba. En la parte más elevada de la plaza un amplio grupo de mujeres en sus sesenta coreaba y bailaba las canciones que interpretaba (ejecutaba, más bien) una txaranga. Fue después, tras tomar un café de cierre del día, cuando llegó la noticia: una persona había resultado corneada. La culpa la tenía la "hijaputa de la vaquilla".

Oír y escuchar

Todo el mundo oye, pocos escuchan.

Volver al redil

Puede que "Volver" sea la mejor película española del año (pa mi va a ser que no) pero lo que no está tan claro es que Volver sea siempre lo mejor que uno puede hacer. Al menos no siempre, al menos no cuando el lugar de retorno es el de algunas de las peores pesadillas de uno, al menos cuando se vuelve al redil.

El redil tiene como propósito mantener reunido en un mismo y pequeño espacio a un conjunto de iguales, normalmente al considerado ganado animal (o sea humanos y demás especies animales), al resguardo de las inclemencias. Y este redil tiene como curiosidad que, sin ser reconocido como tal, huele mal, como tienden a oler los rediles poco aseados.

¿Por qué un redil? Redil por olor, redil por función: Mantener al resguardo de las inclemencias. ¿Inclemencias = influencias externas? Siempre nos mantuvieron a buen recaudo de la que estaba cayendo fuera, muy fuera, tremendamente fuera. Tan fuera como el mundo. No vaya a ser que nos escapáramos y se armara la del de Hamelin.

Hoy he vuelto al redil... aunque sea por unas horas.

Sí sí, verano...

El verano debe ser la estación más recortada del año. Es llegar septiembre y ya es otoño. ¡Oiga, no me robe días! Confundimos verano con Bartolo... o Bartola, que nos la tiramos más a menudo que a Bartolo. Vamos, que verano igual a vacaciones en el lenguaje de la pela. Pues va a ser que no, pero ya que se empeñan yo reivindico el verano completito... o sea, Bartola a tiempo completo... ¡manos arriba, esto es un atraco!

Pero ya que he pasado parte de él (del recortado) entre un mar de olivos algún cachondo me ha invitado a tocar el sábado próximo en el Monasterio de la Oliva... Será por aquello de la morriña. Y aunque de pelas va un poco justa la invitación la cosa el ir es por aquello del volver.

Y ya que reivindico el verano full un dato avalado por científicos de 17 países. El otoño se retrasa por el cambio climático (ese simpático refrito que le estamos haciendo a la tierra) y se calcula que el verano se alarga como unos tres días... ¡tres días! ¡72 horitas de plus! ¿Dónde están los sindicatos? ¡Huelga general ya!

El digno final de un currela

Así, derrotado pero satisfecho, yace mi cuerpo entre cables y teclados, micrófonos y guiones, tras una intensa jornada dedicada al sacrificado trabajo de vivir.

La felicidad

- Oiga, por favor. ¿Sabría decirme donde se encuentra la felicidad? -, preguntó él.

- Al fondo a la derecha -, dijo ella.

11 S

El 11 de septiembre de 2001 Irantzu estrenaba su teléfono móvil. Un Amena duado conmigo. Yo estrenaba mi segundo teléfono móvil. Dos aviones se estrellaban contra las torres del "World Trade Center" de Nueva York, otro contra el Pentágono (Washington) y un cuarto en Pensilvania.

Entre el 12 de septiembre de 2001 y el 10 de septiembre de 2006: Irantzu se va a la concentración de la JONDE; EEUU invade Afganistán; el "Club de Jazz" comienza a emitirse en Internet; cientos de miles de personas mueren en Darfur ;el Barça gana la Euroliga de Baloncesto; centenares de presos son torturados en Guantánamo; comienza la corta andadura de "John Pinone"; atentado en Bali; entrevisto a Arto Tunçboyaciyan; miles de muertos en Indonesia por un maremoto; "John Pinone" es elegido uno de los tres mejores grupos jóvenes de jazz por el Injuve; Serbia y Montenegro se independizan; el despertador suena en Sanfermines a las 5:30 ;millones de africanos se siguen muriendo de hambre y sed; la radio de la Universidad del Opus Dei censura mi programa; atentado en Madrid (nace el 11 M); me independizo y alquilo un piso con José; invasión anglo-estadounidense de Irak; Irantzu y yo lo dejamos; ZP gana las elecciones en España; muere Mingus; Israel sigue ocupando Palestina; UFM Alterna de México comienza a emitir "Club de Jazz"; ETA declara un alto el fuego permanente; Soledad se fija en mí; Líbano es bombardeado por Israel; me fijo en Soledad; Bush sugiere talar árboles para evitar los incendios; Soledad y yo viajamos a Praga; jóvenes se sublevan en Francia y queman coches; conozco las fiestas de Arjonilla; Nueva Orleans se ahoga bajo las aguas; España gana el Mundial de baloncesto...

11 de septiembre de 2006: Sigo vivo.

Estreno Podcast

Como cuando a los niños les compran unos zapatos nuevos. Así estoy yo con mi siguiente pasito p´alante (o p´atrás, según se vea) en el mundo de la informática. Estoy estrenando un Podcast que, hasta donde más o menos sé, o al menos a mí me sirve, es como si fuera una radio personal a la carta. Es decir, a partir de ahora ya no sólo emitiré por la radio en México y a través de la propia web del programa (www.elclubdejazz.com) sino que también lo haré a través de un Podcast.

Eso hará que además de emitir el "Club de Jazz", como de habitual, emitiré también las colaboraciones diarias en el programa "Club de las 7" de la Cadena SER en Navarra y todo aquello que se me vaya ocurriendo. Que sea a través de un Podcast tiene la ventaja de que cualquiera se puede suscribir a través de un gestor de audio (por ejemplo Itunes) para descargar el programa y escucharlo cuando se quiera (bien sea en el propio ordenador o en un mp3 o similares). También dejaré fijo aquí en el blog un reproductor desde el que poder escuchar mientras se navega por él.

En todo caso la dirección directa al podcast es:
http://odeo.com/channel/124082/view

Seguiré contando. De momento que lo disfrutéis... si queréis.

Lost in la música

Desde que cerraron la tienda de discos "Chaston" aquí en Pamplona vivo sumido en una profunda depresión discográfica. Una depresión que es a su vez reflejo del verdadero caos que viven las compañías discográficas tradicionales en este momento convulso para el mercado del CD.

"Chaston", con veintymuchos años de existencia, venía a ser mi habitual proveedor (y ruina personal) de música. ¿Por qué? Porque era la única tienda de esta ciudad en la que realmente se podía encontrar lo que yo buscaba y donde, además, te pedían lo que no tenían por raro que fuera el pedido. Ahora, una vez cerrada la tienda, Pamplona no tiene tiendas de discos que merezcan la pena y difícilmente puedo encontrar aquello que quiero.

He hecho mis primeros pinitos en la compra de música por descarga en Internet (en mi caso a través de Itunes) pero no me termina de convencer por dos cuestiones: formato e información. El formato es el de un "invisible" mp3 que se descarga en el ordenador (sigo prefiriendo mil veces el soporte de un CD en mano con su caja) y la información es inexistente porque al descargar la música no descargas el libreto que se supone acompaña a la grabación.

Es probable que la venta de música como la hemos conocido hasta la fecha esté llegando poco a poco al final de sus días. Es probable que todos tengamos que cambiar el chip (¡sobre todo yo!) y darnos cuenta de que el concepto ha cambiado y que ahora no importa eso de el "último disco de" sino el de "acceso a la música". Es decir, y en eso los piratas de Emules y Kazaas (conozco unos cuantos) me llevan una ventaja sustancial, no importa un disco en concreto en sí, o un artista en particular, sino la bajada compulsiva de música venga de donde venga. La forma de escucharla ha cambiado y lo mismo que casi nadie (¿quién será casi nadie?) se permite el lujo de escuchar con atención, casi nadie (¿alguien conoce a casi nadie?) tiene el tiempo para detenerse a pensar qué es lo que escucha. Así la música descargada se convierte en la hamburguesa del restaurante (¡llamarlos tal!) de comida rápida.

Esto debería tener una aspecto positivo: acceso a música de todo el mundo practicamente sin restricción. Sin embargo como en casi todo en la llamada "globalización" tiene detrás el impulso de las mismas multinacionales que antaño vendían en CD. Por lo cual a través de las vías masivas de distribución musical en Internet el acceso fácil es a aquello que daré en llamar "música comercial" (sin entrar ahora en más disquisiciones al respecto) y, por lo tanto, las "otras músicas" quedan una vez más en un segundo o, incluso, tercer plano.

Otro problema para quienes no nos conformamos con "lo de siempre" es la dispersión. La red es un conglomerado anárquico de páginas y rincones varios y saber cómo llegar hasta ellos es, a veces, un verdadero galimatías.

En definitiva... ¡estoy perdido!

Baloncesto y conspiraciones

Para una vez que los aficionados al basket en este país podemos disfrutar de un cierto trato mediático (gracias al Mundial de Japón) va y el periódico de J. Pedro (o pedrojota) nos saca los partidos del Mundial en DVD. ¿Por qué "El Mundo"? ¿Qué más dará?, te preguntarás. Pues da, ¡y sí que da!

Hombre, no es que uno esté obligado a leer el panfletillo conspiratorio de J. Pedro (o pedrojota) pero ya que estaba en mis manos (o en mi atril, para ser más preciso) no estaba de más pegarle un vistazo. Y el vistazo ha resultado ser una terapia de choque con consecuencias psicotrópicas todavía por definir; pero buenas no pueden ser.

Dos años y unos meses después el 11-M sigue ocupando parte de la portada y un tipo decía que Franco aplicaba la Ley (justa, se entiende). La página 2 contaba con el gran Ánson (o ansón) que ha trasladado su "Canela Fina" de "La Rázon" a "El Mundo". En esa misma página 2 se insinuaba que Puras (nuevo candidato del PSN a las próximas forales navarras) pudiera ser quien vendiera definitivamente Navarra en el "pacto con ETA" (literal). Y si dábamos la vuelta a la página... ¡Federico! (el pequeño talibán).

Comprendo que la militancia baloncestística requiere ciertos esfuerzos y sacrificios peronales... ¡¿pero esto?! Demasiado chute conspiratorio para sólo cuatro páginas de periódico. Demasiado por unas canastas. Pero en fin, seguiré pecando. Por fortuna irán salteados entre los días de la semana por lo que la dosis será dosificada (y valga la rebuznancia).

Garfi

Aquí está, el nuevo inquilino de la calle Gorriti, el hermano de Sue y pariente lejano de Mingus. Ha llegado esta tarde con sus aparentes dos años y sus más que aparentes kilos de más (a partir de mañana régimen "Sargento de Hierro").

Hoy ha abandonado su anterior casa, La Protectora, donde estaba acompañado por un montón de colegas de diverso pelaje y origen. La Protectora es como un Motel de poca monta con mucho calor y alguna mosca en el que van a parar forasteros con mala fortuna. Algunos (los más desgraciados) directamente echados a patadas de sus anteriores hogares, otros (con sólo un poco de suerte) trasladados a La Protectora cuando ya no divierten o "sirven" y los demás (nunca se sabe) pasaban por ahí.

Es La Protectora el cajón de las miserias humanas, el cuarto de la basura, el trastero de la mezquindad adornado por fotografías ilustrativas del "arte" taurino, un lugar imprescindible para hacer caer el alma al suelo (quien la tenga, of course). De ahí viene Garfi, una nueva alegría para la familia.

¡Vaya bollo!

Como despedida de mis vacaciones jienenses me llevé de recuerdo un buen bollo... vamos, un bollazo. Pero aunque algunos bollos llevan un fresquito vestido rojo de verano otros llevan tu coche directo al taller. Menos mal que mi denostado cotilleo vecinal dio los datos del infractor y me ahorraré el costo del coste.

Lo que no entiendo muy bien es esto del tiempo. Después de tostarme al sol del aire acondicionado sureño el Norte me recibe con las piernas bien abiertas... y ya se sabe que cuanto más sube uno por ellas más cálido es el clima. Apetece ya un poco de regadío y frescor de suavizante.

Parece que a Sue no le ha sentado especialmente mal mi ausencia estas semanas: no araña y no me odia más de lo normal. Eso sí, su respeto tiene un precio: a las 7 de la mañana arriba y la silla azul es mía chaval.

Ayer volvimos a la carga con la banda que me da de comer. El comentario compartido con mi entorno era que no parecía que hubieran pasado dos meses desde el último ensayo. Para mí que eso de sentirse como en casa en el curro... ¡no puede ser bueno!

Peldaños

A pesar de que el mundo parece detenerse en domingos de calor como éste (trentaymuchos por aquí en Jaén) la vida sigue siéndolo y los grandes hechos sucediendo.

Para los aficionados al basket ibéricos (e insulares) ha sido hoy un gran día. Por primera vez en la historia hemos subido al peldaño del campeón de un Mundial. Esta vez no ha sido necesario ponerse de rodillas en los últimos segundos porque la exhibición ha anulado a los griegos desde el primer instante. Dejar a la campeona de Europa en 47 puntos lo dice todo. Y además con historias HUMANAS de verdad, haciendo del deporte algo sencillo y directo, emocional, más allá de la parafernalia futbolera. Todo lo que ha rodeado la lesión de Pau Gasol (la respuesta de sus compañeros) y la actitud de Pepu Hernández (su padre murió la noche antes de la final) ennoblece a un equipo como éste y un deporte como el baloncesto.

A menor escala, con menor repercusión mediática, hoy domingo ha tenido lugar otro gran éxito. Mi sobrino Eneko (que vive allende los mares) ha conseguido mantenerse erguido (¡y sin ayuda!) sentado en el suelo. Un nuevo paso para alcanzar el siguiente peldaño: el de los primeros pasos. ¡Enhorabuena Eneko!

De rodillas

Un buen fotógrafo habría obtenido de mí hoy una buena imagen para el chantaje. De rodillas bajo la imagen de San Roque. Creo incluso que con las manos unidas. ¿He cedido ante el lado oscuro de la fuerza? Tranquilidad, nada de eso. Si abrimos un poco más el ángular podremos ver mis ojos clavados en el televisor (¡Dios mío, ahora sí que ha caído!). Y si la cámara es de buena definición se podrá apreciar que en la pantalla aparece un número al lado de las letras ESP, el 75 y otro, el 74, junto a las letras ARG. ESP 75; ARG 74. Algo frío y quizá carente de sentido lo adquiere para quien ha sufrido cual penitente con el agónico ESPaña vs ARGentina del Mundial de Baloncesto.

Quizá el domingo me rodee de Santos y Vírgenes... por si estoy equivocado.

La barba de Gasol

Quién tuviera la inocencia de un niño. Palabra de Televisión: Amén. Alabada sea la Santa Catódica Pantalla. Así que tras escucharlo en La Sexta el niño ha ido por primera vez en su vida a comprar un periódico. Lo primero ayudarle a encontrarlo. Y cuando el Marca ya estaba en sus manos ha llegado el segundo momento, el más cruel, inolvidable despertar al desengaño.

- ¿Dónde está la barba? -, ha susurrado con su voz.

- ¿Qué? -, ha respondido la dependienta.

- La barba -, ha insistido él todavía algo tímido.

- ¿Qué barba? -, ha interrogado con cara de sorpresa la dependienta (al fin y al cabo esto es una tienda de periódicos, no una peluquería o barbería)

- La barba de Gasol -, el niño con un hilillo de voz como anticipando la tragedia.

- A mí no me han traído nada -, ha dicho ella rebuscando falsamente con la mirada.

- Lo han dicho en La Sexta.

¡Ajá! "Lo han dicho en La Sexta". He aquí la frase clave de toda esta conversación. "Lo han dicho en La Sexta", con lo cual lo han dicho en la Televisión, con lo cual... ¡es verdad! Si lo dice la tele es verdad. No hay mayor verdad que la que nos escupen plasmas, pantallas planas o las redonditas de toda la vida. El niño tenía razón porque su verdad era la de la tele; ella MENTÍA. Sí, es verdad que la barba de Gasol (obviamente no la original sino una cartulina imitando la barbita de leñador del crack baloncestístico) no había llegado hasta esa tienda pero, ¿qué culpa tenía el niño de que eso fuera así? ¿Acaso no debía tener ella la barba para él?

El niño ha aprendido la primera gran lección de la vida adulta. Desconfía del prójimo y ten Fe en la Televisión. "Oh TV, adoramus te". Y el pobre ha vuelto con el periódico en mano a depositarlo a su estante. Al fin y al cabo, ¿para qué sirve leerlo?

Mañanas de Mundobasket

De lo mejor de estas vacaciones sin duda el Mundobasket de Japón. Ahí estuve, como verdadero militante del deporte de la canasta, la primera madrugada del campeonato con el EEUU - Puerto Rico. Eso sí, entre cabezada y cabezada. Porque tampoco es que esta selección yankee sea para tirar cohetes (lo cual no quiere decir que no puedan ser oro). Mi debut en el Mundobasket se produjo en Arjonilla (Jaén) en plenas fiestas por su patrón San Roque (sólo en Andalucía son capaces de pasear durante horas una imagen (o escultura) en un pueblo de escasosmil habitantes). Soledad (ochentaytantos años) miraba atónita el televisor a las siete de la mañana. "Juegan en Japón", le informé. "Uy, aquí al lado", dijo ella. En ese momento te das cuenta de que todo es más relativo de lo que parece. A sus ojos son un montón de personas corriendo detrás de un balón para meterlo en la canasta y no se entera muy bien de quién gana. Pero aun así... que yo me lo estoy pasando bomba con el Mundial y con España en particular. Y que, aunque no sea demasiado importante, lo de ganar un Mundial le daría a uno una buena alegría.

Por cierto, apunte televisivo. La Sexta está demostrando que con un poco de mimo, diversión y buena promoción el basket es muy mediático. ¿Volverán los bostezos con Nacho Calvo y la ACB? No estaría nada mal que el soniquete "Todo va a cambiar" sonará en los tiempos muertos de un TAU - Barça.

Cuenta atrás

¡Por fin! ¡Por fin unas vacaciones de verdad! Uff, qué gustito eso de apagar el ordenador y encenderlo pa lo justo. E incluso permitirse ver películas de medio pelo, más que nada porque aquí en Jaén (donde me hallo apurando las vacaciones) no hay mucho donde elegir. Eso sí, volví a ver "Azuloscurocasinegro" de Daniel Sánchez Arévalo en un Cine de Verano (por primera vez al aire libre para mí) y me gustó incluso más que la primera vez que la vi. Días antes coincidí con él en los estudios de la SER en Madrid y eso que yo le miraba y decía "este tío me suena"... lástima que se largó antes de que cayera en la cuenta. Supongo que a ningún director le amarga que le agradezcan su ópera prima.

Pero eso, a lo que iba, vacaciones de verdad. De las de descansar el cerebro y dejarlo en la cama retozando un par de semanas. ¡Lo que me costaba a mí los últimos veranos creerme lo del descanso! Espero comprobar los efectos revitalizantes cuando me ponga al tajo de verdad. ¿Sufría antaño el síndrome - de cuyo nombre no logro acordarme - de no poder dejar de trabajar en vacaciones? ¿Sufriré el llamado síndrome post-vacacional? No amigos, no lo creo. Lo que sí temo es el síndrome "Vuelta a la urbe navarra"... ese sí que da miedo.

Lo dicho, que amenazo con volver (aviso para navegantes y conductores). Que nadie se piense que el imprescindible "Carlos Crece" había fenecido en el intento. No amigos no, volverá con energías renovadas...

Por cierto... ¿alguien ha encontrado sentido en su vida por leer estas líneas? ¿Alguien las ha leído? Si yo pudiera, no lo haría.

Amor de radiofórmula

Qué mal se pasa cuando ella(s) te dice que no. Después de largos meses de deseo en privado, de anhelos secretos, de sueños románticos, consigues reunir la fuerza, moral y valentía suficientes para declarar tus emociones (aunque no siempre, claro) y cuando lo haces recibes un rotundo NO, o incluso un "evidentemente NO".

Tras superar el estado de choque inicial uno se pregunta el porqué de semejante negativa. Pero, ¿por qué por qué por qué por qué? Vueltas y vueltas, dolor y desazón en el corazón, incomprensión... ¿Incomprensión? ¿Qué es lo que quieres comprender? Si es que NO es que NO y ese NO tiene, a buen seguro, una razón de peso tan pesado que no admite enmienda. No hay más NO definitivo y justo que el que uno recibe de su no pareja anhelada.

No ha habido mujer (chica, para ser más adecuados a la jerga de mi tierna edad) que habiéndome dicho NO no haya podido demostrar con el tiempo la razón de su negación. Sin ir más lejos uno de mis sueños recurrentes (dos han sido mis veces de enamorado y varias las de suspirador) ha clavado definitivamente la estaca sobre la tumba de nuestra no relación. Los dos días que el trabajo me han deparado junto a ella han sido la prueba que el tiempo me ha regalado de que todos los suspiros derramados y malestares de corazón roto resultaron inútiles. Su NO (más bien "evidentemente NO") rotundo merecía el descorche de cava catalán (¿cuándo se podrá descorchar la cerveza?) en vez de lágrimas después de compartir cuatro horas de coche al compás de la más variada radiofórmula. He sido machacado, aplastado, abrumado, invadido, agredido (...) por la machaconería más simple y a la vez endemoniadamente infecciosa de la radio comercial. Su dedo índice de la mano derecha (otrora fuente de inspiración) ha pulsado incesantemente el sintonizador de la radio del coche desechando cualquier emisora que no fuera de pop machacón y rock de tal simpleza que certifica la defunción del género. Inglés y castellano, inglés y castellano... ¿¡no hay más lenguas en el mundo!? El embudo de estas emisoras es tan pequeño que todo lo demás, o sea TODO, lo desborda.

Tras sonar la voz de Miguel Ríos ella se ha girado y, mirándome por un instante a los ojos, me ha dicho: "Me encanta esta canción". Descanse en paz nuestra no relación.

PD: Llamadme raro. Es un piropo.

Iruña - Pamplona en Guerra (día 2): El Tornillo

Así es hermanos. Tras el petardazo de ayer a las doce las hostilidades alcóholicas se han desatado como cada año por estas fechas en la vieja Iruña. La frustración sexual que da pie al llamado "Conflicto Vasco" alcanza su clímax anual entre el 6 y el 14, especialmente en el temido fin de semana que hoy comienza. Dicha tensión da lugar a intensas batallas entre el civismo y la anarquía mal entendida que, como viene siendo habitual desde que tengo uso de razón y ojos, gana con claridad la segunda opción. Pero sólo es una batalla... la Guerra es muy larga.

Conforme escribo este diario de Guerra estarán desembarcando miles de tropas que convertirán el reducido frente pamplonés en una batalla incruenta y masiva. Sálvese quien pueda en el toque de diana del próximo amanecer. Mañana no será una buena madrugada para SER Pamplonesa.

Pero mañana al mañana. Hoy toca lo ya vivido. Los primeros escarceos de la jornada han llegado con el despertador de reclutas que son las Dianas. Pocas novedades y sorpresas. La lucha ha transcurrido con normalidad y los heridos ya lo eran de la noche. Empiezo a preocuparme por la falta de originalidad de las arengas del frente de juventudes.

Algo más divertido, que no original, es el frente familiar que acompaña los pasos de la procesión del Santo (toda Guerra tiene sus iconos). Tradicional división de opiniones en este microbio de las dos Españas que es Pamplona. Filias y fobias al paso de la Teniente Barcina que como suele regaló sonrisas y ostensibles muestras de gozo ególatra a sus fílicos y desprecio a sus fóbicos. Pasiones desatadas y neuronas encorsetadas ("Hay que matar a todos los abertzales", dijo él desafiante).

Eso sí, el batallón "La Pamplonesa" (el mío) estrenaba americana color marfil. Que semejante atentado visual haya tenido aceptación pública confirma mis mayores temores. En esta ciudad el tiempo se detuvo en la época del guateque (15 años tiene mi amor). Clara competencia la nuestra al retorno de Pajares y Esteso. Ya lo dijo ella: "¡Mira, la orquesta!".

Y claro, como toda Guerra la muerte está presente. En estos momentos cae el segundo de la tarde (calculo). Ya se sabe que muchos inocentes caen en los conflictos armados. Asesinos con espada (ya he dicho que el tiempo se detuvo hace mucho aquí) aniquilan con saña a estas horas a unos toros gaditanos. ¿Qué culpa tendrán ellos? Que no se folle no es cosa de cuernos. Yo, en desacuerdo, he abandonado mi puesto en el frente por no compartir los criterios de la comandancia. Algunos compañeros comparten mi opinión pero se agarran al deber en el cumplimiento de las órdenes. Ya me lo decía él hoy: "Tu eres un tornillo. No puedes pensar".

Barciland en fiestas

Así es, mis peores pesadillas han arrancado para no abandonarme durante nueve interminables días. ¿Alguien conoce unas fiestas tan largas como estas? Pues si es así que no dude en no invitarme.

Los Sanfermines han empezado en Barciland. Sí, porque además de la denominación en castellano - Pamplona - y euskara- Iruña - hoy se añade definitivamente la de Barciland, la tierra de nuestra amada (a tenor del número de votos) alcaldesa Yolanda Barcina. Se gusta, se gusta tanto que no ha podido contenerse y gritar, micrófono en mano y bien escondido, su propio "Viva San Fermín, Gora San Fermín". Y eso que había un concejal de Aralar encargado de ello pero se gusta tanto que no podía evitarlo. Tenía que hacerlo. No podía asumir que el protagonismo durante cinco segundos fuera de otro... Hoy la excusa es que en vez de "Viva San Fermín" el concejal Eskubi (huelgan los chistes) ha gritado "Viva las Fiestas de San Fermín"... y eso a su católico corazón le ha dolido como para prepararse de antemano su propio dispositivo de audio.

Para mí, como miembro de la amadísima banda "Pamplonesa", los Sanfermines han empezado tan guarros y burdos como de costumbre. Este año hemos incorporado a la formación un par de componentes: un cámara de televisión y su ayudante. Y es que como durante el año llenamos el Teatro Gayarre con los conciertos extraordinarios hemos decidido potenciar nuestra imagen sanferminera, que todavía no está muy consolidada, con una serie de grabaciones de la banda ejecutando (y siendo ejecutada) durante las fiestas. Precisamente lo que la banda necesita para crecer.

Hoy ha tocado doblete: chupinazo y simulacro de "Riau Riau". A elegir entre paseo sobre cristales rotos de botellas, empujones y charcos de inclasificable nacedero fluvial o fanáticos emborrachados, empujones y concejales de cultura (katxi en mano) patrimonializando la fiesta. Bueno, en realidad no hay posibilidad de escoger... si no quieres taza, taza y media.

En definitiva, estoy de acuerdo con la Junta de la banda... explotemos nuestra imagen sanferminera que, a buen seguro, nos acercará a un público más amplio y nos ayudará a presionar al Ayuntamiento para obtener un convenio un tanto más justo... ¡ah no! Que ya está renovado.

Y mañana... ¡el gran día de las fiestas! Pero eso ya será otra historia... que quizá nunca será contada... o sí, quién sabe. Depende por dónde me de el viento del Sur.

Decoración divina

Mi estancia jienense va llegando a su fin - lo cual significa que mi estancia sanferminera está al caer - y es tiempo de balance. Aprovecho este momento entre piscina y ducha para reflexionar sobre la decoración típica de ciertas casas de esta provincia andaluza...¡¡ OZÚ qué miedo!! Coño el miedo que tiene que pasar uno en una noche de tormenta cuando todas esas caras se ilumen dolientes, padecientes y crucificás... Me refiero a los miles de cuadros con imágenes de Santas, Cristos, Cristillos y vírgenes que pueblan cada rincón de algunas de las casas que he tenido oportunidad de conocer.

Hay algo que no termino de entender. Uno puede venerar desde a Dios, pasando por Maradona, hasta Alá (y así cerramos el círculo). Pero, ¿por qué someterse al martirio de su sufrimiento? ¿Qué gana uno acostándose y cuando folla - con ánimo procreador u ocioso, me da iguá - ver la cara de una virgen lacrimal, un cristo sangrante o un abuelo puteao. Me imagino que muchos calentones llegan a su fín en cuanto la vista se pierde en alguna de estas imágenes.

En fin, reflexiones antes de la ducha... me voy al agua.

Cine sin hadas

Qué triste panorama el del cine en este país. Cada día desaparecen más salas del centro de las ciudades. Ayer mismo, aquí en Jaén, tuvimos que acercarnos a uno de esos horribles centros comerciales para poder ver una película. Ya comenté aquí que la cartelera jienense es desoladora y que la única película no USAmericana y hollywoodiense era "La Educación de las Hadas" de José Luis Cuerda.

Cada vez que tengo que entrar en uno de estos centros comerciales (muy pocas veces, por suerte) siento la misma sensación. Es como el Museo del Capitalismo. Calles sin cielo llenas de reclamos comerciales a izquierda y derecha (incluso en el cielo, si me apuras) donde decenas de personas invierten ¡horas incluso! en comprar... a veces sólo en mirar (¡¿Qué demonios tiene eso de divertido?!).

Pero al grano. El cine, una de esas multisalas impersonales, estaba dentro del recinto y en su cartelera la película USAmericana de moda* (¿hace falta que la mencione?), un par de pelis de relleno (quizá de terror una y melosa la otra) y nuestra elegida, "La Educación de las Hadas".

Ya sólo el aspecto lánguido, triste y apático de quien corta las entradas invitaba a la depresión, pero es que los pasillos estaban llenos de invasivos posters de pasadas y futuras películas proyectadas o por proyectar por supuesto, todas ellas, de cine USAmericano. Esa es una de las sorpresas de los emporios del capitalismo, que aunque ofrezcan más cantidad es más cantidad de lo mismo. Así que seis salas no significan diversidad sino unidireccionalidad de criterios. O falta de ellos.

La sala era fría, ni siquiera te acogía con algo de música sino que podía escucharse hasta el propio aliento. Unas luces blancas, fluorescentes, que no sólo acompañan la espera sino que agreden durante los títulos de crédito (¡¡las películas acaban cuando terminan!!). Y lo que es peor, una deficiente insonorización que permitía disfrutar de dos películas a la vez, la elegida y la del vecino (la ya mencionada no mencionada*).

Por supuesto todo esto hay que condimentarlo con la conversación habitual de algunos espectadores presentes (nunca falla, aunque en la sala no se llegue ni a la decena de espectadores) o el habitual consumo de palomitas y demás chucherías contenidas en unas bolsitas que no se caracterizan por su Fujitsu**. Pero a esto ya le he dedicado mala leche impresa en otras ocasiones... y no dudo que volveré a hacerlo. Semos así.

Lo dicho. Qué triste panorama. El cine a los centros comerciales y a esperar que de vez en cuando se les cuele algún infiltrado en forma de cine de calidad. Y es que los cines se han convertido en las hadas de los cuentos que ya no se cuentan, fantasías del pasado. Son las cosas de la globalización unidireccional.

* Por si alguien lee esto mucho tiempo después de haber sido escrito (Risas) recuerdo que se trata/ba de "El Código Da Vinci" (¡ah sí, ¿te acuerdas la que se montó?)

** Por si alguien lee esto mucho tiempo después de haber sido escrito (Risas) recuerdo que "Fujitsu" anunció sus aire acondicionado como sinónimo del silencio.

Andalucía te quiere

Y por eso me he venido de nuevo p´acá. Ya que me quiere yo me dejo querer. Lo de que hay una Andalucía para cada uno yo me lo he tomado al pie de la letra. Así que la haya o no, una andaluza para cada uno, yo ya me he pillado una. O, ¿será que la andaluza me ha pillado a mí?

Sea lo que fuere por aquí ando de nuevo, por tierras jienenses, buscando el respiro hondo, profundo y sosegado antes de la que se avecina un año más por las calles de la vieja Iruña. No es precisamente un ejercicio de voluntariado el que me espera así que he huido lo más lejos que me han dejado para intentar olvidar lo inevitable. Amigos, comer lo hacemos todos y de momento no invitan todos los días.

Así que mientras tanto me he entretenido comprobando cómo en España (en la de verdá) se sigue a la selección española de Gúrgol (que dice por ahí algún forero). Por primera vez en mi vida me he visto rodeado de camisetas rojigualdas y banderitas españolas portadas por chavalines camino de un bar para ver el Mundiá. Más o menos como en la calle Jarauta de Iruña. Me imagino que a alguno le saldrá una úlcera por mi tierra... no vaya a ser que los vascos se lo merienden. Pero ya se sabe, en Iruña lo de España es como con UPN/PP, nadie lo vota... y luego gobierna. Pero vamos, que al fin y al cabo anoche la que perdió fue la selección del Estado Español... que no es lo mismo que España.

Y ahora que estoy en España (que no en parte del Estado Español) tengo que aprovechar para disfrutar de su gastronomía (¡viva la tapa!) y de sus gentes... ¡También de sus museos! Tengo pendiente para la vuelta la visita a Casa Pepe (en pleno Despeñaperros) con sus foticos de Franco y Primo De Rivera. A ver si consigo una cámara y me retrato como uno más, como un epañó, patriota y ... ay ay ay La France... ¡gabachos cabrones! Mira que somos más chauvinistas que ellos... ¿Se pueden llegar a decir más gilipolleces en las horas previas a un partido? Lo a gusto que me quedé yo deseándole suerte a... un gabacho antes del partido aquí en Jaén. Pobrecillo, ¿se habrá atrevido a salir a la calle hoy?

Así que nada, por aquí os dejo que me voy al cine. Por cierto, ¡cuán deprimente cartelera jienense! Está bien irse de casa, así cuando uno vuelve se da cuenta de que no todo es malo en su tierra... Pero que nadie se emocione, no me voy a quedar allá porque tengamos los Golem Yamaguchi. Además, pa cuando vuelva ya los han cerrado porque van a empezar los inevitables Sanfermines... ¿inevitables? Propósitos para mañana: un cine como Alá manda en Jaén y el final de las fiestas de Iruña.

La Cadencia

"Tenéis que inventaros vuestras propias cadencias", dijo en alguna ocasión mi profesor de trompeta. Nos acostumbraron en el Conservatorio a interpretar las cadencias que otros habían hecho para los grandes conciertos de trompeta pero nadie nos dijo cómo se podía inventar uno la suya propia. "Pero, ¿y eso cómo se hace?". El Conservatorio, al menos el mío, no estaba hecho para incentivar el amor por la música y ni mucho menos para incentivar la creatividad propia. Así que llegado mi examen de matrícula de honor de final de carrera decidí lanzarme y hacer una. Creo recordar que la obra que se pedía era el archiconocido (al menos en el mundillo trompetístico) concierto de Hummel. Me puse manos a la obra y me inventé una cadencia de "autohomenaje" con fragmentos de las tres obras que había tenido que interpretar en el examen final, una contemporánea, otra clásica y otra barroca. La cosa no gustó demasiado en el tribunal, especialmente a mi profesor que creo sintió cierto estupor ante aquello. "Pero, ¿no nos dijiste que inventáramos nuestra propia cadencia?".

Os dejo este maravilloso vídeo que recuerda (¡salvando las distancias!) aquello que yo hice, pero sobre todo una forma de entender la música que a mí, particularmente, me llevaría de nuevo a un Auditorio a ver un concierto de Mozart.

Cruzando el puente

Cruzando el puente, el cielo. Al otro lado del río, las velas y tu mirada. Ojos que miran curiosos lo que vendrá sin dejar de ver aquí y ahora. Aquí el sueño, ahora el momento.

Coges mi mano ciega sobre el puente helado. Me siento seguro. Son tus ojos los que ven y nuestro corazón el que camina. Me asomo al río de mis miedos pero parece sereno al verme contigo.

Llueve el tiempo bajo el puente. El río ahoga miradas que cayeron perdidas. No tengo miedo. Son tuyos mis ojos ciegos de amor. Es tuya la mano que me guía hacia tu mirada a la luz de las velas. Hacia el otro lado del puente.

¡Esto se hunde!

No, tranquilos, no. No me refiero a España... ¡se hunde mi casa! Hace diez minutos ha comenzado la debacle de cada verano. Es más, con la llegada del verano, hoy mismo, ¡¡han llegado las obras vecinales!! Es un clásico (me río yo de Mozart). No hay verano que una obra no joda la hora de la siesta o las últimas del sueño nocturno.

Tendríais que ver la cara de la pobre Sue. De semejantes ostias que están metiendo creo que se le ha pasado el celo. ¡Se viene abajo mi casa! Y encima cuando estaba grabando uno de mis programas...

¿Qué significa todo esto? A) Ya no puedo grabar (a no ser que incluya la percusión como instrumento de locución) B) Ya me han jodido el trabajo por hoy C) Me estoy empezando a poner de mala ostia D) ¿Significan las obras que mañana a las 8 seguirán destruyéndolo todo? D) Como así sea iros preparando para unos textos realmente violentos en este blog de aquí en adelante E) Quizá llame al Ayuntamiento a ver si los cabrones tienen licencia de obra.

Confirmado. Hoy es el solsticio de verano. Aquí el verano se ha retrasado un par de horas. Ha llegado a las 16 horas y 37 minutos.

Sigo en huelga

Sigo en huelga de radio. He perdido la cuenta de los días pero deben ser ya dos o tres semanas, si no un mes, sin escuchar la radio por la mañana al desayunar, al mediodía al cagar y a la hora de comer (¿eso es por la tarde o todavía por la mañana? Depende de en qué Europa vivas). Y resulta que mi trasero, más bien mi ano, sarpullido durante meses ha empezado a recuperar su aspecto normal... o todo lo normal que puede resultar el aspecto del vertedero humano. Oscuro está, pero un oscuro como más noble, como para sentirse orgulloso de su negritud al posar el trasero en el váter y abocarlo al infinito más terrible de la oscuridad de las cañerías. Al grano, mi pregunta es: ¿tendrá algo que ver la huelga de radio con que mi ano presente mejor aspecto?

Mentiría si dijera que no he escuchado la radio en todos estos días (nótese que me refiero a la radio convencional, no a la musical) pero ha sido por accidente. Por ejemplo, el domingo por la noche, programaba mi despertador para ahogar mi sueño en radio en las primeras horas del lunes (al fin y al cabo sonido más agradable que el crudo pi pi pi del aparatito). Y, al comprobar si el volumen era el adecuado, salió Mariano Rajoy diciendo algo de que su partido había salido ganador en el Referéndum del Estatuto de Catalunya. La verdad es que me asusté... ¡dios mío! ¡¡¡El PP gobierna Catalunya!!! Menos mal que todavía no hago huelga de periódicos y me enteré que no, que lo que quería decir Mariano es que todos los que no fueron a votar le apoyaban y que, por lo tanto, la suma de los catetos era igual a la hipotenusa... pobres catetos abstencionistas.

Por primera vez en más de un decenio (y me quedo corto) escuché como cinco minutos seguidos los Cuarenta Principales... ¡fui forzado, amordazado... todo menos voluntario! Resulta que celebran nosecuántos años de existencia impulsando la música (¿?) y lo celebraron con un macro-concierto de tropecientasveinte horas. Tuve la desgracia de escuchar a Luz Casal perpetrar una canción junto a... en fin, ni me acuerdo... ¡Luz, te queremos!, decía el locutor. Lo que no se pudo escuchar es la continuación, "te queremos regalar un afinador". Aunque no me hagas mucho caso... quizá eso fue mi imaginación. Aunque peor fue ver la foto del concierto... imagino que la peluca era para que la escucháramos con la vista...

Dicho lo cual, me voy al sobre... Volveré... ¡Espera, espera! ¿Volveré? ¿Volver?... con la frente marchita... No Penélope no, ¡no vuelvas a hacerlo! Lo tuyo no es el cine... y menos el cante. ¿Es que ningún crítico era capaz de verlo? ¿Tan cegados estaban?

El Mundial de El Roto

Silencio

Llevo unas semanas en una considerable crisis de radio hablada. Hace años había gente que no me reconocía sin auriculares en los oídos. Escuchaba música a todas horas con total fervor. Cuando la música empezó a ser una obligación laboral (con y sin remuneración) y perdí un cierto grado de ilusión/emoción/capacidad de sorpresa me pasé a la compulsiva adicción de la radio convencional.

El caso es que desde hace ya bastantes días mis desayunos son solitarios. Antes solía acompañar mis tostadas con la voz de “cinco gilipollas discutiendo sobre gilipolleces sobre las que mañana discutirán otros cinco gilipollas” (La flaqueza del bolchevique, más o menos textual). Lo siento pero estoy en una de mis habituales crisis de radio hablada y prefiero el silencio. Es mucho más reconfortante.

¡Cuántas gilipolleces cada mañana! Uno tiene la sensación de que el mundo se va a hundir bajo sus pies al pisar la calle (algo que puede pasar literalmente en ciudades gallardonianas o barcinianas) y sin embargo se encuentra que la vendedora de periódicos sigue escuchando los cuarenta principales y que la leche sigue estando más cara que la ídem. Tengo ganas de escuchar a los “cinco gilipollas” discutir por el precio de la leche de los oyentes que les escuchan a esas horas indigestos... y no precisamente por la leche.

En fin, que a pesar de todos los males que nos acechan a la vuelta de cada esquina ahí está mi Sue de nuevo en celo. Se ve que no le importa demasiado que mañana once alemanes y once costarricenses le empiecen a pegar h/ostias (lo siento, no sé si es lo mismo hostia que ostia cuando de meterla se trata) a un balón para meterlo en la portería. Lo curioso es que es bastante probable que la vida de muchos alemanes y costarricenses vaya a ser mejor o peor dependiendo de si alguna de esas h/ostias entra en la red.

Lo que a mí me va a hacer la vida un poquito peor es la sobredosis de pasodobles que me tocan tocar con la banda de música de Iruña – Pamplona de aquí a Sanfermines. Qué curioso, parece que cuando acaba el curso para la banda lo empieza para el público. Estoy hasta el moño de los platillazos (uncha uncha) del sector percusivo de la banda. Y eso que Félix (el de los platillos) nos ha dicho que debíamos tocar esa música con amor. A mí me pasa como a su compañero en la empresa al llegar por la mañana al curro: “Tengo los huevos llenos de amor... pero es que mi mujer”. Pues eso, que mi cuerpo emana amor por la música... pero alguna me toca los huevos.

Hablando de música. Por enésimo año en la ya mentada ilustre ciudad de Iruña – Pamplona arranca el ciclo “Jazz en la Calle”. Los cuatro viernes de junio conciertos de Jazz en la p... calle. Venga, palmadita en la espalda del que adivine los términos promocionales del ciclo... ¡Premio! Este ciclo pretende acercar cada vez más esta música a un público que de otra manera no asiste a este tipo de conciertos. ¿Que de otra manera no asiste a este tipo de conciertos? ¿¿¿¡¡¡A qué conciertos!!!???

Sigue. El objetivo de este ciclo continúa siendo el de apoyar a grupos locales, proporcionándoles la posibilidad de tocar en su ciudad en buenas condiciones, tanto técnicas como económicas. En efecto, creo que la Orquesta Sinfónica de Navarra se está planteando seriamente dos opciones para abandonar Baluarte. O bien trasladarse a la perfección acústica de la Sala Mikael o bien sublimar al personal en la p... calle.

En el país de la envidia

Me dice un colega en un foro que decir que vivimos en el país de la envidia y la difamación es un tópico. Claro que mi "tópico" venía en respuesta a las insinuaciones que entre él y otros foreros hacían de la complicidad entre el periodista musical Ramón Trecet (Diálogos 3 - RNE3) y la editorial discográfica en la que trabaja su mujer (Resistencia).

Que este país está acostumbrado a la envidia y la difamación no escapa a nadie. Basta con poner la radio o escuchar en cualquier lugar para ver que alguien habla mal de alguien, sobre todo si consigue algún tipo de éxito.

Diálogos 3, el programa de Trecet, lleva más de veinte años (¿casi treinta?) haciendo sonar en RNE músicas muy poco frecuentes en las emisoras de radio y haciéndonos conocer a innumerables artistas que a día de hoy son referentes de sus respectivos estilos. La editorial discográfica de su mujer, Resistencia, distribuye en España algunas de las grabaciones coincidentes con las estéticas del programa de radio. En vez de agradecer la difusión que RNE (Trecet) y Resistencia (su mujer) hacen de estas músicas sembramos, por supuesto, con la semilla de la difamación. Claro, pone la música que vende su mujer.

No hay amor que cien años dure

¡Dusko cabrón, saluda al campeón! gritaba parte del respetable vitoriano en su visita al Buesa Arena de esta noche. El antes amado ahora odiado, aunque todo hay que decirlo que mayoritariamente se le ha aplaudido.

Ay Dusko Dusko... qué cabezón es el pobre. Tiene al Barça maniatado. ¡Qué miedo da el tío! Si es que no se puede vivir con esa presión. Que fallas una, al banquillo. El pobre Basile está martirizado. En un equipo de jugones como Basile, Navarro o Williams no puedes pretender el corsé. Ya se quejó Williams de que cada ataque es una agonía con Dusko encima suya mandando lo que tiene que hacer. Me temo que su efecto no ha sido el deseado en el Barça. Pero claro, no parecen estos los jugadores apropiados para unas ideas como las suyas.

¡Qué bueno es Navarro! Pero solo poco se puede hacer contra todo un TAU. Y, ¿qué le pasaba a Marconatto? Parecía fuera del partido, subía el último al ataque barcelonista...

Vaya con el par de energúmenos que me han tocado a mi derecha en el partido. Concurso: A ver quién dice la burrada más grande. Como premio la risa del colega. Y aún critican que se financie el Proyecto Gran Simio. Por favor, que al menos quedan animales con dignidad.

Y viéndolo todo... Calderón Calderón, Calderón te quierooooo. El ex del TAU y actual Raptor de Toronto se ha fotografiado con todo el mundo (sonrisa para todos) pero mi querida Sole ha llegado tarde al autógrafo (lo sentimos Gema). Y mira que él encantador con todo el mundo pero un currela del TAU ha dicho que hasta aquí hemos llegado. Ayyyy, si es que algunos tienen el pavo más subido que la estrella de turno.