tag:blogger.com,1999:blog-283264962024-03-14T09:21:26.730+01:00Carlos Crece (Blog de Carlos Pérez Cruz)Preguntas sin respuesta, respuestas llenas de interrogantes. BLOG FUNDADO EL 18 DE MAYO DE 2006Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.comBlogger815125tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-16500184233474167892017-09-22T05:10:00.003+02:002017-09-22T05:10:56.813+02:00"Lo ha dicho la tele"
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Al
igual que cuando uno pasa mucho tiempo sin ver a un sobrino y al
reencontrarlo se sorprende de lo que ha crecido, cuando se pasa mucho
tiempo (posiblemente años) sin ver un 'Telediario' de TVE, el
impacto por ver cómo ha encogido sobrecoge. O a la inversa, cómo ha
crecido su descrédito.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Son
días complicados informativamente en España, donde (aparentemente)
resulta muy difícil sortear la tentación propagandística frente a
la obligación periodística. Esta madrugada he cometido la torpeza
(quizá es mi obligación ciudadana, no lo sé) de ver el informativo
(¿?) nocturno del primer canal de la televisión pública española.
Toda la información sobre la situación en Catalunya se ha
despachado con un retrato de violencia y coacción de los catalanes,
sin matiz político alguno, sin cobertura de las manifestaciones
pacíficas, sin declaraciones desde Catalunya -con la excepción de
un breve fragmento de la declaración institucional de Puigdemont-,
sin aportar ningún contraplano al relato oficial del Gobierno de
España. Las secuencias de insultos a policías y el destrozo de
alguno de los coches de la Guardia Civil, seguidas de la salida de
algunos de los detenidos en la jornada del miércoles, se asemejaba a
las coberturas en Euskadi y Navarra durante los años de terrorismo
etarra. Como en una película, el montaje es decisivo (y no es
inocente).</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Pena
y tristeza, bochorno profesional. La responsabilidad del periodista
con temas tan sensibles es, si cabe, todavía mayor. Del enfoque
informativo depende en gran medida la percepción que un ciudadano
tiene de sus vecinos. La (ir)responsabilidad de TVE en la degradación
de la convivencia es gravísima. El odio y la violencia se alimentan
de la mentira y la manipulación. Y ya se sabe: "lo ha dicho la
tele".</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<b>Carlos Pérez Cruz</b><br />
</div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-56128893093485359522017-08-18T05:26:00.001+02:002017-08-18T12:52:37.831+02:00"He's a nice guy" (de Charlottesville a Barcelona)<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Entró
y saludó a un conocido que estaba ejercitándose en una de las
máquinas del gimnasio. Daba la impresión de que hacía tiempo que
no se veían, el tono y la gestualidad eran las propias de dos
personas que se alegran muy sinceramente de verse después de una temporada. Dos amigos que no
esperaban encontrarse un domingo por la mañana y que contagian con
sus risas su genuina alegría. Mi hermana y yo estábamos a unos
metros, discutiendo la ley de la gravedad (de las pesas) con nuestras
piernas. Aquella efusividad, sus voces distendidas, esas risas que
abrazaban toda la sala, nos conmovieron.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">¿Qué
nos llegó tan hondo? Al fin y al cabo, sólo eran dos desconocidos
que se saludaban con efusividad y buen ánimo. Sin necesidad de
explicarnos, a ambos nos había emocionado la misma circunstancia. No
sé si habla bien o no de nosotros, si explica más nuestros
prejuicios o pone sobre la mesa los ajenos, pero que ella y él se
trataran con aquel cariño; que él, probablemente en sus setenta, y
ella, probablemente en sus cincuenta, se trataran de forma tan
afectuosa, pinzó nuestra vena sensible. </span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Ella
era negra, él blanco. Horas antes, a apenas dos horas en coche de
allí, cientos de personas se habían manifestado con virulencia, en
una localidad llamada Charlottesville, movidos por el odio al
diferente, convencidos de estar cualificados como seres humanos
superiores en razón del color de su piel (blanca) y su religión
(cristiana). Las consecuencias son conocidas: una muchacha murió
arrollada por un coche propulsado por la gasolina del fanatismo, y el
presidente del país se encargó de que el combustible prendiera
también sobre los rescoldos del odio racial de una nación cuya
historia está marcada profundamente por él. Sin embargo, a apenas
dos horas de allí, en la USAmérica que llamamos <i>profunda</i>, en
la que la diversidad racial es escasa, donde hace unos meses se veían
innumerables carteles de apoyo a la candidatura del actual presidente
y algunos coches lucen pegatinas con las que se declaran "Deplorable
and proud of it", ella y él se saludaban con esa naturalidad y
en público. Mi hermana, que tiene un don para desarbolar la
prevención del trato entre desconocidos, le hizo notar a aquella
mujer cómo esa escena le había alegrado el día. "He's a nice
guy", respondió sonriendo.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Me
acordaba hoy de aquello después de horas siguiendo las informaciones
que llegaban de Barcelona, de intentar ponerme en la posición de
quien conduce una furgoneta y comienza a segar vidas como quien
recolecta trigo, incapaz aparentemente de sentir la más mínima
empatía y escalofríos al tener frente a sus ojos otros reflejando
el pánico y el horror de la huida del monstruo. Me acordaba conforme
iba leyendo <i>tuits </i><span style="font-style: normal;">y más
</span><i>tuits </i><span style="font-style: normal;">que, entre los
puramente informativos, pontificaban sobre esto y aquello (expertos
como somos todos en la nada más absoluta), afeaban a unos y a otros,
expresaban inanidades (porque lo importante es siempre decir algo,
aunque tenga la solidez de un castillo de naipes), y señalaban
acusadores a los </span><i>sospechosos habituales </i><span style="font-style: normal;">que
enferman nuestras vidas a través de redes y medios con el dióxido
de carbono de la misma gasolina que movía el coche de
Charlottesville (dándoles una omnipresencia de la que, sin duda,
deben de estar muy agradecidos). Me acordaba conforme escuchaba
declaraciones huecas de políticos que, a veces de forma obvia, otras
sutil, arriman el horror al ascua de sus intereses, pasándose por el
forro de su capote idológico el dolor de las víctimas (y el más
mínimo sentido de la decencia).</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;">Ruido
y más ruido, violencia y saliva malgastada. Pontífices y ovejas que
balan al unísono. Ella entró al gimnasio un domingo por la mañana,
saludó a su amigo y ambos nos alegraron el día. "He's a nice
guy". Sólo y tanto como eso.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><b>Carlos Pérez Cruz </b></span></span></div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-20596430757382910462017-02-13T10:32:00.000+01:002017-02-13T10:32:10.866+01:00Día Mundial de la Radio
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMrZc8CY4U4bWfG-dRxhs5lLQtKkZDi4WwtBuCet8jUPzHU-N57-buZq2U8yNp2IhMkwpcosw3fmAaAAdWJ0TOT7IFbqkl3hgw0ryEkEtTWBDwsJ0rRxUwMDtMeWMLgFyfBVik/s1600/radio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMrZc8CY4U4bWfG-dRxhs5lLQtKkZDi4WwtBuCet8jUPzHU-N57-buZq2U8yNp2IhMkwpcosw3fmAaAAdWJ0TOT7IFbqkl3hgw0ryEkEtTWBDwsJ0rRxUwMDtMeWMLgFyfBVik/s400/radio.jpg" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Vivimos
un momento de saturación audiovisual, años en que la imagen se ha
impuesto como reina para, paradójicamente, devaluar la fotografía y
el vídeo. Hace no demasiado esperábamos el revelado de un carrete
de fotos con la ilusión de un niño ansioso por romper el papel de
regalo; ahora llenamos el archivo de nuestro teléfono móvil de
imágenes que se repiten y olvidan, aunque las compartamos sin medida
en la red.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">En
esa supremacía de la imagen, la radio ha caído en la tentación de
hacerse televisión, pero sin los medios de la tele. La radio es
palabra y sonido, es una forma de comunicación que guarda algo
precioso y minusvalorado en estos tiempos: la privacidad. Y esa
privacidad era un despertador de la curiosidad: ¿qué rostro tiene
esa voz que escucho? La radio es escuchar, también oír, pero para
verse ya está la televisión, que tiene otras condiciones (y
condicionantes).</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Arrastrados
por la vorágine de las novedades tecnológicas, vamos levantando el
telón que ocultaba la tramoya de la radio. Se va imponiendo como
lógico enseñarlo todo, pero no necesariamente en beneficio de una
mejor radio, sino habitualmente en detrimento de su cuidado y
profundidad. Lo ligero, lo superficial, lo frívolo, lo insustancial
ha aligerado los tempos de la radio, que siempre ha presumido de ser
un medio ágil en su reacción, pero que es mejor cuanto más tiempo
de cocción dispone.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Desconozco
cuál será el futuro, pero radio siempre la habrá porque es la
forma más hermosa de comunicación entre personas que no se conocen.
Feliz #DíaMundialDeLaRadio (en el día después de<a href="http://www.ivoox.com/16958602" target="_blank"> cumplir 16 años haciéndola</a>).</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Carlos Pérez Cruz</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">www.elclubdejazz.com </span></div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-42964005625109807262017-01-11T19:02:00.001+01:002017-01-11T19:04:11.704+01:00La radio digital (y el milagro de la multiplicación)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip19RLNJhoDW8B5UscAyItLB_hHqLWoUGNeD-tAQLy9V_JtCBOO_NOvHCHIz3f-54OuxgF1qz2q9c_ui7l9rKxiOpFCQ7oHL1J-xtxRJaM_e6BDx0Dr0FjDt9b0eWiAdLT3JtC/s1600/radio_digital.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip19RLNJhoDW8B5UscAyItLB_hHqLWoUGNeD-tAQLy9V_JtCBOO_NOvHCHIz3f-54OuxgF1qz2q9c_ui7l9rKxiOpFCQ7oHL1J-xtxRJaM_e6BDx0Dr0FjDt9b0eWiAdLT3JtC/s400/radio_digital.jpg" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Cuando
apareció la TDT, la Televisión Digital Terrestre, se nos vendió no
sólo la mejora de la calidad de imagen sino la multiplicación de
contenidos. La digitalización de la señal trajo, en efecto, una
mejora objetiva de la calidad de imagen; de los contenidos, juzgue
cada uno, aunque parece obvio que lo que se multiplicaron fueron las
redifusiones y los cutres contenidos de bajo coste [videntes y
<i>terturreicos</i> con gomina]. El único beneficio doméstico fue
para el pulgar, que pasó a ejecitarse con contumacia en cada zapeo.
Llegaron los televisores planos, que dejaron obsoletos los
televisores de culo (ahí sigue el mío, resistiéndose al
adelgazamiento) y se convirtieron en objeto de deseo de cada una de
las algaradas callejeras [No hay protesta por el elevado precio de la
gasolina, muerte a tiros de la policía o cualquier restricción
gubernamental que no incluya la imagen del saqueo de televisores
planos].</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Se
anuncia ahora que Noruega es el primer país del mundo en dejar de
realizar emisiones en Frecuencia Modulada. La FM fue a la radio lo
que el color a la televisión. La oscura y sucia AM -cuya definición
se enturbiaba con la caída de la noche al entrelazarse las ondas de
las emisoras, que entonces aumentan su alcance- fue desplazada por la
FM, cuyo estéreo y nitidez ofreció al oyente la percepción
espacial del sonido, algo para lo que la Onda Media no estaba
facultada. Eso sí, <a href="http://elasombrario.com/requiem-por-la-onda-media/" target="_blank">como ya expliqué</a> en alguna ocasión, la AM sigue
siendo un recurso útil (hoy se diría <i>vintage</i><span style="font-style: normal;">)
para viajar por España sin dejar de escuchar la emisora que uno
prefiera. A excepción de Radio María, cuya omnipresencia en cada
rincón de España encuentra su explicación en un repetidor
celestial, el resto de emisoras en FM tiene un alcance muy limitado.
Algo a lo que ahora viene a poner solución la radio digital, DAB
[Digital Audio Broadcasting] en sus siglas en inglés.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">Han
pasado prácticamente 21 años desde que se realizara en España la
primera emisión en DAB, y aparentemente nada ha evolucionado desde
entonces salvo, quizás, la posibilidad de escuchar algunas emisoras
a través del receptor de TDT del televisor. La FM sigue siendo la
reina de la radio, a pesar de la competencia (¿?) de otros formatos
radiofónicos como el <i>podcast </i><span style="font-style: normal;">[radio
a la carta]</span> o el <i>streaming </i><span style="font-style: normal;">[emisión
a través de internet]</span><i> </i><span style="font-style: normal;">de
las propias emisoras de radio convencionales y de las surgidas en
exclusiva para internet. Es una pena, porque la radio digital permite
escuchar con gran definición de sonido una misma emisora sin perder
su frecuencia al moverse por el país. Y no sólo eso, sino que, al
igual que sucedió en televisión con la TDT, permite la
multiplicación de canales. Lo he comprobado en Estados Unidos, donde
trasladé a la radio la fórmula del zapeo televisivo para constatar
que emisoras las hay de todos los colores, pero también que apenas
tienen pintores. La radio es voz, acción y reacción, de lo
contrario es otra cosa: un hilo musical, una </span><i>playlist</i><span style="font-style: normal;">.
¡Ah! El factor humano. La DAB multiplica emisoras, no puestos de
trabajo. Los profesionales, camino de la radio-</span><i>selfie</i><span style="font-style: normal;">.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;">Carlos Pérez Cruz </span></span></div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-30992656330416725352016-09-15T12:51:00.001+02:002016-09-15T12:53:24.201+02:00Proyecto OCNOS - "Espadaña" en el Festival de Música Contemporánea de Navarra (NAK 2016)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcydogxwzUrIww968fcEipf40rq7SsCvtpKQu5vGuLajvBhULtWA4Q3EZ4Izv5hPwipQl6Dg6ERz9BQk35RRA-LZZswB6B_96UUq2ybalPooQ9ND2WU2OhDPcXZEtyxzRF1UBP/s1600/ocnos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcydogxwzUrIww968fcEipf40rq7SsCvtpKQu5vGuLajvBhULtWA4Q3EZ4Izv5hPwipQl6Dg6ERz9BQk35RRA-LZZswB6B_96UUq2ybalPooQ9ND2WU2OhDPcXZEtyxzRF1UBP/s400/ocnos.jpg" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Pamplona es tierra dura,
tan autocomplaciente con su tradicionalismo como hostil a lo
contemporáneo. Saca pecho y marca paquete, pero se desinfla a nada
que uno vea mundo. Se vive bien, se come bien, pero se escucha poco y
mal. Hace ya muchos años que el oxígeno me llega de otras
latitudes. Como en todo, hay excepciones. Honrosas y laboriosas
excepciones. Inconscientes que tratan de despertar(nos) la conciencia
del mundo a través del arte.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Anoche se produjo un
pequeño milagro, una de esos preciosos pellizcos al letargo: el
Festival de Música de Contemporánea de Navarra, NAK, que desarrolla
en estos días su voluntariosa segunda edición, se trajo de Sevilla
al Proyecto OCNOS. Tres creadores en escena, un puñado de
espectadores en la grada. Como fuente de inspiración, la Guerra
Civil Española. Sí, otra película sobre la Guerra Civil. Sólo que
ésta discurre en los oídos, la trama es la reflexión íntima a la que invita la música. Una película sensorial cuyo guión firman
jóvenes compositores españoles, a los que la incultura sepulta en
el más absoluto anonimato, y a cuyos personajes y escenarios dan
vida dos excelentes músicos: el guitarrista <a href="http://elasombrario.com/pedro-rojas-ogayar-un-siglo-de-musica-espanola-para-guitarra/" target="_blank">Pedro Rojas Ogáyar</a> y el
clarinetista Gustavo A. Domínguez.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Durante prácticamente
una hora, Pedro y Gustavo, junto con el compositor Luis Román, autor
de una de las obras y encargado de la parte electrónica y
proyecciones, exhumaron los restos de una memoria tan ninguneada como
políticamente manoseada. Plantaron ante nuestros oidos un arsenal de
resonancias bélicas, con ecos del llanto y el dolor más colosal de
la violencia entre hermanos. Transforman cantos y marchas de los
diferentes bandos -esos ejercicios de aliento varonil, hormonados y
enajenados-, para en su mutación llegar a desnudar el horror del
vacío existencial sobre el que se construyen.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Con el título genérico
de <i>Espadaña </i><span style="font-style: normal;">("a medio
camino entre España, espada y guadaña"), c</span>uatro
composiciones de cuatro autores enlazadas mediante la lectura de
bandos de guerra y notas de prensa de la época. Música de gran
exigencia para la interpretación, con momentos de muy lograda y
envolvente emulación de los sonidos de la guerra; tensión narrativa
<i>in crescendo</i> que captura al oído y revuelve las emociones,
que del horror hablamos. Virtuosa en la ejecución, compleja en su
concepción, una propuesta que activa oído, cerebro y alma. Disparos
de ingenio creativo. Excepciones.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Carlos Pérez Cruz </div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-39509570314529469952016-02-26T13:27:00.000+01:002016-02-26T13:27:11.101+01:00Exaltación de la mediocridad<div style="text-align: justify;">
Todos podemos intuir qué es una feria como ARCO, al igual que sabemos que los festivales de verano son a la calidad musical lo que Cadena Dial a la música española. Sin embargo, la reacción ante una feria como ésta tiene valor de representatividad: cómo somos. Amigos de la chanza y el jolgorio, nos refocilamos ante las excentricidades a precio de paraíso fiscal, mientras ignoramos lo que de bueno pueda haber en la feria, que haberlo lo habrá. Es decir, ponemos el zoom del cachondeíto en lo ridículo e ignoramos lo que de verdaderamente creativo pueda haber. No es muy diferente de cualquier otro ámbito cultural: la energía que dedicamos a lo chusco y paródico se la quitamos a la belleza, pura y simplemente. También en periodismo, claro, donde preferimos sentarnos frente al televisor a ver los excrementos verbales de Marhuendas e Indas para alterarnos ociosamente, en vez de concentrarnos en premiar con nuestra atención a quienes simple y llanamente se dedican a hacer algo tan difícil en estos tiempos: su trabajo. Apreciar lo bien hecho requiere un mayor esfuerzo que dejarse llevar por las oleadas de mediocridad y mal gusto. La recompensa, eso sí, es infinitamente mayor.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Carlos Pérez Cruz </div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-49198804630403957832015-12-31T16:29:00.000+01:002016-01-01T02:38:32.097+01:00Las gentes del jazz<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6UEc533P8GYzKIARZIhwSGkkC1MFdzUVJNJDSernzEUpTDHvQaRzWrJntZFkPkGevnMya-CI9JKKaXWvUvotvU2On_p4-3dP3SfzRynNeIMQWA8XNlhVyhxJLrBhbpun30xGN/s1600/gentes.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="270" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6UEc533P8GYzKIARZIhwSGkkC1MFdzUVJNJDSernzEUpTDHvQaRzWrJntZFkPkGevnMya-CI9JKKaXWvUvotvU2On_p4-3dP3SfzRynNeIMQWA8XNlhVyhxJLrBhbpun30xGN/s400/gentes.png" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
No soy amigo de listas de
"lo mejor de", ni de resúmenes del año. Las primeras son
excluyentes, especialmente si detrás de ellas figura un gran medio
que induce e influye en las decisiones. No es mi caso, soy pequeño,
minúsculo, pero aún así sería injusto por mi parte decir qué ha
sido lo mejor cuando apenas he escuchado una microscópica parte de
lo que se ha publicado en un año, cuando "lo mejor"
conlleva un sentido competitivo que aborrezco para la música. Los
segundos siempre olvidan, son selectivos y crean una memoria
colectiva que nunca es inocente en sus olvidos.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
En los últimos años
sorteé la obligación de las listas en <i>Cuadernos de Jazz</i> con la excusa de que no eran los mejores discos,
sólo recomendaciones de música con la que había disfrutado mucho [algunos de los "afortunados" aprovecharon la coyuntura para cambiarle el sentido a mi selección].
Este año, como no tengo esa obligación, prefiero cambiar de tema
y aprovechar para agradeceros a quienes hacéis de este pequeño
mundillo del jazz algo fabuloso. Los músicos y su música son lo que
nos reúne, lo que nos apasiona y conmueve, pero alrededor de ellos
se mueven los satélites que les dan sentido: aficionados, técnicos
de sonido, críticos, programadores, fotógrafos, periodistas... De
todos ellos, a quienes me he ido encontrando a lo largo ya de un buen puñado de años gracias a esta pasión y
trabajo, me quiero acordar
en estos últimos minutos de año.</div>
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<br /></div>
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En <i>Club de Jazz</i> tengo a
mis propios santos: Jesús, Anxo, Alberto, Luis y Ferran. Gracias a
ellos, pacientes y atentos, dispuestos siempre a aportar, tenemos una
diversidad de aproximaciones al jazz, la improvisación y la música
en general, ¡que ya quisieran muchos programas! Además tengo muchos
ángeles guardianes, miles de oyentes que estáis ahí, algunos con
nombre propio, otros incluso con rostro, la mayoría desconocidos
para mí. Con varios he llegado a compartir momentos de música y
conversación, con otros ojalá pueda tener ocasión en el futuro.
Estáis desperdigados por el mundo, y eso es fabuloso. Gracias por
contar con este <i>Club</i> que pronto cumplirá... ¡15 años!</div>
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<br /></div>
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Más allá del <i>Club</i>, de
sus oyentes y colaboradores, están todos esos personajes (incluso
personas) que he ido conociendo en conciertos y festivales, las
gentes del jazz: los apasionados de la fotografía, capaces de eternizar instantes fugaces; los
programadores, que regatean siempre al músico pero que terminan por
dar más de lo que tienen; los técnicos de sonido (incluso los
buenos); los camareros (también los que arrojan botellas durante los
pianísimos de la música); esos aficionados eternos que no se sabe
de dónde salen y que parecen haber quedado atrapados en el tiempo;
los críticos de toda la vida, también atrapados en la nostalgia;
Lorenzo, el mejor anfitrión, el barman más generoso en el mejor
antro del país, el Juan Sebastian Bar de Huesca; Luis, el
programador más sabio, mago de las finanzas cada vez más recortadas
para la cultura; las gentes de Vic, que este año me abrieron las
puertas de la Cava y la convirtieron en el salón de mi casa; las
tiendas de discos... ¡Ups! Perdón, he saltado atrás en el tiempo. En
definitiva, mi reconocimiento a todos con quienes he compartido
momentos a lo largo de este año y los anteriores, a quienes habéis
hecho de la experiencia de la música algo compartido y enriquecedor
en más sentidos que los estrictamente musicales.</div>
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<br /></div>
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Gracias por los buenos
ratos compartidos. Que sean muchos en este nuevo ciclo anual que se
abre. ¡Salud!</div>
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<br /></div>
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Carlos Pérez Cruz</div>
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www.elclubdejazz.com </div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-90307808827552714962015-12-29T18:12:00.000+01:002015-12-29T19:51:53.683+01:00Noche de NBA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRJE1YbJn9d4mYTbMAfIBvrTCIQTU2553rW2yLv3yE-6ECK_nbY_D4teYY_MIVuOJMvT7bOrWx-GjYCL0CrvQ_uPQ_aowkrAM63i9TQ1jm17VGRiilKQibVXAlVsLWSlbBIsVv/s1600/IMG_20151228_191942998%255B1%255D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRJE1YbJn9d4mYTbMAfIBvrTCIQTU2553rW2yLv3yE-6ECK_nbY_D4teYY_MIVuOJMvT7bOrWx-GjYCL0CrvQ_uPQ_aowkrAM63i9TQ1jm17VGRiilKQibVXAlVsLWSlbBIsVv/s400/IMG_20151228_191942998%255B1%255D.jpg" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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Ha pasado mucho tiempo
desde que no veía un partido de la NBA. Nunca lo había hecho in
situ. Tuve la suerte de poder seguir los años de Andrés Montes en
Canal +, desde los comienzos con Segurola hasta la configuración de
la pareja con A. Damiel, "crónica en rosa de la NBA". No
tengo recuerdos de haberla seguido especialmente en TVE, con Pedro Barthe y Ramón
Trecet, aunque seguro que lo hice en alguna ocasión excepcional.
[Ramón, al que tantos años seguí en 'Diálogos 3' y que a
principios de este año... ¡me bloqueó en Twitter!]. Tengo memoria
de muchas madrugadas, de intentar dormir algo para despertarme a las
dos de la madrugada (partidos de las costa este) o pasadas las cuatro (partidos de la oeste), de partidos que me dejaron sopa y de
otros que me impidieron recuperar el sueño. Me acuerdo del debut de
Pau Gasol en los Grizzlies, o de la última canasta del último gran
Michael Jordan para darle a los Bulls un título de la NBA. También
recuerdo ver una grada semivacía en el pabellón de los Magic de
Orlando y preguntarme por qué demonios estaba yo despierto de
madrugada si ni siquiera sus aficionados iban allá por la tarde a
verlos. Después me hice grandecito, desapareció la televisión de
pago y se acabó la NBA, aparte de que el baloncesto USAmericano fue
perdiendo interés para mí en comparación con el europeo. Tengo la
impresión de que uno de los grandes problemas del baloncesto europeo
-sea Euroliga, sea ACB- es que no han dado con la tecla para
venderse en casa como sabe hacerlo la NBA. Muchas de las jugadas que
ésta empaqueta para la televisión se ven en nuestras canchas y
nadie se entera.</div>
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<br /></div>
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Anoche tuve mi primera
experiencia en un pabellón de la NBA, en el Verizon Center de
Washington DC, cancha de los Wizards, uno de los peores equipos de lo
que llevamos de temporada. Doy fe de que son malos con avaricia, tanto
como de que su mejor jugador es un polaco, Marcin Gortat, que venía
de ser 'jugador de la semana' en el Este. Lo curioso de cómo se
vive un partido de la NBA en una cancha de la NBA es que lo de menos
es el partido, porque hay tantísima actividad a su alrededor, y en
sus tiempos muertos, que no eres casi nunca consciente de que lo que
venías a ver es un partido de baloncesto. Del impacto de la
inmensidad del pabellón te repones medianamente pronto, de lo que no
te repones es del ritmo frenético de actividad a tu alrededor, de
reclamos en la inmensa pantalla del pabellón, de juegos en la cancha
con cada parón, de "regalos" que llueven del cielo. Va todo a tal
velocidad, con tanta pompa, que las cerca de dos horas y media de
partido parecen una. Y eso tiene algo de bueno y algo de malo. Lo
bueno: un partido horrible se digiere como una hostia de misa. Lo
malo: la exagerada exhibición de medios convierte el baloncesto en
un Disneyland, en una falsa realidad. La sobreabundancia de efectos
convierte en extraordinario algo tan convencional y soporífero como
un Wizards – Clippers. Y eso requiere tal dispendio que parece
insostenible. Desde luego la NBA no es una ecocompetición, aunque también tiene algo positivo: los aficionados no parecen tomarse tan en serio a sus equipos. No es cuestión de vida o muerte, sólo un entretenimiento (en España insultaríamos hasta al vídeo que pide que no se utilicen palabras gruesas durante el partido).</div>
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<br /></div>
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Creo que vemos mejor
baloncesto en Europa, pero insisto en que lo vendemos mal o que nos
sigue deslumbrando la NBA por una cuestión de mera convención,
porque nos deslumbró en su día y ese destello parece que nos cegó.
Por supuesto, hay enormes jugadores y equipos aquí, pero la riqueza
táctica sobre el tablero de la cancha es superior en Europa. Por eso
no sorprende que el jugador más creativo anoche fuera alguien que
ha hecho su carrera en Europa, especialmente en el Baskonia, el gran
Pablo Prigioni. Su lectura del juego, cómo generó espacios y
repartió asistencias (a menudo, desaprovechadas por sus compañeros),
fue la lección de un tipo que con 38 años sigue viviendo este juego como un niño pequeño. Fue mi ocasión para gritarle
"¡jugón!", para hacer mi pequeño homenaje a Andrés
Montes en una cancha de la NBA y reivindicar la riqueza del
baloncesto FIBA. Que los lujos de la suite no nos impidan ver el
cartón-piedra. Hollywood no está mal, ¡pero le faltan nuestros Haneke!</div>
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Carlos Pérez Cruz </div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-56982513157265312642015-11-15T19:09:00.000+01:002015-11-15T19:09:42.776+01:00Ellos, los otros<div style="text-align: justify;">
Cuando se ha anunciado un minuto de silencio por las víctimas de los atentados de París, he sentido incomodidad. Los gestos, también los bienintencionados -especialmente esos-, conllevan siempre un posicionamiento, aunque sea inconsciente. Nadie de buen corazón se opondría a la solidaridad con las víctimas de una barbarie como la vivida en París el pasado viernes. No cuesta nada levantarse durante un minuto, guardar silencio y, en la medida de lo (im)posible, tratar de empatizar con el horror que uno nunca imagina para su vida. Siempre es bueno ponerse en la piel de los demás, mostrar empatía. El problema llega cuando <i>los demás</i> se convierten en <i>los otros</i>, cuando el <i>nosotros</i> implica un <i>ellos</i>, cuando decidimos por quién doblan las campanas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Como bien me ha recordado un compañero, la humanidad siempre se ha unido en torno a la tribu. Pero, ¿quién conforma exactamente esa tribu? Por definición, la tribu es excluyente. ¿Dónde quedan dibujados los límites de la misma? ¿Dónde el <i>nosotros</i> se desdibuja en un <i>ellos</i>? ¿Por quién guardar y por quién no un minuto de silencio? En la alocución por megafonía se han referido en exclusiva a las víctimas de los atentados de París, no a las de Beirut del día anterior o a las del avión ruso caído en Egipto o a las de Bagdad o a las de Palestina o a las de Siria o a las de Ankara o a las de Yemen o a las... ¿Por qué sí con las de París? ¿Cuál es nuestro nexo común con ellas y no con <i>las otras</i>? ¿Existen víctimas tolerables? Hasta donde hemos sabido, en París han muerto o caído heridas personas de orígenes geográficos muy diversos, entre las que intuyo además habría cristianos, musulmanes, judíos, agnósticos, ateos... ¿Habremos guardado silencio por europeos? </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¡La Europa de los valores! Escucho discursos que hablan de su defensa, de la democracia, se refieren incluso al "sistema que nos hemos dado" atacado por quienes desangraron París el viernes. Evidente: todos esos valores, la democracia, el sistema que "nos hemos dado", han sido atacados y lo menos que se puede decir de los asaltantes es que son unos bárbaros, unos desalmados (y de ahí para arriba hasta el exabrupto). Pero, ¿qué valores han atacado? ¿Son universales? ¿Somos Europa y sus valores cuando sostenemos dictaduras y comerciamos con ellas? ¿Cuando les vendemos armas? ¿Cuando aceptamos paraísos legales para negar el derecho de defensa? ¿Somos Europa al bombardear otros países?<span style="font-style: normal;"> ¿Cuando
abrimos en ellos vacíos de poder en los que se cimentan horrores
como el Daesh?</span> ¿Son menos víctimas del horror y la barbarie <i>sus</i> víctimas? ¿Somos Europa al internar en campos de concentración a quienes huyen del terror? ¿Al levantar vallas delante de familias exhaustas después de miles de kilómetros a pie? ¿Esos son nuestros valores? ¿Es por ellos por lo que lo hacemos? Hablar de defender "el sistema que nos hemos dado" y "nuestros valores" es tanto como aceptar las muertes de miles de civiles o la imposibilidad de una vida digna para millones de personas. Porque seamos conscientes: lo hacemos <i>en defensa</i> de todo eso. Si lo aceptamos -es decir: si les votamos, si no hacemos manifestación pública de nuestra oposición, si aceptamos la desigualdad...-, ¿no deberíamos a empezar a asumir las consecuencias de nuestros actos, por acción y por omisión? </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Le preguntaba ayer <a href="http://www.elmundo.es/internacional/2015/11/15/564795fa22601dd4278b4645.html" target="_blank">Enric González en París</a> a un "taxista musulmán" por sus sentimientos después de los atentados; pregunta respondida con otra pregunta: ¿Me lo pregunta como taxista, como parisino o como árabe? No es gratuita su suspicacia, establece categorías de sospecha consolidadas en nuestra Europa de los valores. En ella, no es lo mismo un cristiano que un musulmán, un rumano que un francés, un gitano que un payo. La condición humana es inclusiva; lo demás, exclusiones tribales. En Europa, la libertad, la fraternidad y la igualdad tienen reservado el derecho de admisión. No es para <i>ellos</i>.</div>
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<br /></div>
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Carlos Pérez Cruz </div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-25216109181409583252015-09-26T17:00:00.000+02:002015-09-26T17:02:28.590+02:00Visca la independència!<div style="text-align: justify;">
No sabría explicar de dónde me viene mi filiación culé, sí mi pasión por la radio. Imagino que ser hijo de periodista radiofónico explica lo segundo –aunque no necesariamente un hijo siga los pasos de su padre-, pero para lo primero no encuentro explicación racional. Desde crío soy del Barça sin que nadie me lo propusiera ni indujera, no había en mi entorno una pasión fubolera ni el ambiente estaba tan saturado de fútbol como hoy. Compraba el <i>Sport</i> o <i>El Mundo Deportivo</i> –mis primeras referencias de prensa-, aunque mi madre se empeñara en el <i>Marca</i>, “porque se vende más”. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La radio le fue como anillo al dedo a mi pasión culé. La <a href="http://elasombrario.com/requiem-por-la-onda-media/" target="_blank">Onda Media</a> (AM) -¿sabrán los más jóvenes de qué les hablo?- hacía llegar los rebotes de señal desde Catalunya de alguna emisora de COM Ràdio y así, entre idas y venidas de la cobertura, seguía los partidos de fútbol de mi equipo y escuchaba y practicaba mi primer catalán. Más tarde llegó internet, y ahora uno puede escuchar la radio catalana donde quiera, lo mismo que otro muchos medios de lenguas y regiones remotas. En eso se ha perdido algo el espíritu de arqueología de la señal que nos brindaban las frecuencias radiofónicas. Me gusta la sonoridad del catalán, lo practico en la intimidad -a veces en público- y siempre en los cajeros, donde elijo la opción “en català” (¡Eh! Nadie busque en ello la analogía catalán-pasta…). Sea como fuere, siempre he tenido una cierta afinidad hacia lo catalán –signifique esto lo que signifique. ¿Simple curiosidad?-, aunque lamentablemente mi conocimiento de Catalunya sobre el terreno es muy limitado, no tanto de Barcelona. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Siento una aversión natural por las emociones patrióticas –la patria es un sentimiento-. Respeto las emociones personales (es inútil discutir de emociones), pero las colectivas suelen resultar coercitivas, coreografías de la intimidación sobre una fuerza fundamentada en la unanimidad uniformadora. Soy español y navarro porque el actual ordenamiento administrativo denomina de esa forma a mi región de nacimiento y residencia, pero ni ser español ni navarro me definen en modo alguno. Soy español y navarro como mañana puedo ser vasco o teutón en función de cómo evolucionen los marcos administrativos. No me preocupa. No soy ni español ni navarro en términos identitarios, ni mucho menos emocionales. No <i>me siento</i>, como aquella andaluza me dijo sobre Andalucía y España, porque, ¿qué es exactamente lo que <i>siente</i> un andaluz y español por el mero hecho de <i>serlo</i>? Las identidades colectivas tienen mucho de imaginario construido mediante la amplificación de los estereotipos, una manera eficaz de uniformar la diversidad y diluir la disidencia. </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tengo alergia a las banderas; por eso una vez expliqué que lucía de manera excepcional un pin con la palestina, no por una pasión patriótica sino como símbolo de denuncia de la ocupación y violación de los derechos humanos de los palestinos. Por lo demás, me trae sin cuidado que a aquella región del mundo se le acabe llamando Israelina o Palisrael, siempre que quienes allí vivan lo hagan como ciudadanos de pleno derecho, sin discriminación ni sometimiento por razones de raza y religión (otras de esas grandes patrañas para la exclusión y la dominación). Por eso la bandera de España (la que ahora España utiliza institucionalmente, antes hubo otras), así como la navarra o la catalana, me producen alergia, símbolos que tienen más que ver con la identificación emocional que con la buena o mala administración del territorio. Y es que aspiro a la gobernación justa de los recursos, no a la administración de los sentimientos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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Este domingo se vota en Catalunya y, según quién te cuente la película, se avecina el apocalipsis o, por el contrario, el paraíso terrenal. Hay muchos matices intermedios, pero la sobreactuación emocional tiene la virtud de ahogar la razón y la mesura. Ni soy catalán ni vivo en Catalunya. Mañana no puedo votar, pero, si pudiera, abogaría sin dudarlo por la independencia. La independencia culmina la autonomía. Mi patria, mi cuerpo. Con la conciencia por bandera.</div>
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Carlos Pérez Cruz </div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-7494646134294517442015-09-15T19:11:00.000+02:002015-09-15T19:11:03.941+02:00A toro pasado<div style="text-align: justify;">
Dado que en España se apela a la tradición como argumento básico para mantener muchas costumbres, pronto veremos cómo el circo mediático en torno al Toro de la Vega de Tordesillas se convierte en una de ellas. De hecho, ¿no lo es ya? </div>
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<br /></div>
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Cada año, por costumbre –es decir, por tradición-, se desarrolla el teatrillo conformado por personas concienciadas contra el maltrato animal, participantes en el bárbaro alanceo del toro, mirones de uno y otro signo, frikis de varios pelajes atraídos por el despliegue de cámaras. Los medios, claro, encantados –salvo los reporteros sobre el terreno, obvio-. Entre insultos, zarandeos, hostias, escupitajos, eslóganes coreados y, además, un toro, lo de Tordesillas entretiene lo suyo. Si además se exhiben banderas españolas, ¡para qué más! </div>
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(Es curioso esto de la exhibición de banderas. La nacionalidad, que no deja de ser un accidente administrativo de nacimiento, como uniformadora de usos y costumbres, de éticas y estéticas. Gajes de creerse las patrias, como si los Estados fueran también uniformes de conciencia). </div>
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<br /></div>
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Durante años estaba el artículo anual de Rosa Montero, después llegaron las viñetas de Forges y, más tarde, la conciencia animalista sobre el terreno recibida a palos hasta instituir con ello un ritual de despedida del verano. El <i>in crescendo</i> de la protesta con el paso de los años tiene más que ver con la multiplicación de las redes que con el de las conciencias. Es una percepción personal, por supuesto, pero tengo para mí que, como en casi todos los temas, los posicionamientos ya estaban ahí, ahora se visualizan y parecen multiplicarse. Menos los de los locales contrarios, que de manifestarse podrían verse alanceados por las siempre intimidantes cofradías del pensamiento único. </div>
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Un acontecimiento como éste nos sitúa frente a nuestras propias contradicciones. Hay medios de comunicación que dan cobertura “crítica” a las corridas y encierros, aficionados taurinos e incluso toreros que se posicionan en contra del Toro de la Vega en razón de su bárbaro proceder, cuando no hay más que echar un vistazo a las punzantes y hemorrágicas herramientas con las que se procede en una corrida de toros convencional. Se acogen a la estética, a un reglamento, incluso a los honores para el animal (no humano) que da juego (¿?) en la suerte taurina, pero nada más estético que la estampa de hombres a caballo lanza al viento y levantando una cortina fantasmagórica al trotar por el Campo del Honor (sic). Y reglamento tienen, que se lo digan al figura que hoy se la ha clavado hasta la muerte al toro, que se ha quedado sin trofeo. </div>
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<br /></div>
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No es lo mismo, pero el resultado no difiere: la muerte del toro sometido a tortura. Y he aquí el quid de la cuestión: si como sociedad queremos que nos defina la violencia en razón de divertimento. En tiempos (de mayor) ignorancia podía uno creerse que como animal (no humano) el toro no sufría pero, como la ciencia avanza que es una barbaridad, hoy sabemos que quien lo niega es un necio voluntario. ¿Qué se dice a sí misma la persona que, consciente de su sufrimiento agónico, defiende el uso lúdico de animales? ¿Cómo nos sienta ser una sociedad asociada al maltrato? </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Estas son algunas de las preguntas fundamentales, las que nos interpelan éticamente como individuos y como sociedad. La apelación a la tradición, la exhibición identitaria de banderas, los estereotipos del taurino y del antitaurino –conozco yo incluso algún taurino con el que me iría al fin del mundo- no son respuesta, son balones fuera, radicalismo patriótico, clichés, combustible para la trifulca. Pero vamos, que si de lo que se trata es de arrearnos, esa sí que es tradición bien asentada en España.</div>
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Carlos Pérez Cruz </div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-80493759222553969562015-04-20T20:35:00.000+02:002015-04-20T21:06:04.444+02:00De tragedias y culpas<div style="text-align: justify;">
Compartíamos autobús y se sentaba muy cerca, no pude evitar escuchar sus palabras. <b>Según explicó, España es el único país europeo en el que la sanidad pública atiende a cualquier inmigrante y eso hace que la mayoría venga aquí.</b> Ni siquiera lo consideró una posibilidad estadística, lo aseguró. Intuyo que su muy pío espíritu no se alteró lo más mínimo al decirlo, aunque es probable que su católico corazón se compungiera al escuchar que un grupo de cristianos podría haber sido arrojado al agua por otro de musulmanes en razón de su filiación religiosa. Sucedió en una de esas precarias embarcaciones a precio de crucero del mercado negro (dicho sea “negro” sin ironía alguna), porque en el “legal” sólo les está permitido abanicar turistas. Desembarcaron en Italia, pero a buen seguro buscaban España, donde son famosas sus orgías sanitarias. </div>
<div style="text-align: justify;">
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<div style="text-align: justify;">
<b>24 horas después</b> de escuchar su certero diagnóstico del gran problema de la sanidad española llegaban las primeras noticias de la gran tragedia (del día) en el Mediterráneo: <b>más de 700 personas habían desaparecido al hundirse la embarcación con la que trataban de llegar al continente europeo</b>. 700 personas, ¡qué barbaridad! Digo personas, aunque soy consciente de que la denominación periodística y política(mente) correcta es la de “simpapeles”, “inmigrantes ilegales” o “ilegales”, a secas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
700. Setecientas. Con sólo trazar un croquis aproximativo de relaciones familiares, amistosas, de comunidad…, puede uno hacerse a la idea del alcance de la tragedia, una inmensa mancha de dolor en el océano de vidas afectadas. <b>Para los fallecidos el horror acaba con su muerte, pero con ella empieza la tragedia de los vivos</b>. </div>
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<br /></div>
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Cotidianas como son las muertes en el camino de quienes tratan de huir del hambre, la guerra, la persecución por motivos de raza, sexo, religión, la falta de futuro (y por tantas otras razones de las que ni siquiera somos conscientes), <b>no es la muerte en el mar la que las hace noticia, son los dígitos, la suma de restas humanas</b>; son los números, que no los hechos, aunque sólo por los números a veces nos dé por pensar… o empatizar, aunque sea una empatía de mínimos. Lo que levanta levemente la ceja de nuestras conciencias es la montaña de hombres, niños y mujeres, la suma de cadáveres, <b>la simbólica fotografía de la acumulación de ataúdes para cuerpos que quizá nunca puedan ser rescatados</b>. En nuestra economía de mercado la emoción también se mueve por números.<br />
<br />
<b>Impactan los números, no los hechos en sí, y los
hechos (con independencia del número de afectados) son el desenlace de una
historia, y lo relevante es la historia. </b>Empieza en tierra firme, no en el mar. El ahogamiento es para demasiados el desenlace de una narración que arranca en el continente cuando ven que su vida y la de su familia corre peligro o carece de presente; <b>la decisión era la única posible, o la mejor de las peores, o fue muy mala, pero no le dieron otra, y hubo de tomarla porque si hay un derecho que tiene todo ser humano es el de luchar por su supervivencia</b>, aunque otros la minusvaloren o se arroguen decidir sobre ella. Pero, ¿quiénes son esos otros?
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Lo sé, usted y yo no tenemos nada que ver</b>, e incluso tenemos la capacidad de conmovernos y de escribir textos populistas como éste. La autocrítica es un síntoma de la enfermedad europea, acostumbrados por cuestión cultural a proyectar nuestra falsa culpabilidad en lugares y circunstancias sobre las que no tenemos la más mínima capacidad de decisión. ¡Maldito Freud! Nos flagelamos sin necesidad. <b> </b><br />
<br />
<b>Nada tiene que ver que nuestros gobernantes, en (sin)razón de nuestra seguridad y libertad</b> (que, por lo visto, dependen de la inseguridad y esclavitud de “los otros”), <b>movilicen ejércitos, bombardeen sus pueblos, hagan llegar armas a grupos de dudosa reputación, firmen lucrativos acuerdos con dictadores, renueven materiales a sus policías represivas, blanqueen Golpes de Estado, faciliten el expolio de recursos naturales a grandes empresas de las que, tarde o temprano, formarán parte</b>… Nada podemos hacer, nada de eso tiene que ver con nosotros, claro, <b>tampoco que se llenen de vallas y concertinas las fronteras, que se financien policías de frontera y no de salvamento, que paguemos para que no lleguen y no para que puedan volver</b>... El poder de nuestros gobernantes es, al parecer, una curiosa anomalía del sistema democrático. Nunca nada es culpa nuestra, ni siquiera nuestra ignorancia.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<b>Carlos Pérez Cruz </b></div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-49189979528314541272015-03-06T16:05:00.000+01:002015-03-06T16:06:22.188+01:00Periodismo VS Activismo (Breves apuntes sobre qué es y qué no es periodismo)<div style="text-align: justify;">
Que asociemos los medios de comunicación con determinados partidos o intereses no es más que la constatación a gran escala de una anomalía, de un fraude profesional y ético. No significa que los órganos de dirección de un medio deban carecer de ideología, simplemente que <b>la información no puede jerarquizarse ni manipularse en función de otros criterios que no sean los meramente periodísticos</b>. </div>
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Puede que determinadas prácticas muy extendidas hayan inducido a engaño, pero un periodista no es un activista, al igual que un periodista deportivo no debería ser nunca <i>hooligan</i> de un equipo. <b>Un periodista no defiende las causas de nadie con el ejercicio de su profesión, tan sólo defiende las propias del periodista</b>. En su vida privada tiene derecho a defender lo indefendible e incluso insultar al árbitro. </div>
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<br /></div>
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Un periodista ha de preguntar. Que la respuesta pueda ser utilizada a posteriori como arma arrojadiza sobre un proyecto político o causa con la que simpatice no es de su incumbencia. <b>No se miden las posibles consecuencias de una respuesta, se fundamentan los cimientos de la pregunta</b>. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<b>Que un político se declare públicamente “como en casa”</b> en un medio puede ser a) una ironía; b) una clara señal de alerta roja. La segunda posibilidad <b>se resuelve haciéndole bajar los pies de la mesa con preguntas que nunca le harían en su casa</b> o con las que se liaría una buena. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>No existen periodistas progresistas ni periodistas conservadores, ni fachas, ni rojos, existen periodistas.</b> Apelativos como éstos se refieren a profesionales de otra cosa que muy poco tiene que ver con el periodismo (aunque infinitamente más lucrativa y llamativa socialmente). </div>
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<br /></div>
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Estimado lector, oyente, telespectador… <b>Un periodista no es “el mejor” por el hecho de que lo creamos afín a nuestra ideología y a unos fines compartidos</b>, así como un crítico no es bueno cuando sirve a los fines publicitarios de nuestro trabajo y malo (además de un “hijo de puta”) porque le pone algún pero. Así como al crítico se le habrá de juzgar por el criterio y fundamentación de los argumentos esbozados, así también al periodista “afín”. </div>
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<br /></div>
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En caso de decepción con el otrora admirado, <b>hágase, al menos, dos preguntas: ¿Cree que se ha omitido alguna pregunta o dato fundamental? ¿Por qué cree que determinadas preguntas o datos se deberían haber omitido?</b> De la respuesta usted sabrá si lo que busca es activismo o periodismo. </div>
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Carlos Pérez Cruz </div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-24837175426956620302015-02-08T09:59:00.001+01:002015-02-08T10:03:12.372+01:00Los 25 años de Raúl<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7JKuH5HnSHRi8ow3xN2z7NKG6tSMjEOIiHg3BJ7SEw_W6Qejkz7Ngm7UDzOEEEOnIXaA1StV8pj6ApA58QomuLN0a3fFdqyI0LDV931Q-UtfakLqUY0Kys4TtclOqxAF57JSr/s1600/raul_mao.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7JKuH5HnSHRi8ow3xN2z7NKG6tSMjEOIiHg3BJ7SEw_W6Qejkz7Ngm7UDzOEEEOnIXaA1StV8pj6ApA58QomuLN0a3fFdqyI0LDV931Q-UtfakLqUY0Kys4TtclOqxAF57JSr/s1600/raul_mao.jpg" height="320" width="216" /></a></div>
<br />
Han pasado dos años, pero sigue figurando en la agenda de mi teléfono móvil. Su nombre y su número siguen apareciendo cada vez que recorro el listín por puro tedio, curiosidad o necesidad. Cada vez que lo veo, el vertiginoso descenso digital por nombres y números de familiares, amigos, conocidos, saludados y por si acasos, se ralentiza y se detiene por unos instantes en él. ¿Debería borrarlo? </div>
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No creo en los más allá (y menos telefónicos…, salvo para los servicios de atención al cliente, claro). Sé que si marco su número lo más probable es que a) el número no exista b) el titular sea otro c) lo haya conservado María Antonia. ¿Qué se yo? Nunca se lo he preguntado. Sea como fuere, no quiero molestar a Raúl, que a buen seguro tiene mejores cosas que hacer que aguantar nuestras tribulaciones. ¿Estará entre ellas la edición de otra revista de jazz? De ser así, espero que el más acá sea menos hostil con tan ardua empresa. </div>
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No lo he borrado, aunque es probable que dentro de poco decidan desde Silicon Valley quién debe y quién no figurar en el listín de nuestro teléfono. Mientras sea mi decisión, su nombre, apellido y número de teléfono seguirán figurando, por mi santísima voluntad analógica. Y es que una persona muere cuando se la borra y olvida, no cuando fallece. No me sale de los <i>vodafones</i> enterrarlo. Raúl está vivo, porque su revista lo está. Y eso, en España, es casi tanto como el milagro de la resurrección, un improbable tan imposible como lo es una revista de jazz en este erial patrio. </div>
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El cuerpo de Raúl decidió hace un par de años que hasta aquí llegaba, pero su espíritu -que por lo que pude intuir en nuestra corta relación personal era pura obstinación- sigue impulsando contra toda lógica práctica y sentido común (o sea, puro Raúl) nuestro/su trabajo. Porque si este años <a href="http://www.cuadernosdejazz.com/" target="_blank"><i>Cuadernos de Jazz</i></a> va a cumplir un cuarto de siglo es por él. Así que mientras me permita firmar en su revista, yo conservaré su número. ¿Cómo habría de borrarlo? ¡Si es el de la dirección!</div>
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<b>Carlos Pérez Cruz</b></div>
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Días después del fallecimiento de Raúl Mao, <span style="color: #660000;"><b>en 'Carne Cruda'</b></span> (entonces en la SER) le dedicamos esta sección, con la presencia de la propia María Antonia García: <a href="http://cadenaser.com/programa/2013/02/12/audios/1360638817_660215.html" target="_blank">http://cadenaser.com/programa/2013/02/12/audios/1360638817_660215.html</a></div>
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Y en el <span style="color: #660000;"><b>'Club de Jazz'</b></span>, le dedicamos este programa especial:</div>
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="200" id="audio_1781648" scrolling="no" src="http://www.ivoox.com/player_ej_1781648_4_1.html?c1=ff6600" style="border: 1px solid #EEE; box-sizing: border-box; width: 100%;"></iframe> </div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-15191615731188002062015-01-19T18:35:00.000+01:002015-01-22T17:38:43.659+01:00‘Sangre, sudor y jazz’ (y errores y lugares comunes)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVzP11EE480me4yeI3iMuwfa05LzCKg9SmCcRFhV4KloVob99zeNv1chqPGKe3Rq5soqyIwClyfZRNG7ALNDw3WLXuWV8719incg8UU79H7c34gGaWWgW3NyKCULid6VO_Pt2V/s1600/whiplash.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVzP11EE480me4yeI3iMuwfa05LzCKg9SmCcRFhV4KloVob99zeNv1chqPGKe3Rq5soqyIwClyfZRNG7ALNDw3WLXuWV8719incg8UU79H7c34gGaWWgW3NyKCULid6VO_Pt2V/s1600/whiplash.png" height="223" width="400" /></a></div>
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Mito y leyenda suelen ser mucho más vistosos que la realidad. <b>Es más literario lo sórdido que lo higiénico, es más cinematográfica la vida disoluta que la rectitud.</b> No es lo mismo una biografía con firma de historiador que un <i>biopic</i> cinematográfico. De la biografía esperamos rigurosidad, fuentes que avalen lo narrado, respeto de los espacios en blanco que, de rellenarse, resultaría un ejercicio extemporáneo de imaginación del autor. <b>Al <i>biopic</i> cinematográfico le suponemos manipulación, entendida como licencia creativa.</b> Salvo que se trate de un documental (lo que tampoco es un seguro de vida de fiabilidad), la biografía cinematográfica está trufada de licencias. </div>
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<b>Del periodismo uno espera rigor.</b> Como suele señalar el periodista <a href="https://decimaavenida.wordpress.com/2014/07/22/periodismo-gaza-israel/" target="_blank">Joan Cañete</a>, al periodismo no le hacen falta etiquetas, simplemente ejercerse. ¿Comprometido, humano, social…? No, periodismo. Me da lo mismo que el periodista sea un mal bicho y su medio un nido de fachas, rojos o verdes, lo único que exijo es rigor. Es decir, <b>que se hable con propiedad y los datos sean precisos.</b> Si a eso se le añade una buena gramática, puede aspirarse al Pulitzer. </div>
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A pesar de lo que pueda parecer, <b>la sección de Cultura de un medio no es (no debería ser) el cajón de sastre para que los periodistas de la casa se explayen y rebajen tensiones hablando de sus <i>hobbies</i>.</b> No, la cultura no es un <i>hobby</i>. No desde una perspectiva periodística. La cultura (en sus muy diversas facetas) requiere especialización, y por eso ya es de por sí una quimera ejercer de periodista cultural si se ha de abarcar pintura, música, teatro, danza, cine… La curiosidad por el mundo árabe no le convierte a uno en arabista; ni cantar en la ducha, en una eminencia del bel canto. Por eso, <b>cuando el periodista se enfrenta con lo desconocido, o con lo que conoce vagamente, no está de más coger el teléfono, abrir un libro o incluso consultar internet</b>. </div>
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<b>Me ha pasado a mí y puede volver a pasarme.</b> Recuerdo que se me encargó la necrológica de un músico al que conocía pero no controlaba, del que no era yo el más indicado para escribir. Acepté por razones que omito, por ser íntimas y por resultar irrelevantes para lo que nos ocupa. <b>Un compañero del mismo medio se alteró por las imprecisiones y omisiones que contenía. Hizo bien.</b> Se corrigió y añadió lo que faltaba. Por regla general, no acepto retos para los que no estoy preparado. El océano es muy grande y flotar en el agua no le convierte a uno en Mark Spitz. </div>
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<b>“Sangre, sudor y jazz” es el título de <a href="http://www.eldiario.es/cultura/cine/Sangre-sudor-jazz_0_346116180.html" target="_blank">un texto de Pedro Moral Martín</a> publicado en ‘eldiario.es’*</b>, con fecha 15 de enero de 2015. El medio no aclara si se trata de una crítica, de un artículo informativo o de una columna de opinión. El autor se refiere en él a la película “Whiplash”, de reciente estreno en cartelera. Dejando de lado su valoración de la película (apreciación subjetiva de la misma), el texto <b>contiene una serie de errores objetivos y lugares comunes</b> que dejan en mal lugar al medio que lo publica (por falta de revisión del contenido y/o comprobación de datos) y a su autor por las razones que expongo a continuación. </div>
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<br /></div>
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Para hablar de cine no es necesario ser oyentes de jazz ni conocer su historia, pero <b>para afirmar hechos históricos y situar lugares concretos de la historia del jazz se necesita, al menos, practicar el periodismo.</b> En un solo párrafo se condensan tal cantidad de errores que un redactor jefe iracundo podría haber sentido la tentación de arrojarle al autor un bolígrafo como si de una diana se tratase. El párrafo es el siguiente: </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #660000;">“En los 50, cuando estaban de moda las jam sesión en Nueva Orleans, un extraordinario batería llamado Jo Jones tiró su platillo directamente a la cabeza de Charlie Parker cuando éste había perdido el tempo de la canción. Parker se levantó y salió llorando. Un año después, <i>Bird</i> hizo el mejor solo de la historia”.</span></div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg16MgPp_fYKTYq6aBPgrorA5uWUhI8CSs0AP673vteiqZHxltTB5DgjWhjjHA9s-KXv0yewG-lcoHBGTrKAL060rXRJfQV7tRCWAcLi1JdNp6cYsA92LB4NhDgTOIw9rCV8vB/s1600/bird.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg16MgPp_fYKTYq6aBPgrorA5uWUhI8CSs0AP673vteiqZHxltTB5DgjWhjjHA9s-KXv0yewG-lcoHBGTrKAL060rXRJfQV7tRCWAcLi1JdNp6cYsA92LB4NhDgTOIw9rCV8vB/s1600/bird.jpg" height="271" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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Para empezar, una cuestión lingüística: o las llamamos sesiones improvisadas o ‘jam session’, pero no hibridemos castellano e inglés. Por otro, no sé en qué momento han estado o dejado de estar de moda las <i>jam session</i> en Nueva Orleans pero, si a la que se refiere es a una en la que participaban Charlie Parker y Jo Jones, <b>se le ha disparado la cronología ni más ni menos que dos décadas</b> (el episodio referido tuvo lugar en 1936, no en los 50) y la ciudad que dice que la albergó queda a unas 13 horas del lugar en que aconteció (fuente: Google Maps), que<b> fue Kansas City y no Nueva Orleans</b>. </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La anécdota del plato que Jo Jones arrojó sobre Charlie Parker asoma en el texto porque, en la película, el iracundo profesor del aspirante a Buddy Rich la utiliza como metáfora motivadora de su propio proceder académico (¿?). Lo único que pone eso de manifiesto es que el profesor de la ficción había visto otra ficción: la película ‘Bird’ de Clint Eastwood. También <b>el autor del artículo de ‘eldiario.es’, que da por sentado algo que no es sino una manipulación de unos hechos históricos con fines dramáticos.</b> (De fiarnos del cine podríamos terminar por asegurar que Hitler <a href="http://elpais.com/diario/2009/10/10/babelia/1255133536_850215.html" target="_blank">murió acribillado en un cine de París</a>). <b>Poco importa que Jo Jones no arrojara ningún plato de la batería sobre Charlie Parker </b>y, por lo tanto, no pusiera en peligro la integridad física de ‘Bird’. <a href="http://books.google.es/books?id=yuubqYxkRfYC&pg=PA9&redir_esc=y#v=onepage&q&f=false" target="_blank">Que dejara caer al suelo un plato</a> no resulta tan dramático ni peligroso. Que llorara, no consta. Asegurar que un año después Parker “hizo el mejor solo de la historia”, es de una grandilocuencia gratuita. Aunque no tan gratuita como la siguiente afirmación (sí, sí, afirmación): </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #660000;">“El vicio es la quinta esencia del jazz, todos los músicos se metían, todos eran alcohólicos, todos se acostaban con muchas mujeres distintas y el cine lo ha recogido una y otra vez”. </span></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Resulta tan bochornosa esta generalización, tal el patinazo sin asomo de ironía en sus palabras</b>, que lo único que podemos intuir es que Moral Martín se había metido un chute, bebido demasiado y acostado con la primera que pasaba por allí antes de escribir. Porque eso es lo que hacemos todos los periodistas de cultura, ¿no? </div>
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<br /></div>
<b>Carlos Pérez Cruz</b><br />
<br />
<b>*Días después, el autor corrigió el texto publicado. </b>Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-60282184173511497362015-01-09T10:04:00.001+01:002015-01-09T10:04:24.551+01:00¡La que han liado mis amigos!<div style="text-align: justify;">
“La que han liado tus “amiguitos”, fue lo primero que dijo al verme. Entré en la sala, llamó mi atención y lo escupió. ¿A qué se refería? ¿Quiénes eran mis “amiguitos” y qué habían hecho para “liarla”? </div>
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<br /></div>
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Resulta que <b><a href="https://decimaavenida.wordpress.com/2015/01/07/charlie-hebdo-terrorismo-islam/" target="_blank">tengo amigos terroristas</a>, amigos que disponen de sofisticadas armas de fuego que van disparando y masacrando humoristas por el mundo</b>, así por las buenas, sin mediar más provocación que el humor. ¡Y yo sin enterarme! Pues habrá que hacer algo al respecto. De primeras, permítaseme anunciar la suspensión cautelar de mi amistad con estos asesinos de viñetistas hasta que se aclare lo ocurrido, que siempre hay que mantener la presunción de inocencia, ¿no? </div>
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<br /></div>
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Toda suspensión de la amistad es dolorosa, lo sé por experiencia, aunque también he de decir que interrumpir amistades que nunca se han tenido lo hace más llevadero. Como nunca he tenido relación con los hermanos Kouachi –al menos de forma consciente, quién sabe si nos habremos cruzado en la vida-, no creo que les vaya a inquietar demasiado el anuncio público de nuestra ruptura. Además, creo que <b>están demasiado ocupados en masacrar como para que les importe demasiado que yo les retire mi afecto</b>. </div>
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Ironías aparte, el esputo verbal que recibí como bienvenida de este compañero de quehaceres musicales produce escalofríos, o más bien inmenso desasosiego. Como señalaba en Twitter mi admirada Isabel Pérez, citando a Einstein, “es más fácil desintegrar un átomo que erradicar un prejuicio”. <b>Y los prejuicios -de los que, por supuesto, yo tampoco me libro- son la parte más tóxica de nuestra manera de descifrar y relacionarnos con el mundo</b>, quizá la más peligrosa. </div>
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La relación que estableció el ínclito esputador es muy sencilla, no voy a aburrirles con más rodeos: como es conocida mi posición pro-palestina (es decir, pro-derechos humanos) y <b>los palestinos son árabes y la mayoría de árabes son musulmanes y los autores de la masacre de París pronunciaron en vano (y en árabe) el nombre de Dios… ¡Exacto! Lo han adivinado. ¡¡Los palestinos la liaron en París!!</b> No hay regla de tres más sencilla que ésta. ¡De cajón! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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En realidad no sé muy bien –porque no me entretuve en interrogarle- si la relación que estableció entre Carlos (o sea, yo) y los autores de la masacre del ‘Charlie Hebdo’ es en razón de <i>arabidad</i> o de <i>musulmanidad</i>. Si es en razón de lo segundo, <b>imagino que podré mantener mi amistad con los cristianos palestinos</b>, incluso con aquellos que sean lo que quieran ser (o no ser), siempre que no sean musulmanes. Si es en razón de lo primero, va a ser una jodienda muy grande, porque lo mismo tengo que borrar de mi diccionario un montón de palabras del castellano. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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Me consta que <b>otro compañero presente en la misma sala ha dejado por escrito en redes sociales un “que los maten a todos”, lo que dejaría el Holocausto nazi o la sangría de Ruanda en rasguño de la humanidad</b> (ya se refiera ese “todos” a musulmanes o a árabes, que en tal caso el mapa de la sangre podría fluctuar… e igual se mancha). Lo que no sé si ha calculado este energúmeno es lo mal que le sentaría a la economía local el cierre de tanto negocio de kebabs, que demasiados locales hay ya con carteles de ‘Se vende’ y/o ‘Se alquila’. </div>
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<br /></div>
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Sé que pensar es muy cansado, que <b>individualizar es mucho más complejo que unificar; que aceptar que millones de personas son millones de realidades y circunstancias y no una sola implica un esfuerzo por comprender</b>; que un tuit descalificativo tiene más alcance que <a href="http://rebelion.org/noticia.php?id=194053" target="_blank">un artículo que ponga negro sobre blanco</a>; que no todos los judíos son sionistas (¡ni siquiera israelíes!), como <b>no todos los vascos y navarros éramos ETA por mucho que ETA se arrogara hablar en nuestro nombre</b> (¿acaso no nos ha tocado aguantar el chaparrón por bombas y tiros en la nuca que ni pusimos ni defendimos?). </div>
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Sé que antes aceptaremos la implantación de un chip de Google en nuestro cerebro que a una persona cuyas diferencias vemos antes con miedo que con curiosidad. Sé, en definitiva, que es más fácil enunciar “putos catalanes”, “moros de mierda”, “terroristas árabes”, “judíos nazis” (¡vaya oxímoron!), “gitanos” (así, a palo seco)…, que ver personas, ciudadanos, por encima de cualquier otra consideración y como tal considerarlas, cuando de individuos se trata. Por ahí se empieza. Y después, <b>si uno está dispuesto a no creerse el ombligo del mundo, está <a href="http://www.elperiodico.com/es/noticias/internacional/impacto-3836971" target="_blank">la compleja realidad del planeta</a>, donde pocas veces los blancos y los negros son lo que creemos</b>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<b>Carlos Pérez Cruz </b></div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-54796205864434285732015-01-05T17:59:00.000+01:002015-01-05T18:01:18.517+01:00Andoni Zubizarreta<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.elojosonoro.com/imagenes/zubi_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.elojosonoro.com/imagenes/zubi_1.jpg" height="320" width="214" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Hay muertos capaces de morir dos veces. Es el caso de Andoni Zubizarreta, enterrado por el inefable Joan Gaspar en un autobús después de la desastrosa final de Atenas de la Copa de Europa -en la que el Milán enterró a aquel <i>Dream Team</i> por cuatro goles a cero (uno de ellos me pilló meando)-, y enterrada ahora su etapa de director deportivo del Barcelona. ¿Habrá una tercera? </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Zubi fue mi ídolo de infancia. Al igual que en ciclismo siempre fui de Álvaro Pino y de Marino Lejarreta, nunca de mi “compatriota” Miguel Indurain, en fútbol yo iba con el que paraba goles, no con los que los metían. Claro, si los metía el Barça daba brincos, pero ese modelo(s) que todo niño tiene en su infancia era para mí Zubizarreta (mi gesticulación en el campo era la suya, por supuesto). </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.elojosonoro.com/imagenes/zubi_2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.elojosonoro.com/imagenes/zubi_2.jpg" height="320" width="230" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Fui portero, no muy bueno. Tenía mis virtudes, sin duda, pero también mis muchos defectos. Uno de ellos compartido con mi ídolo (quizá por ósmosis): era fatal con el pie. Tampoco paraba penaltis, cosa que también se le achacaba al portero culé y de la selección española, por lo que cada penalti pitado en contra era la anticipación de un gol recibido. Da lo mismo, mi héroe era de carne y hueso. Una mano suya en Valladolid fuera del área y su correspondiente expulsión fue también la mía del salón por insultos al televisor. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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Andoni Zubizarreta fue para mí un portero excelente, torpe con los pies, poco efectivo en los penaltis, pero un gran portero. Todo lo que no metió el Barça en la famosa final de Wembley de 1992 lo paró Zubizarreta. Después, claro, llegó el gol de Koeman en la prórroga y todos los honores para el pateador, pero hubo prórroga porque Zubi sacó sus mejores reflejos y Salinas, marca de la casa, falló goles cantados –bueno, seamos justos: Pagliuca fue el Zubi de la Sampdoria-. Tuve la suerte de ser testigo de la primera Copa de Europa de la historia del Barça, frente al televisor (en La 2 de TVE, ojo al dato) y con la radio sintonizada en Onda Media (grabé en varias casetes la narración de la SER que hizo desde Londres… Paco González). </div>
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<br /></div>
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<a href="http://www.elojosonoro.com/imagenes/zubi_3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.elojosonoro.com/imagenes/zubi_3.jpg" height="320" width="260" /></a></div>
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<br /></div>
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Fue el portero del mejor Barça de la historia antes del advenimiento del de Guardiola, aquel inolvidable Barça que imaginó Cruyff y que disfruté en los años en los que tenía edad para que el fútbol fuera epicentro emocional, esos en los que una portada de ‘Mundo Deportivo’ adquiría categoría de lienzo en la pared o en los que una foto con el ídolo le dejaba a uno mudo (quizá tanto como en aquella ocasión en que el rey Baltasar se sacó de su zurrón la carta que yo le había escrito). </div>
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<a href="http://www.elojosonoro.com/imagenes/zubi_4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.elojosonoro.com/imagenes/zubi_4.jpg" height="320" width="235" /></a></div>
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<br /></div>
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Gracias a Miguel Sola, jugador de Osasuna y mi entrenador en el Amigó –debería incluir en mi biografía que fui fichado, aunque no hubiera montante ni cláusula de rescisión-, conseguí una camiseta de mi ídolo por mediación de Unzué, ex jugador de Osasuna y entonces suplente de Zubi en el Barça. Me estaba tan grande como la responsabilidad de portero, quizá por eso fui más Unzué que Zubi en mi equipo y abandoné el fútbol por la música. Desde el banquillo gané más veces. Frente al atril, las lentejas.</div>
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<b>Carlos Pérez Cruz </b></div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-17291275911561267112014-12-25T00:06:00.002+01:002014-12-25T00:16:50.351+01:00Nochebuena (para pasear por Iruñea)<div style="text-align: justify;">
Llevaba años pensando en hacerlo. Esta noche, mientras muchos cenabais cumpliendo con el rito, me he dado un paseo. Pocas noches como ésta la ciudad posa para la cámara.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCNquskVoXfcgoaykqTgGMnPzyibrcPq63yDDCVnG6l11EZHzwmbgzky90rKhgPlyLzJhfdDn4V_agUnat1EZNSVqJ5pv64SeVub_yLZfGTea7xw1MpR-his19fOQ8rp2KVce4/s1600/IMG_6294.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCNquskVoXfcgoaykqTgGMnPzyibrcPq63yDDCVnG6l11EZHzwmbgzky90rKhgPlyLzJhfdDn4V_agUnat1EZNSVqJ5pv64SeVub_yLZfGTea7xw1MpR-his19fOQ8rp2KVce4/s1600/IMG_6294.JPG" height="300" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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Nunca descansan. Luces encendidas, médicos de guardia. La medicina pública nunca será lo suficientemente valorada. Toda la noche por delante.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJj_BrZg6hCSGjfR29lki9cuE4sXjFxN5q2eWih3F6BLK5cDfWfQzrM3hXC7S5d-7cpsG-vDnj3jSpqF7kfHCWfbwY1owug9hg1SONly-oKKoH57dt7KWTGbTwzJF1kQ2W5_Gd/s1600/IMG_6300.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJj_BrZg6hCSGjfR29lki9cuE4sXjFxN5q2eWih3F6BLK5cDfWfQzrM3hXC7S5d-7cpsG-vDnj3jSpqF7kfHCWfbwY1owug9hg1SONly-oKKoH57dt7KWTGbTwzJF1kQ2W5_Gd/s1600/IMG_6300.JPG" height="300" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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Focos para un monumento sin espectadores. Los corredores de un encierro congelado para el tiempo. Al fondo, una pareja de origen latinoamericano empuja la silleta de un bebé.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz4H9EMSbwBoRsv4v3kZX5wt3sP5AqxronWbq1cFK5l5BIuCydRMiM981zuGajLiGC6VT4_wySP0-9sIrCM0ndUBNFG7iwUh4n2OEA8baiB9z7ipwuEEOOUyKNlv1AsSpO98wo/s1600/IMG_6303.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz4H9EMSbwBoRsv4v3kZX5wt3sP5AqxronWbq1cFK5l5BIuCydRMiM981zuGajLiGC6VT4_wySP0-9sIrCM0ndUBNFG7iwUh4n2OEA8baiB9z7ipwuEEOOUyKNlv1AsSpO98wo/s1600/IMG_6303.JPG" height="300" width="400" /></a></div>
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Luces en Palacio. En el interior, la historia de Navarra duerme en unos salones por donde lleva demasiado tiempo paseándose la misma presidenta.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi50aJl_aCBaKwD_qtDc0_tw1FRD65twRPpG_7sFmtHGDPp2m359wKtytqzeuZDNOFIYCHA5cSkDzuEHLY6iHEvQVnqUosheGhyGFqks9FXM9omrJ-B6eh1uTFf2t-KGZ7Trldk/s1600/IMG_6307.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi50aJl_aCBaKwD_qtDc0_tw1FRD65twRPpG_7sFmtHGDPp2m359wKtytqzeuZDNOFIYCHA5cSkDzuEHLY6iHEvQVnqUosheGhyGFqks9FXM9omrJ-B6eh1uTFf2t-KGZ7Trldk/s1600/IMG_6307.JPG" height="300" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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Tres grados, aunque en el bar de abajo suelen ser más elevados. Reina el silencio en la plaza, donde me cruzo a un guiri que me pregunta cómo puede llegar a su hotel. Tiene una historia, seguro, pero yo estoy de paseo.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgncQAhat9ugB2F31PKY8kFGbDsi5AZU7A0ZdIkDdeH7lLBlrrxGxMwTUvnMZOk-pJEZfaSiOppyMfjjRGpeScXzeK25iZHavm1MuIpZdSqHdi1_xwSyi-lfripQx6m_dSmLTd9/s1600/IMG_6316.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgncQAhat9ugB2F31PKY8kFGbDsi5AZU7A0ZdIkDdeH7lLBlrrxGxMwTUvnMZOk-pJEZfaSiOppyMfjjRGpeScXzeK25iZHavm1MuIpZdSqHdi1_xwSyi-lfripQx6m_dSmLTd9/s1600/IMG_6316.JPG" height="300" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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Al otro lado de la Plaza del Castillo, se desciende por Chapitela. En sanfermines lo hacen rios de mierda, hoy se escuchan mis pasos.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyUVImvRF1FO02IG_NNGnm0i624Yq_GmW00X1nKnc7nM4zOJuFvJHu7wWxUSAruM29zUlOlwXXFP6yLbzBDFyYWFpfpxyZdmXr13U163FnYyvUWmKlYq4BKmazGyCG2b2cH8JU/s1600/IMG_6320.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyUVImvRF1FO02IG_NNGnm0i624Yq_GmW00X1nKnc7nM4zOJuFvJHu7wWxUSAruM29zUlOlwXXFP6yLbzBDFyYWFpfpxyZdmXr13U163FnYyvUWmKlYq4BKmazGyCG2b2cH8JU/s1600/IMG_6320.JPG" height="400" width="300" /></a></div>
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<br /></div>
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Hay vida en las casas. En esas, hoy les ha tocado cumplir. Alguno desearía salir por patas... o en bici.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS5-kL3XQqSyuDKVqEi3Q_ZH0MKCK2YReuyew2u_nRrr_QzoIWoK6tDixgKfBKLxei5kNsLJkXNjLhWyzo1AaD_pT-4c_Zh0pn-qX7YFGqlncqGarF-wpinksX5eFFg0Ik8EG2/s1600/IMG_6321.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS5-kL3XQqSyuDKVqEi3Q_ZH0MKCK2YReuyew2u_nRrr_QzoIWoK6tDixgKfBKLxei5kNsLJkXNjLhWyzo1AaD_pT-4c_Zh0pn-qX7YFGqlncqGarF-wpinksX5eFFg0Ik8EG2/s1600/IMG_6321.JPG" height="300" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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Castañicas frente al rey. Hasta para comer, lo monárquico es veneno.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQfXBie2q_zwgICOEGdWI-llBm02H_QzxDaT2lNiRBjtmZsjopW9k1w2kkK3dFpvOMPeOikuTLqoEZrV4Y0TfFQxj9eijbqCViifG9_JbhwyD-H5olbE82c677noTjKGLzQnaS/s1600/IMG_6325.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQfXBie2q_zwgICOEGdWI-llBm02H_QzxDaT2lNiRBjtmZsjopW9k1w2kkK3dFpvOMPeOikuTLqoEZrV4Y0TfFQxj9eijbqCViifG9_JbhwyD-H5olbE82c677noTjKGLzQnaS/s1600/IMG_6325.JPG" height="300" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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Como los Reyes Magos no pueden atravesar el checkpoint de Belén, la estrella les señala el camino hacia el consistorio. Si me dan elegir, prefiero estrella a chupinazo.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7ztzVJC28AzhiUC9IGyrfDaOX51MUYw68rV2bIflHXGdrWz6b3maePqjD1rY3VmVe6M57Wtc1G_A9FCEYDTT2yfdJvis2Ceb4h1ANuArZco5nzbEAgNojJqlhYo-mScIZk0HI/s1600/IMG_6328.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7ztzVJC28AzhiUC9IGyrfDaOX51MUYw68rV2bIflHXGdrWz6b3maePqjD1rY3VmVe6M57Wtc1G_A9FCEYDTT2yfdJvis2Ceb4h1ANuArZco5nzbEAgNojJqlhYo-mScIZk0HI/s1600/IMG_6328.JPG" height="300" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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No estoy solo. Dos se sientan en un banco en los soportales de la plaza. A pesar de la "i", no me acerco a preguntar los motivos.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb83i9dZi-yZUKp4e3r6LZS-AyoJTW9DtU20SQ_RMiQoyKTOj-BWXvd81NdnerCdB7dDXVhZD2CF16sUKk585S1VGUURPDfeHX3ypWU_KtoDyWPzzr4HOpdwtGAyUdnM59w9Ey/s1600/IMG_6329.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb83i9dZi-yZUKp4e3r6LZS-AyoJTW9DtU20SQ_RMiQoyKTOj-BWXvd81NdnerCdB7dDXVhZD2CF16sUKk585S1VGUURPDfeHX3ypWU_KtoDyWPzzr4HOpdwtGAyUdnM59w9Ey/s1600/IMG_6329.JPG" height="400" width="300" /></a></div>
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<br /></div>
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Lo siento por el cartel, pero no es noche de ley. Si hay alguien vigilando, debe de estar en Silicon Valley.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRC5JoIAApjLldX1ROCTkZBDAe9qa93CV5sQaAEnXys-M6elhiogsnjXo6L1dij2AA8r1p_HFHo4_cuJ86WAvkxdpHasmnowyPzEXKvwNZtH8sGEXCNDHCVKJqwPBQ6v3YZuYu/s1600/IMG_6335.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRC5JoIAApjLldX1ROCTkZBDAe9qa93CV5sQaAEnXys-M6elhiogsnjXo6L1dij2AA8r1p_HFHo4_cuJ86WAvkxdpHasmnowyPzEXKvwNZtH8sGEXCNDHCVKJqwPBQ6v3YZuYu/s1600/IMG_6335.JPG" height="300" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Si Hitchcock lo hacía, yo también. Me cuelo en mi propia peli. Sugerente compañía, pero he de seguir mi camino.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhde0I_VoMWEqmlNPXiT8D9m-aCvBCzr6n6xPI0HEl3bYQrpOyr-VEKzttcXzjHswjx8dy7u3POE5BRkqkwDzjqxZmX4nlYpkTEBdCv8JLRSbqEymTdBZwkV__Mo7lW64gdbxxe/s1600/IMG_6338.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhde0I_VoMWEqmlNPXiT8D9m-aCvBCzr6n6xPI0HEl3bYQrpOyr-VEKzttcXzjHswjx8dy7u3POE5BRkqkwDzjqxZmX4nlYpkTEBdCv8JLRSbqEymTdBZwkV__Mo7lW64gdbxxe/s1600/IMG_6338.JPG" height="300" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Confirmado: los chinos no cierran nunca. Como no hay clientes, hay llamada. Me apetece un helado, pero no jodamos...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDx9dxZw-AkWy0jX5evnBEcbKjm2WZBO2YhXGKN6RIG6e2_zCQxZefn3ZD6C2wv4TC0VbHDraiU-gRvLT4vqepqgqYWVmJ40gWkWBCsrZ0Xyst8ZfHwZElHuaeksbeas2qnRR2/s1600/IMG_6339.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDx9dxZw-AkWy0jX5evnBEcbKjm2WZBO2YhXGKN6RIG6e2_zCQxZefn3ZD6C2wv4TC0VbHDraiU-gRvLT4vqepqgqYWVmJ40gWkWBCsrZ0Xyst8ZfHwZElHuaeksbeas2qnRR2/s1600/IMG_6339.JPG" height="225" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Imagen de postal. Pronto alguno de los elementos de la foto (quiosco, convento, bicis y contenedor), será historia. Y no, no me refiero a las monjas.</div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZDfRNoeP2oxIialQdNmPZ-TGTlwB0VJmVoucyYLsYIL7IsrOaUpAnYdVGeGScIZD5OkdQ2QGYv5Ww4AZI6KLLX8a7OXubq7cGpdpjUD6zCk9qEA1Q-ns-kAK0a6sEHVLNpzCs/s1600/IMG_6351.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZDfRNoeP2oxIialQdNmPZ-TGTlwB0VJmVoucyYLsYIL7IsrOaUpAnYdVGeGScIZD5OkdQ2QGYv5Ww4AZI6KLLX8a7OXubq7cGpdpjUD6zCk9qEA1Q-ns-kAK0a6sEHVLNpzCs/s1600/IMG_6351.JPG" height="300" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Como los médicos, no descansa ni en Nochebuena. La Foral, esa gran mujer a la que rindo tributo... en Hacienda.</div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPUy-EvFktgpHBhPOK20zBQsvY8kKSmZnoFLxExA7oQ5YQvgTvd-b_WeOscoNoYrm-CVejf6LRIrsNmWlZI_nwOjAbD0XnhzpmKOVOgaB74xO86RvglC7l7VOsefKv5scIZcxI/s1600/IMG_6353.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPUy-EvFktgpHBhPOK20zBQsvY8kKSmZnoFLxExA7oQ5YQvgTvd-b_WeOscoNoYrm-CVejf6LRIrsNmWlZI_nwOjAbD0XnhzpmKOVOgaB74xO86RvglC7l7VOsefKv5scIZcxI/s1600/IMG_6353.JPG" height="225" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Vuelvo a la Plaza del Castillo. Recuerdo que una vez, de niño, fui yo quien encendió sus luces. ¿A qué hora empieza la verbena?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQqE2D2_0VCZIFJpbj4R612Uvj3O09miMZw3R-0XIaeQkNuNs4Cq5d1Vk-yGsyhz8YSP087ZKbCKE-pIkSeN7tZ5fb7xLXPxlr5obLKFyxL3I2PPMYzvjRplFRJs-JWiK6Isuv/s1600/IMG_6355.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQqE2D2_0VCZIFJpbj4R612Uvj3O09miMZw3R-0XIaeQkNuNs4Cq5d1Vk-yGsyhz8YSP087ZKbCKE-pIkSeN7tZ5fb7xLXPxlr5obLKFyxL3I2PPMYzvjRplFRJs-JWiK6Isuv/s1600/IMG_6355.JPG" height="300" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Para el perro no hay niño en Belén que valga. También excusa para hacer un quiebro a la sobremesa. Angelicos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL9-NU1e3cIft1dF7-V3M4jT7KLmJgWJW8JgPkusB1JzZuJo3FdVjCTniqF0tmBd82_VPgS1zP2SHtbQ_SkXtl1BPIeObyNltMNCXFnqVb7JZB0n0k_VN6Gc3VpQUbXwvA6Yl2/s1600/IMG_6359.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL9-NU1e3cIft1dF7-V3M4jT7KLmJgWJW8JgPkusB1JzZuJo3FdVjCTniqF0tmBd82_VPgS1zP2SHtbQ_SkXtl1BPIeObyNltMNCXFnqVb7JZB0n0k_VN6Gc3VpQUbXwvA6Yl2/s1600/IMG_6359.JPG" height="300" width="400" /></a></div>
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Se dejaron las luces puestas... y a Marilyn.</div>
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Cena en la cocina. La austeridad siempre fue fluorescente.</div>
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No ha hecho ni empezar y la Navidad ya empieza a pasar página.</div>
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Espero que os haya aprovechado. Gracias por acompañarme en el paseo. Buenas noche(buena)s.</div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-61703305830647213542014-12-18T08:57:00.001+01:002014-12-18T10:15:40.018+01:00Treme<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNvVIjf1rdElCdpaJTME6qFTd7GiC0xdvYVyvyzBW7HC8N5QiG0RmtUJCAn3JcXe5_F2QKF-x8s1CXIlsd6vxCBm5aNnMKGCH_fyeVSgX6PncM8q5nT2XfGIRqi0RgHm_SYWsg/s1600/dj_davis.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNvVIjf1rdElCdpaJTME6qFTd7GiC0xdvYVyvyzBW7HC8N5QiG0RmtUJCAn3JcXe5_F2QKF-x8s1CXIlsd6vxCBm5aNnMKGCH_fyeVSgX6PncM8q5nT2XfGIRqi0RgHm_SYWsg/s1600/dj_davis.jpg" height="223" width="400" /></a></div>
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No sigo los ritmos de la televisión ni estoy al día con la última serie de la que todo el mundo habla. Me acuerdo de pronto de alguna que dejé en espera hace tiempo y miro a ver si ha salido el DVD, porque no sufro la ansiedad de ver toda una temporada en una tarde, ni me parece una aberración darles a las cosas su tiempo. Desconozco por ello los detalles de por qué <i>Treme</i> se cerró en una última temporada de cinco capítulos, como si se cerniera sobre ellos la tempestad y hubiera que darse prisa por finiquitar lo antes posible… y a otra cosa. </div>
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Imagino (asumo el riesgo de equivocarme) que los datos de audiencia no fueron todo lo favorables que <i>deben</i> para que sea rentable sacar adelante todo lo que implica un rodaje así -y en esto poca tontería que, como comprueba Annie, la violinista de la serie, también en arte <i>business is business</i>, y cuanto más arriba, más se cae-, y así como hay series que pierden el norte que las guiaba por no saber retirarse en hora, las hay que nos dejan el regusto amargo de su pronta partida. Estábamos tan a gustito… y nos tuvimos que marchar. </div>
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He oído –incluso he dicho- que la serie flaqueaba en cuestión de trama, pero la trama era la calle, relato de eso que llaman el pulso de una ciudad y que no son sino los latidos asincrónicos de miles y miles de supervivientes (¿acaso no lo somos todos?) en la jungla de una Nueva Orleans que vive con el peso glorioso de un pasado mitológico no tan lejano y asolada por las inmundicias políticas que quedaron en superficie tras el desastre del huracán Katrina. </div>
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Así como la destrucción es siempre el preludio de una reconstrucción (menos en Gaza, claro), en Nueva Orleans los que se quedan toman el testigo de una tradición que en realidad no muere, se renueva con un combate de opuestos en el que todos salimos ganando. Toda noble tradición camina por el alambre de lo que fue, lo que es y lo que cada uno queremos que sea. Tensión natural sin la que quedaría enterrada y de la que la serie de David Simon es un extraordinario reflejo y a la que rinde un sincero, emocionado y emocionante homenaje. </div>
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<br /></div>
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No está enterrada la radio, hilo conductor de vidas que se ignoran mientras bailan y escuchan la misma música y las mismas palabras de DJ Davis; sí quizás moribunda esa que se dirige a ti y sólo a ti mientras nos habla a todos con esa voz que divaga, se pierde y te encuentra, en la que no se ganan audiencias sino que hace comunidad. Ay de esa radio, la de David McAlary en <i>Treme</i> o aquella mítica KBHR del Cicely de <i>Doctor en Alaska</i>, con el filósofo de Chris Stevens, <i>Chris in the morning</i>. Una cabina a media luz, un micrófono, la palabra y buena música. ¿Para qué más?</div>
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<b>Carlos Pérez Cruz </b></div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-47106926460230780402014-12-06T18:26:00.001+01:002014-12-07T13:52:45.116+01:00La noche (de los tiempos) en TVE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOllSX4tKEglttRE8FQAnJNEy-FsevU3M6eullAvF7kiFq1yhytgnMigFQtzAQKaqLq_DJqSl2Pw5FWrn89kHHzU_tuEgRwUBuUMnQVSpTZfozvxlqnrqkOUjBPCTmAk8KmE8i/s1600/lanoch5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOllSX4tKEglttRE8FQAnJNEy-FsevU3M6eullAvF7kiFq1yhytgnMigFQtzAQKaqLq_DJqSl2Pw5FWrn89kHHzU_tuEgRwUBuUMnQVSpTZfozvxlqnrqkOUjBPCTmAk8KmE8i/s1600/lanoch5.jpg" height="222" width="400" /></a></div>
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Fue como si un haz de luz hubiera iluminado de pronto la noche, como si alguien vestido de blanco hubiera irrumpido en una discoteca donde se exige el negro, como si una <i>stripper</i> se hubiera colado entre un mar de mujeres con burka; fue el hombre de la limpieza (aunque suelan ser ellas) que con su sola presencia nos hizo conscientes de la mierda acumulada. Estaba allí, siempre había estado, la veíamos y olíamos, pero nos habíamos acostumbrado a su presencia y mal olor; lo respiramos con la naturalidad con la que asumimos que el veneno es oxígeno. </div>
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No es esta una metáfora sobre un hombre impoluto frente a la perversa encarnación del mal –no creo en almas beatíficas, en iluminados morales sin sombras-, pero sí intenta serlo sobre el efecto que produce una corriente de aire fresco en un espacio con calefacción central (y vecindario octogenario), el paso del agua por la garganta del sediento, la puerta de salida del laberinto a una pesadilla..., y, sin embargo, más que alivio sentí angustia, se me revolvieron las tripas, me fui a la cama con mal cuerpo, falto de oxígeno, con el nudo de una corbata imaginaria estrangulándome. </div>
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<br /></div>
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Sólo vi los minutos finales –hoy he completado parte de lo no visto-, pero la entrevista con Pablo Iglesias anoche en el canal ‘24 Horas’ de TVE fue lo más parecido a una terapia de choque con descargas de hedionda iracundia sobre el espectador, que no es otro que el ciudadano que con sus impuestos permite que ese canal exista, que su director se permita hacer la pregunta más abominable y abyecta que uno pueda imaginar y que periodistas (¿?) tan satisfechos de sí mismos, y con la misma independencia con la que un pez se mueve fuera del agua, se metan en el bolsillo los presupuestos que no hay para que los trabajadores de la casa hagan simplemente buena radio y televisión (una posibilidad heroica y abocada hoy, en muchos casos, prácticamente a la indigencia).</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6GP-3is2tWa-mwswldiL3lL11dvpVwo8fm995-svx5j-jb2JLCrcEe6lqJtLtuNig7b9lC6L8pzKwciFCiusqU2Vpykziu9pUIcwQQASrD-AUxqWfGtwyVzsNDxQo5WVXqdCi/s1600/lanoch4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6GP-3is2tWa-mwswldiL3lL11dvpVwo8fm995-svx5j-jb2JLCrcEe6lqJtLtuNig7b9lC6L8pzKwciFCiusqU2Vpykziu9pUIcwQQASrD-AUxqWfGtwyVzsNDxQo5WVXqdCi/s1600/lanoch4.jpg" height="222" width="400" /></a></div>
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Postergada hasta que no ha habido más remedio, confinada al canal informativo en la noche de menor audiencia de la semana, al comienzo de un puente festivo, con un faldón de inusual en tamaño para ir haciendo circular en paralelo a la entrevista <i>tuits</i> de espectadores –no vaya a ser que a algún espectador le dé por concentrarse en escuchar lo que se dice-, la sola presencia de Pablo Iglesias permitió visualizar como pocas veces la podredumbre de la radiotelevisión pública, incrustada como el moho en los viejos pilares de madera de un muelle veneciano. Cuanto más <i>enRojocía</i> de ira el tal Sergio Martín, más palidecía la noble profesión periodística, ahogada y desprestigiada por la peor ralea empresarial en el ámbito privado, sepultada en el servilismo político-económico más ruin en el público, y siempre con la connivencia mayoritaria de trabajadores medrosos ante las consecuencias de la noble disidencia. </div>
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Tan sólo un momento de lucidez adecentó el papelón del tal Sergio Martín cuando, después de excretarle a Iglesias un “enhorabuena” por la salida de presos de ETA de la cárcel, advirtió, no sin cierto apuro: “Estamos completamente fuera de tiempo”. Yo no lo hubiera expresado mejor. </div>
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<b>Carlos Pérez Cruz</b></div>
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<b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj50SgoFxWdwEbYfICgatiZFLeQlm08u8zOjsyG8h2IvsHzufgBtWNEgy82XtgKvuTOdtZdGD10bBaGOKQWKIYNke-h2zVdZe3pXvDs4T1HbG2_QLlDQXuhN2Ol80WnvVUzb_5U/s1600/lanoch2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj50SgoFxWdwEbYfICgatiZFLeQlm08u8zOjsyG8h2IvsHzufgBtWNEgy82XtgKvuTOdtZdGD10bBaGOKQWKIYNke-h2zVdZe3pXvDs4T1HbG2_QLlDQXuhN2Ol80WnvVUzb_5U/s1600/lanoch2.jpg" height="243" width="400" /></a></b></div>
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<b>Adenda:</b> Momento estelar, para quien esto escribe, fue la intervención de un tal Antonio Papell quien, a punto de finalizar la entrevista, se dirigió a Iglesias en estos términos: “Viendo que la universidad está como está, absolutamente corrompida, con un clima oligárquico, de descomposición, ¿por qué no han empezado haciendo la revolución en la universidad para cambiarla en lugar de meternos a todos en el follón en el que nos están metiendo?”. </div>
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Una propuesta política es un “follón” (no una opción) en el que “nos están metiendo” (como si no fuéramos libres de elegir votarla o no; como si proponer opciones resultara un desacato al buen orden… establecido). Dicho de otra manera, el paternalismo propio de las élites de este país: tú déjanos a nosotros, que de esto no sabes… chaval. Canguelo en las poltronas.
</div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-71212907766408191462014-11-04T08:14:00.003+01:002014-11-04T08:14:50.030+01:00Dos días, una noche.<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin1VRvMkxe0lg06uJ8QnhP4SCGsTqLQl1gZ2dbS-eFh4__ysafghkkZnqA3PnBI04hyH-9-GGkx04WpDpEVHVOTL3XLWWYGa2nfqvs65iOc296V5u2nkTztZ4NmSKywGJ8zGJ3/s1600/deux_jours.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin1VRvMkxe0lg06uJ8QnhP4SCGsTqLQl1gZ2dbS-eFh4__ysafghkkZnqA3PnBI04hyH-9-GGkx04WpDpEVHVOTL3XLWWYGa2nfqvs65iOc296V5u2nkTztZ4NmSKywGJ8zGJ3/s1600/deux_jours.jpg" height="266" width="400" /></a></div>
<br />
La crisis (estafa) era esto: destrucción del tejido social, vidas al límite por la supervivencia, competitividad extrema para lograrla, quiebra del concepto y unidad de la clase obrera, lucha infame por las migajas, pérdida (o descubrimiento de la falta) de ética, miedos atávicos, dignidad en el alambre, individualismo atroz, violencia doméstica... Una sociedad situada al borde del precipicio en tiempos de salarios miserables.</div>
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Gran película de los hermanos Dardenne en la que Sandra (Marion Cotillard) tiene un fin de semana para convencer a sus compañeros de trabajo para que acepten renunciar a una prima anual de 1000 €, de forma que ella pueda mantener su puesto de trabajo. Lejos de maniqueísmos, lejos del simplismo <i>hollywoodiense</i> de buenos y malos, de blancos y negros, de la heroína injustamente castigada frente a los malvados y egoístas compañeros incapaces de renunciar a 1000 miserables euros anuales, la película es una mirada limpia a una situación que es la de muchos hoy en esta estafa de la austeridad, la productividad y la competitividad.<i> </i>Junto a la <i><a href="http://carloscrece.blogspot.com.es/2014/05/hermosa-juventud-retrato-iberico-ano.html" target="_blank">Hermosa juventud</a> </i>de Jaime Rosales, el cine que mejor retrata las consecuencias del tiempo presente.</div>
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<br /></div>
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="253" src="//www.youtube.com/embed/NYqhLrmusPE?rel=0" width="450"></iframe>Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-6577495801477492942014-09-14T22:10:00.003+02:002014-09-14T22:34:22.444+02:00Emilio, el del banco de Santander<div style="text-align: justify;">
Como todas las mañanas, Rosa llegó al bar a las seis y cuarenta y tres minutos. Introdujo la llave en el candado y levantó la persiana del local que, como de costumbre, chirrió de forma escandalosa. Encendió las luces, prendió la cafetera y empezó su día de trabajo, uno más que sabía exacto al anterior y espejo del próximo. Serviría cafés (solos, con leche, cortados, con sacarina, carajillos…), cervezas (con limón, sin alcohol, con gaseosa, de botellín…), vinos (cosecheros, crianzas, riberas, riojas, tintos, rosados…), los pinchos que se afanaba en preparar María en la cocina e incluso serviría a deshoras alguna copa. A las siete y trece minutos entró Antonio, a las siete y cuarenta y nueve Manuel, a las ocho y cuarto Lola, a las nueve menos cinco Gabriel, a las nueve y treinta y siete Rosa salió a fumarse su primer cigarrillo de la mañana que interrumpió en sus últimas caladas un encorbatado Jacinto, que llegaba apresurado a tomarse su café solo. A las diez y catorce minutos se cayó una copa y mientras barría los cristales entró Elvira […]. A las dos, Rosa le pidió a María que le preparara algo para poder comer antes de las tres y media, hora en que empezaba su turno de limpieza en las oficinas de la entidad bancaria. A las tres y siete minutos –no quedaba lejos de su trabajo- llegó a la plaza en la que se encontraban las oficinas, se sentó en el mismo banco en que lo hacía todos los días y se dispuso a deglutir la ensaladilla rusa y las croquetas que había cocinado María. Todo era igual, pero algo era distinto. Una extraña sensación detuvo a Rosa. </div>
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<br /></div>
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Puso a un lado la fiambrera y dejó caer dentro de forma inconsciente el tenedor de plástico. Cruzó las piernas, perdió su mirada al frente y, presa de un difuso malestar, se preguntó si estaría enfermando. No, no podía ser eso. Se encontraba cansada, sí, pero no más que cualquier otro día y había llegado con el apetito voraz acostumbrado. Sin embargo, al poco de empezar a comer, lo había perdido. Algo iba mal, aunque no sabía decir qué. Algo no encajaba, aunque las piezas de su puzle diario encajaban como de… ¡Emilio! Rosa se sobresaltó, y un chico que pasaba junto a ella se percató y sonrió. Había dado un respingo en el banco. ¡Emilio! Emilio no había aparecido en toda la mañana. Qué raro, pensó. ¿Le habrá pasado algo? </div>
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<br /></div>
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Emilio llegaba cada día al bar a las nueve de la mañana, ni un minuto más, ni un minuto menos, desde hacía cinco años. De haber fichado, habría quedado constancia de su extrema puntualidad en la llegada, pero también en la marcha, pues a la una en punto, ni un minuto más, ni un minuto menos, se levantaba y se iba. Que ella recordara, Emilio jamás había fallado en esos cinco años. Pensó en ir corriendo a ver si estaba bien, sabía dónde podría encontrarlo a esas horas, pero ya era momento de entrar a trabajar. Rosa pasó toda la tarde inquieta, nerviosa, miraba el reloj esperando el momento de terminar para ir a buscarle, pero las manillas discurrían más lentas cuanto mayor era su nerviosismo. Durante cinco años, de lunes a sábado, Emilio se había tomado su café en el bar de Rosa no sin antes regalarle una flor, que ella sabía que cortaba del jardín que adornaba una rotonda próxima al bar. Siempre llegaba con una y ella las iba colocando en un discreto jarrón junto a la barra. Nunca faltaban, y una recién cortada sustituía a otra que ya palidecía. Emilio le daba conversación cada vez que ella salía a fumarse un cigarrillo. Rosa pensaba que Emilio se había ido enamorando con el tiempo, pero ni ella podía permitirse un segundo para el amor, ni él sabía cómo poder ir más allá de ese inocente flirteo. </div>
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<br /></div>
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Cuando dieron las siete, Rosa salió apresuradamente de las oficinas y con paso ligero se encaminó hacia la plaza de la catedral a buscar a Emilio. Sus sensaciones eran contradictorias, estaba segura de que lo encontraría allí y, a su vez, tenía la extraña certeza de que no lo vería. No tardó en llegar. Miró hacia el banco en el que siempre estaba, pero no lo vio. Se sintió momentáneamente desorientada, como si aquella plaza, por la que había pasado cientos de veces en su vida, no fuera la plaza. Pero Emilio no estaba y tampoco ninguna de sus pertenencias: ni la mochila que hacía las veces de armario, ni la manta con la que se protegía del frío, ni el vaso en el que algunos viandantes dejaban su limosna y que él sostenía cada mañana, durante cuatro horas, junto a la puerta de entrada del bar en el que trabajaba Rosa. Ni rastro. Rosa miró a un lado y a otro sin saber qué hacer hasta que se acercó a un quiosco próximo. Le explicó al dependiente que buscaba a Emilio, el hombre que llevaba años ocupando ese banco de la plaza y pedía limosna, estaba segura de que sabría de quién se trataba, porque ya formaba parte del paisaje del lugar. Rosa palideció de golpe. Emilio había muerto esa mañana, aparentemente había sufrido un ataque al corazón. Una vecina que había salido a primera hora a pasear a su perro lo encontró derrumbado en el suelo junto al banco. Primero pensó que se trataba de un borracho, pero al ver un pequeño reguero de sangre que salía de debajo de su cabeza, se dio cuenta de que aquello era más grave que una simple borrachera. Para las nueve de la mañana habían levantado el cadáver y retirado sus pertenencias. </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Rosa llegó al bar más temprano que de costumbre. Eran las seis y trece minutos cuando introdujo la llave en el candado y levantó la persiana del local que, por supuesto, chirrió de forma escandalosa. Encendió las luces, pero no prendió la cafetera. Rosa se aproximó al jarrón de las flores de Emilio y pegó sobre él un papel en el que se podía leer escrito a mano: “Para Emilio, de Rosa y tus amigos del bar”. Lo cogió, salió a la calle, cerró la puerta del bar con llave, dejó la persiana levantada y se dirigió con paso ligero hacia la plaza de la catedral. No había dormido en toda la noche pensando en el infortunado Emilio. Media hora antes de que sonara el despertador, se levantó decidida a depositar el jarrón en su banco, ese que daba color al bar gracias a la flor que cada mañana, un tanto sonrojado, le regalaba a Rosa. </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A punto de llegar, Rosa imaginó por un momento que se lo encontraría tumbado y dormido en el banco. Le ilusionó la idea. Quizá se habían confundido y no era él el muerto, quizá no todos los días los pasaba en aquel banco de la plaza de la catedral, quizá… ¡¿Y eso?! Rosa se detuvo en seco y se abrazó con fuerza al jarrón, presa del desconcierto. El banco de Emilio estaba ahora rodeado por unas vallas de seguridad y dentro, cubriéndolo con su estructura, había un estrado sobre el que se situaba una cámara de televisión. Se percató de que eran varios los estrados en la plaza y que había aparcada una furgoneta de un canal de televisión. Un vigilante de seguridad de una empresa privada, sin duda aburrido después de toda una noche en guardia y sin faena, se acercó curioso a Rosa que, absorta en sus divagaciones, se sobresaltó cuando éste le habló: “Señora, ¿son para el funeral?”. ¿El funeral? ¿¡Qué funeral!? Por un segundo Rosa creyó estar soñando, quizá al fin había logrado quedarse dormida después de haber dado vueltas y vueltas en la cama toda la noche sin pegar ojo. El guarda sonrió con cierta sorna, sospechaba que a esa mujer le daba vergüenza admitirlo: esas flores eran para el funeral y había acudido tan temprano, cuando apenas la ciudad empezaba a despertar, para que nadie le viera traerlas. “Sí, mujer. Para el funeral de Emilio. ¿Era usted cliente del banco?” </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Carlos Pérez Cruz </b></div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-48778406805788415092014-07-20T16:25:00.001+02:002014-07-20T16:26:09.268+02:00Mauro (En memoria del pianista Mauro Urriza)<span class="style3"><b><img alt="" src="http://www.elclubdejazz.com/roundjazz/articulos_jazz/encuesta_cultura_libre/mauro_urriza_alta.jpg" height="300" width="400" /></b></span>
<br />
<div class="tah9" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="tah9" style="text-align: justify;">
El reconocimiento al trabajo de un músico no
depende exclusivamente de su talento. Hay
músicos excelentes que viven alejados de los
focos y que incluso, si los ven, los evitan. Sea
por una humildad extrema o por una timidez casi
patológica, huyen del aplauso que merecen.<br />
<br />
Ha fallecido Mauro Urriza, pianista navarro.
Tenía cincuenta años. La noticia de su
fallecimiento atravesó la noche del sábado 19 de
julio como una descarga eléctrica enfundada en
un guante de boxeo que nos encontró a muchos de
sus amigos y compañeros con la guardia baja.<br />
<br />
No recuerdo en qué momento conocí a Mauro, pero
es probable que estuviera ligado a mis primeros
pinitos como músico de jazz. Con él toqué en
algunos de los grupos del saxofonista Javier
Garayalde y más recientemente en la big band del
Conservatorio Superior de Navarra. Allá donde
hubiera jazz por estos lares es probable que
estuviera Mauro, ya fuera tocando, ya fuera
escuchando. Si algo hizo a Mauro quien era, más
allá de sus estudios, fue su inmensa curiosidad
como oyente de música… o como lector. Fiel de
Vargas Llosa, su primer disco llevó por título
<i>Inconquistable</i>, inspirado en <i>La casa
verde </i>del autor peruano.<br />
<br />
Mauro era oyente ocasional de mi programa.
Cuando nos veíamos solía comentarme lo último
que había escuchado, al músico que había
descubierto o lo “marciana” que le había
resultado tal o cual grabación que yo había
pinchado. Claro que guardaba adjetivos
semejantes para su propia música, la que recogió
su primer disco hace cuatro años y la que grabó
hace apenas un par de meses para el que en unos
días iba a ser su segundo, <i>Blues for Oteiza
</i>(dedicado al escultor Jorge Oteiza). Restaba
valor a lo suyo porque su timidez le impedía
reconocerse, pero tuvo la suficiente
personalidad como para resultar original y
diferente en un entorno poco dado a la
diferencia como es el navarro.<br />
<br />
Tal y como explicó
<a href="http://www.elclubdejazz.com/vocesdejazz/audios/mauro_urriza_07_2010.wma" target="_blank">en la entrevista que le hice
en <i>Club de Jazz</i></a><i> </i>hace cuatro
años, Mauro Urriza llegó al jazz tarde,
cumplidos los treinta.
Ahora el jazz es más o menos frecuente en los
conservatorios, pero hace veinte años un músico
con esas inquietudes debía buscarse la vida como él
hizo recibiendo clases particulares de Iñaki Salvador, Miguel
Blanco o Iñaki Askunce. Currela incansable, tal
y como lo recuerda Salvador, Mauro Urriza era en
la actualidad profesor del Superior de Navarra
donde, como apunta Marcelo Escrich, compañero y amigo
del pianista, pocos como él han
logrado de forma tan unánime el respeto y cariño
de alumnos y profesores. Eso sí, el verdadero
magisterio lo impartió con su incansable
actividad en numerosas <i>jam sessions</i> y
conciertos en los que participó tanto en Navarra
como en Miranda de Ebro y La Rioja, que son
los territorios por los que se
movió fundamentalmente. Hizo casi tantos kilómetros <i>en casa</i>
como los que hubiera merecido alcanzar su
música.<br />
<br />
Con Mauro he tenido también la ocasión de
compartir ensayos en la banda de música de
Pamplona, de la que formo parte y con la que él
colaboraba frecuentemente. Allí coincidía con
uno de sus primos, Rogelio Andueza, intérprete
de tuba -otro de sus primos es el gran saxo alto
Mikel Andueza, uno de los <i>jazzman </i>con más
clase del jazz ibérico-. Pero si algo recuerdo a
título personal es haber coincidido en muchas
ocasiones con él en las salas casi vacías del
cine en las sesiones más intempestivas de las
películas menos evidentes. La curiosidad como
motor de vida. Y es que detrás de lo extraño que
podía resultar a primera vista, de sus
reacciones y gestos algo atolondrados o de su
eterna camisa blanca de rayas, se escondía una
persona a la que siempre recordaré no sólo por
su enorme valía profesional sino, sobre todo,
por el cariño, respeto y sentido del humor con
el que me trató. Mauro no arderá en la hoguera
de las vanidades.</div>
<div class="tah9" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="tah9" style="text-align: justify;">
Carlos Pérez Cruz</div>
<div class="tah9" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="tah9" style="text-align: justify;">
Publicado originalmente <a href="http://www.elclubdejazz.com/roundjazz/articulos_jazz/mauro_urriza.html" target="_blank">en la web de <i>Club de Jazz</i></a>. </div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-69495398894067397572014-07-15T12:16:00.000+02:002014-07-15T12:16:02.600+02:00Horror<div style="text-align: justify;">
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<![endif]--><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">La guerra es la peor de las posibilidades del ser humano. Se ha glorificado
miles de veces, pero la guerra es muerte, devastación, humillación, vísceras,
vidas rotas. De la barbarie y masacre de Gaza de estos días están escribiendo
excelentes periodistas en estos días. Poco tengo que añadir a lo que ellos ya
han dicho desde allí o incluso desde aquí. Sólo quiero agradecer que honren el
periodismo con su trabajo, arriesgando su vida y dignificando una profesión
denostada (muchos han hecho mucho por ello) con un trabajo riguroso y honesto
en una situación tan complicada.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">La guerra es un asco. Israel hace la guerra en nombre de la lucha contra el
terrorismo (recordemos que son USA y Europa quienes otorgan las credenciales). Ni
el ‘señor X’ de los GAL, en sus sueños<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>más húmedos, lo hubiera imaginado: Bilbao o Donostia bombardeadas por
tierra, mar y aire en nombre de la lucha antiterrorista. Israel lo hace por
costumbre, sólo que en ocasiones lo hace de forma más salvaje (si cabe) y es
noticia. Por lo demás, insisto, es costumbre. La principal víctima es siempre
la población civil. Decir lo contrario es mentir.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">La guerra es un horror y glorificarla es sencillamente inmoral. En estos
días tan terribles de asedio a Gaza, se vive en las redes un combate no menos terrible.
Al lado de la guerra parece una minucia, un efecto colateral de la violencia en
la opinión pública, pero no dice menos que la propia guerra sobre la condición
humana. En la red se combate con propaganda. No es nada nuevo, pero, además de
propaganda, hay un pulso entre fanáticos, una batalla por la ceguera que produce
arcadas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">En los pocos (pero larguísimos) días que llevamos de ‘Operación Margen
Protector’ (manda huevos), he visto la imagen de un crío palestino al que le faltaba
medio cráneo y al que su padre llamaba entre gritos de devastada desesperación,
cadáveres de menores entre escombros, supervivientes aterrorizados de un centro
de atención a minusválidos, las tumbas de 18 personas de una misma familia, y
un largo etcétera cuya descripción e ilustración les ahorro. ¿Quién es capaz de
aceptar algo así? ¿Cómo alguien puede justificar que un gobierno haga eso <i style="mso-bidi-font-style: normal;">en su nombre</i>? Lamentablemente, más de
los que uno es capaz de imaginar. El fanatismo ciega (como bien ilustraba una
enorme viñeta de El Roto: “¡Al fin veo!”, gritaba con los ojos cegados por una
venda que llevaba inscrita la palabra “Fanatismo”) y el odio ofrece visiones
tan distorsionadas que uno creería producto de sustancias psicotrópicas. Hay
personas (sí, lamentablemente también son personas) que prefieren ignorar el
pequeño detalle de que a un bebé le falta media cabeza y afirmar que lo que se
pretende con esa imagen es “dar pena”.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Hemos visto numerosos videos de lo que Israel considera un aviso preventivo (¿humanitario?)
antes de la voladura con misiles de las viviendas de Gaza. Sin entrar ahora en
mayores consideraciones sobre lo que implícitamente nos está diciendo Israel al
“avisar” de antemano a sus víctimas, he comprobado cómo se justifica y otorga valor
moral superior a ese crimen injustificable contra la población civil. “Encima
que avisamos”, vienen a decir. Hay quien ha visto por primera vez uno de esos
videos y pensó que el “aviso” era el misil. No sabe lo que va a llegar 57
segundos después. Me resulta imposible imaginar qué pasa por el interior de
alguien que considera que ese “aviso” es ejemplo de la superioridad moral<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de su país. Los calificativos se los dejo al
lector.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Un último detalle (habría miles): Otras imágenes que hemos visto en estos
días, fuera del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">campo de batalla</i>, nos
han mostrado a israelíes apostados en un alto que les permitía <i style="mso-bidi-font-style: normal;">disfrutar </i>de una buena panorámica de la
Franja de Gaza. Asistían alborozados al impacto de los misiles de su
ejército en Gaza. Festejaban la barbarie. Quizá alguno de sus gritos de
alborozo y aplausos de celebración acompañaron el estallido del misil que voló
la cabeza de ese niño o sepultó la vida<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>de 18 personas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Al otro lado, en la ocupada Hebrón, paradigma de la terrible ocupación
israelí de Palestina, decenas de ciudadanos se subían a una colina para tratar
de asistir en la distancia al bombardeo inmisericorde que Hamás había anunciado
sobre Tel-Aviv<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>(pura propaganda). En la
televisión de Hamás se llegó a colocar un reloj de cuenta atrás. Con tristeza
vi quien celebraba aquello como si esa fuera la cuenta atrás para la
celebración de Año Nuevo. El reloj no señalaba el tiempo para el bombardeo de
Tel-Aviv. Descontaba la distancia entre ocupantes y ocupados, agresores y
agredidos. Los igualaba en fanatismo. Puro veneno</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Carlos Pérez Cruz </span></div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28326496.post-41616975408599142382014-07-11T08:33:00.002+02:002014-07-11T08:33:48.918+02:00Cobertura inmoral*<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTiIcTXW6wDr7hVtmgLqhhWIHPgRcJdnjTjOuU-NHB_WK57lLwnvn-mEeoex9ujnsFHBzsn0Lqi14bvnDpitanGO-52sOOhkcBKyq0RbNMDYY0G1ul6oagwCGcT01ea0Cx-A1K/s1600/titanic.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTiIcTXW6wDr7hVtmgLqhhWIHPgRcJdnjTjOuU-NHB_WK57lLwnvn-mEeoex9ujnsFHBzsn0Lqi14bvnDpitanGO-52sOOhkcBKyq0RbNMDYY0G1ul6oagwCGcT01ea0Cx-A1K/s1600/titanic.jpg" height="320" width="249" /></a></div>
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<![endif]--><span lang="ES" style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Escribo
ya no sorprendido, sí indignado, por la desafortunada portada de su medio en la
edición del día 10 de julio de 2014, en concreto por el titular (acompañado de
fotografía) en el que se puede leer “Israel y Hamás intercambian cohetes en
plena escalada militar”. Resulta cuando menos asombroso que, dado que el propio
cronista desde Gaza, Juan Gómez, certifica “al menos 40 muertos palestinos,
entre los que hay numerosos niños”, el titular se refiera a un teórico intercambio
de “cohetes”. El titular es profundamente desafortunado porque a) Israel no
ataca Gaza precisamente con “cohetes”; b) Los palestinos muertos, la mayoría
civiles (incluidos niños), se cuentan por decenas y por cientos los heridos; c)
No hay constancia de heridos ni muertos israelíes (y espero que siga siendo
así) hasta el momento de la publicación de esta información; d) No puede haber
“escalada militar”, salvo que sea unilateral, dado que Palestina carece de
ejército, mientras Israel es una de las mayores potencias militares del mundo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ8a38LGnLWEqhkXP4uHnuYQIKKq09iWujbh3shILv4ZVo8SyiSf8GYBKe411BvjYFKPLjcML3HgzsYM0xcfhOQCvv6fDXURx_-aS2_6yMnn_mpJ-nvKImMPPeVANB86-wgXtX/s1600/titanic_interior.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ8a38LGnLWEqhkXP4uHnuYQIKKq09iWujbh3shILv4ZVo8SyiSf8GYBKe411BvjYFKPLjcML3HgzsYM0xcfhOQCvv6fDXURx_-aS2_6yMnn_mpJ-nvKImMPPeVANB86-wgXtX/s1600/titanic_interior.jpg" height="196" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">El
enfoque informativo del medio sobre lo que está aconteciendo en Israel y
Palestina resulta doloroso, sobre todo cuando al pasar página uno certifica que
lo más relevante para ‘El País’ es el alcance de los cohetes lanzados desde Gaza
(“Hamás amplía el alcance de sus cohetes hasta el norte de Israel”) y no el
bombardeo indiscriminado sobre la población de la Franja, la muerte de decenas
de civiles, entre ellos varios menores, en un espacio de tierra minúsculo que,
conviene recordar, está muy densamente poblado. Hablamos de más de un millón y
medio de personas atrapadas en 360 kilómetros cuadrados que no tienen
escapatoria (ni refugios antiaéreos a los que acudir), dado que la Franja está aislada
por tierra y controlada por mar por los buques de guerra israelíes. El
desequilibrio de fuerzas y las consecuencias de lo que su medio considera un
“intercambio” son tan abrumadoramente dispares que el tratamiento me parece no
sólo poco ético periodísticamente, también inmoral.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Carlos Pérez Cruz</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">*Enviado al defensor del lector del diario 'El País' y la sección 'Cartas al director' el día 10 de julio de 2014.</span></div>
Apatico 2005http://www.blogger.com/profile/13033595089532374193noreply@blogger.com0