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jueves, octubre 14, 2010

Cómo ser músico en España (Guía depresivo-descriptiva)

Ayer ya escribí algo al respecto motivado por la conversación que mantuve con el escritor Antonio Muñoz Molina emitida en el programa Club de Jazz de esta semana. Su opinión de que los proyectos y propuestas musicales deberían surgir de la iniciativa privada y mantenerse ajenos a la administración pública (por razones que se pueden escuchar en la entrevista) me ha despertado la curiosidad y el interés por conocer cómo es la realidad laboral de los músicos en este país y si es posible tal propósito. El resultado de tal indagación es que tal aspiración es plausible pero utópica hoy en España.

Javier Díez Ena, contrabajista del grupo Dead Capo, me ha hecho llegar un documento que detalla las características de la regulación francesa de lo que en Francia denominan los
Intermitentes. Técnicamente un intermitente es aquel que, en el transcurso de un periodo concreto, tiene una sucesión de contratos de duración determinada, por cuenta ajena y con varios empleadores, que se alternan con periodos de inactividad (burocráticamente no hay mejor descripción del oficio de artista). Y para estos intermitentes existe un régimen de cotización y protección social que, a grosso modo, ampara a los profesionales de las Artes ya que se entiende que su realidad es la de una actividad laboral de riego e inestable, fraccionada y precaria. Un estatuto que trata de garantizar los mínimos de supervivencia, derechos y obligaciones, de los artistas. La sola idea de un estatuto de estas características es un sueño (¿inalcanzable?) para los músicos en España.

¿Por qué es un sueño? Para empezar porque ni siquiera el músico es considerado un trabajador
en activo. ¿Qué opciones tiene el músico profesional (no miembro de una orquesta o banda funcionarial y siempre refiriéndome a intérpretes, no a profesionales de la enseñanza musical)?

A) sobrevivir a base de "bolos" pagados en dinero negro.

B) trabajar de cualquier cosa para poder tener un dinero estable y dedicar el resto del tiempo a la música.

C) darse de alta en autónomos.


La opción A) requeriría tener la fortuna de tocar casi todos los días del año de manera que el montante (negro) del dinero le diera a uno para vivir con dignidad. Claro, no se puede aspirar a coger un resfriado (aspiración que puede abrirte las puertas del descanso doméstico si tienes un contrato). Con la opción A) no hay cotización que valga y, por lo tanto, pensión futura. La opción B) es la más habitual. Los hay que trabajan en algo relacionado con la música (como dar clases) o de cualquier cosa (desde enterrador a telefonista pasando por todo oficio imaginable). ¿Y el tiempo para la creación? ¿Para la maduración de los proyectos? ¿Para conseguir que la escena ibérica - e insular - salga del tan criticado
amateurismo? Mucho pedir, claro. La opción C) requeriría tener unos ingresos garantizados para poder asumir los costes que la figura de autónomo suponen. O tienes una herencia detrás o una pareja dispuesta a la manutención pase lo que pase o difícilmente se puede ser autónomo y músico.

¿Hay subvenciones para la música en este país? Sí, claro. Dejando al margen el sustento público de orquestas sinfónicas nacionales, autonómicas y de barrio y de algunas bandas de música municipales y autonómicas (rock, jazz, pop, electrónica... también son música y la hacen músicos) existen puntuales subvenciones para proyectos. Eso significa que tienes que tener un proyecto concreto en marcha y presentarlo a un "concurso" en el que la administración decide a quién otorga la ayuda (con todo lo que de "aleatorio"... sí, bueno, dejémoslo en "aleatorio", tiene esto). Claro, es una ayuda puntual a un proyecto puntual. Pero la música no termina en lo puntual; muere para nacer con otra forma (o sea, otro proyecto, no el que consiguió, en el mejor de los casos, una subvención).


Momento experiencia personal: hace unos días tuve la suerte de tocar con Dead Capo, cuarteto madrileño compuesto por tres realidades B) y una A). La realidad A) exclamó con inmensa alegría un
¡así podré tener algo de dinero! en el momento en que uno de los B) le comunicó que había salido un bolo dentro de un mes. La realidad Capo de la suma de tres Bes (alguna, para más inri, muy precaria) y una A es que el grupo (en mi opinión), uno de los más prometedores hace ya siete u ocho años, uno de los más originales y transgresores del panorama patrio, apenas sale del reducto madrileño y sólo ha grabado un disco hasta la fecha. No es precisamente la idea que uno tiene de un grupo consolidado. Pero las circunstancias no permiten la consolidación.

Y así nace la tan ansiada y admirable iniciativa privada en la música. La que obliga a los grupos a pelear horas y horas por conseguir conciertos, cobrarlos en concepto de taquilla (tanto público viene, a tanto la entrada, tanto te llevarás... si pinchas no es nuestro problema, bastante que te ponemos el escenario) y tratar de atraer al público con una publicidad que nace del (no)presupuesto propio y sin poder acceder a los medios de difusión a los que sí acceden las multinacionales que tienen los medios para ello. Pero claro, ellos tienen a los que hacen la música que quiere el personal mayoritariamente. Será cuestión de ponerse a hacerla igual para que la multinacional te incorpore a su catálogo de clones edulcorados. Porque, ¿para qué sirve una escena rica y diversa?


Por último, y para quien quiera profundizar un poco más en las tripas de lo que hay, dejo el enlace a este manifiesto que redactaron dos de los Capos y
publicado en la revista Rock de Lux* a partir de la hilarante reunión de músicos con el presidente Zapatero en 2004, supuestamente para que conociera de primera mano la realidad de la música en este país.

*hágase click sobre la frase "publicado en la revista Rock de Lux"

miércoles, octubre 13, 2010

La música como iniciativa social según Antonio Muñoz Molina

¿Debe ser la sociedad civil la que proponga en Arte? El pasado sábado tuve la oportunidad de pasar un buen rato conversando con el escritor Antonio Muñoz Molina para la edición de esta semana de Club de Jazz. En el transcurso de la charla le hice ver que los aficionados al Jazz (y otras músicas) echábamos en falta una mayor implicación de las instituciones públicas en el establecimiento de una escena, en iniciativas que permanezcan en el tiempo y no sean tan coyunturales (él había tenido un par de experiencias de programación: en el ayuntamiento de Granada en los ochenta y más recientemente en el Instituto Cervantes de Nueva York). Para mi sorpresa (inicial) defendió que debe ser la sociedad civil (léase la iniciativa empresarial privada) la que desarrolle ese espacio y que es perjudicial que sean las instituciones públicas las que lo hagan.

En su experiencia de principios de los años ochenta cuenta que se vivió la paradoja de que al asumir la administración pública propuestas que habían sido privadas (y beneficiosas económicamente) el "producto" se encareció. Muñoz Molina reflexionaba igualmente sobre las redes clientelares que se generan en España como producto de una administración politizada. ¿Y cómo crear esas propuestas desde el ámbito privado? Con alicientes fiscales e incluso logísticos, dijo el escritor.

Estoy de acuerdo en que la administración pública está muy politizada y que en muchos casos (¿la mayoría?) un puesto de ordeno y mando cultural depende de la filiación idiológica o de los enchufismos y que además, dependiendo de cuál sea la propuesta artística, la dificultad de aceptación de la misma por parte de la administración de turno es mayor o menor (suelen triunfar las propuestas lamidas y relamidas). Pero, ¿existen esos incentivos fiscales y logísticos? No parece que ese sea el camino que están tomando las administraciones. La realidad municipal es que cada vez son mayores las trabas para la apertura de salas con posibilidad de actuaciones en directo (mientras otras se cierran). Y otra pregunta que no es menor: ¿se puede sobrevivir como músico dependiendo de la contratación en salas o proyectos privados?

La realidad hoy en día es que nadie puede vivir en este país de ser exclusivamente músico concertista (por favor, cuando hablo de música hablo de música, no de show business) por lo que las posibilidades de maduración de los proyectos son mínimos ya que estos sólo pueden trabajarse en el tiempo extra que las actividades de sustento (clases en escuelas de música, trabajos varios...) permiten. Así es difícil que la escena musical española no pase de la adolescencia creativa. Y, ¿alguien vigila lo que pagan las salas de concierto? Rara es la ocasión en que un músico puede tocar en ellas con un contrato (¡seguridad social!), se paga en negro. Vale, me doy de alta en autónomos. Si este mes no tengo un "bolo" me sale deficitario el tema (ya que pago en autónomos X al mes fijo). Pero, si se realizara una inspección fiscal y se obligara a garantizar los derechos del músico (trabajador) a las salas de música, ¿podrían estas mantenerse abiertas y ofreciendo conciertos - no música enlatada como muchas terminan haciendo -?

Seguramente si este fuera un país civilizado la situación laboral de los músicos no sería la que es y se podría pensar en prescindir mayoritariamente de lo público a nivel organizativo y monetario pero, ¿somos un país civilizado o en vías de civilización?

No sé qué pensará de todo esto Lolita... en fin, ella sólo quiere lamerme:


martes, octubre 12, 2010

Rescate televisado

Se inicia el rescate de los mineros chilenos atrapados bajo tierra y escucho al presidente chileno Sebastián Piñera hablar ante los medios de comunicación desde la mina. Todavía no se ha consumado el rescate y ya tenemos el espectaculo audiovisual de la política. Palabras huecas y bellísimas que brillan bajo el sol y ante las cámaras y que nada tienen que ver con la única realidad: la de que si los mineros están ahí abajo es porque se permitió que no se cumplieran unas normas de seguridad en el trabajo. La negligencia deviene en espectáculo del que se obtienen beneficios patrióticos y de promoción electoral. Es tal la paradoja que incluso, si algo saliera mal, el presidente podría llegar a derramar unas lágrimas, padecer con los familiares, mostrar su corazoncito.

No se lo pierdan. Va después de la publicidad. Y bajo los focos del sol los rescatadores, los trabajadores conscientes de que millones de personas se fijan en cada uno de sus gestos. Para ellos nos hay posibilidad de negligencia. Un fallo sería su ruina patriótica. Y el presidente se acerca, saluda... por favor, no se detengan, no quiero ser una molestia...

domingo, octubre 10, 2010

'Trainbook'

Una melosa balada pop irrumpe entre el rumor de voces del vagón. Una joven atiende la llamada así anunciada por el teléfono móvil. Durante unos minutos su voz destaca sobre la del resto y, como si de un mantra se tratara, repite una y otra vez: Que no cari... que no cari... que no cari... ¡¡que no cari!! ¿Por qué no, cari? Porque conduces muy rápido y además pones la música a todo volumen. Y encima tu música, que no me gusta. Conocido el motivo recupera la muletilla: Que no cari. Cambia el mantra: Que me voy a chinar... que me voy a chinar. En efecto: pues sí, me he chinado. Cuelga.

Minutos después un hombre de voz gruesa y ronca recibe una llamada telefónica. Es Antonio desde El Escorial. Discuten sobre Zapatero y su supuesto relevo en la próxima candidatura electoral. ¿Salgado? No. ¿Bibiana? No. Va a ser un tío, asegura con esa contundencia de quienes lo saben todo. Recita nombres, sabemos que el 30 de octubre tiene una boda en Bermeo, que su mujer trabaja mañana pero que él está de puente y anima a Antonio para que vaya a hablar con esa mujer ahora que se acaba de divorciar. Y, sobre todo, coño, si vas por Madrid llámame porque él suele estar mucho allí. Nos tomamos un par de botellas de vino y nos damos un homenaje y acabamos pedo...

En el asiento delantero del amigo de Antonio, ese al que hace un huevo que no ve, dos mujeres, madre e hija, rubias, con atuendo oscuro de estética heavy, resoplan molestas por el elevado tono de voz del hombre e incluso se permiten contestar algunos de sus comentarios en voz baja; un reproche pudoroso. La madre se gira una y otra vez para tratar de afear su conducta. Sin resultado. Lo que ella ignora es que, mientras compartía auriculares con su hija viendo una película en un DVD portátil, el teléfono de la menor nos regaló en dos ocasiones consecutivas un contundente y sonoro canto gutural y satánico que no fue respondido.

jueves, octubre 07, 2010

Culo, Barça, Lakers

Todos contentos. Kobe Bryant podrá decir que le tocó el culo a Navarro y Navarro que su Barça ganó a los Lakers (y claro, que Kobe le tocó el culo).

miércoles, octubre 06, 2010

Lurie y López

Esta siendo esta una semana de encuentros radiofónicos intensos. Empezó con una conversación con el baterista Ramón López en el Club de Jazz, ha seguido hoy con la visita que el saxofonista John Lurie ha hecho al Club dentro de Carne Cruda y finalizará, si todo va bien, este próximo fin de semana con un encuentro al que le tengo muchas ganas (literarias, jazzísticas y personales). El por llegar será el broche pero lo ya sido no tiene menos enjundia.

Detrás del nombre tan común de Ramón López se esconde un músico de trayectoria nada frecuente. Desde luego no lo es por estos lares y por eso no los habita (desde mediados de los años ochenta reside en París). Tengo la (creo) buena costumbre de charlar con él en mi programa cada cierto tiempo. Me parece un personaje de una sencillez que rara vez se corresponde con carreras tan soberbias como la suya. Claro que lo es en un ámbito que a casi nadie interesa: el de la música libre improvisada. Así que es difícil que se le suba la fama (que no tiene) a la cabeza a este loco fantástico de las baquetas al que adoro y cuya historia personal me parece un ejemplo de superación y constancia.


Algo más farragosa se adivina la personalidad de John Lurie, el saxofonista que fundara el grupo The Lounge Lizards, fuera actor y compositor en películas de Jim Jarmusch, se inventara al
bluesman Marvin Pontiac, etcétera. Ya hablé largo y tendido de él por aquí con motivo de un reciente artículo de The New Yorker que es, en sí mismo, la sinopsis de una película con ribetes de culebrón. Hoy he tenido oportunidad de recibirlo virtualmente en mi Club de Jazz dentro del programa Carne Cruda y tenido el privilegio de escuchar voces que los oyentes no escuchan (ni oyen). La magia de la radio para mi placer privado y la intuición de que estamos ante un tipo que no se maneja en los parámetros de humildad y sencillez de Ramón López. Todo lo que en Ramón parte de una absoluta pasión desbordante se adivina en Lurie, en cierto modo, arrogante. Aunque eso no reste valor a su arte deja cierto halo de impostura a su alrededor, de performance continua para lograr lo extraordinario. López, el músico de nombre y apellido común, no ha inventado un personaje para ser él mismo.

Con Lurie y con López he pasado parte de esta semana. Con el primero me puedes escuchar en el reproductor bajo estas palabras, con el segundo haciendo click en estas letras (y buscando el programa del 6 de octubre):






martes, octubre 05, 2010

TriEz


Agridulce. Se me viene a la cabeza de primeras este adjetivo mientras paladeo con inmenso placer auditivo el primer encuentro discográfico de los tres nombres que, por distintos motivos, forman (para mí) la delantera del Jazz español en este país: Ramón López por su increíble libertad y gloriosa locura como improvisador gestionada desde el "exilio" parisino; Agustí Fernández como compendio de los lenguajes pianísticos más experimentales del siglo XX (y XXI, claro); Baldo Martínez por haber mostrado otro posible Jazz folclórico en España más allá del Flamenco-Jazz. Evidentemente lo dicho es una pincelada somera y reduccionista de unas trayectorias personales llenas de matices que para los aficionados son un manjar casi inabarcable, siempre enriquecedor. Por fortuna hay cantera haciendo música muy notable pero los tres, que viven en la década de sus cincuenta (Ramón ingresará en ella en agosto del año que viene), están en el momento de sentar cátedra con su música. No por vanos virtuosismos sino por justamente lo contrario: por saber de dónde quitar excesos para quedarse (y quedarnos) con lo fundamental y hacer Música.

Decía agridulce el regusto que me deja este disco no por la música (excelente) sino por el futuro que le adivino a su difusión. Seré breve con mis dolencias dado que merece más hablar de la Música que de sus avatares. El disco fundacional del trío entra en el catálogo de Universal (a través de su filial Emarcy) pero no siempre son las multinacionales las mejores difusoras de sus productos "menores". Por otro lado la música está a tal nivel que el trío es, sin duda, carne de exportación internacional (tal como está ahora la economía España ¡¡¡necesita exportar!!! ¡¡¡¡Que el Arte rebaje nuestro déficit fiscal!!!!) pero me temo que, como siempre, en tierras ibéricas pasará inadvertido fuera de los círculos de la causa. Y ya no lloro más (podría). Hablemos de Música.

Cinco improvisaciones colectivas, dos partituras de Ramón López, una de Baldo Martínez y versiones de Lonely Woman de Ornette Coleman y de Anònim de David Mengual son el material que nos proporciona su paso por el estudio de grabación. Resulta cuando menos curioso que no aparezca la firma de Agustí Fernández (experimentado compositor) pero no resulta relevante, máxime cuando estamos ante un trabajo en el que impera la improvisación y en el que las composiciones, al margen de las versiones, son más bien ambientales y abiertas (casos de Bhimsen Joshi y Spirit of the mbira de Ramón López) o rítmicas (la fragmentaria Locura otoñal de Baldo Martínez). Priman las texturas y los juegos sonoros (con el ya tradicional tratamiento percusivo y arpístico de las cuerdas del piano; también se percuten las del contrabajo) sobre las estructuras y hay tanto espacio para un cierto lirismo intimista - que tan brillante resultara en el Aurora de Agustí con Ramón López y Barry Guy en 2006 - como para un lenguaje más nervioso y obsesivo. En esta última línea se encuentra la Pasión intacta que surge de la libre improvisación colectiva que, sin embargo, tiende por lo general a una mayor contención, a una tentativa más o menos melódica y atonal, especialmente lograda en la bellísima Belle de Jour en la que el piano de Agustí guía melódicamente mientras Baldo responde con un precioso y (muy) cálido sonido del contrabajo. Ramón, que ha hecho la llamada introductoria con los tambores, va construyendo una estructura rítmica con la tabla india (más el apoyo colorista de los platos) que va y viene hasta desvanecerse en un ejercicio de sutileza que impregna esta maravilla.

La experiencia con la música india (y en la India) de Ramón López hace tiempo que enriqueció su sonido (en este disco con homenaje incluido al octogenario cantante Bimshen Joshi) así como su experiencia con la música africana (y en África) con Joachim Kühn y Majid Bekkas (con dos ediciones discográficas y en espera de una tercera ya grabada) que nos ha permitido otro momento mágico en este disco con Spirit of the mbira en el que incorpora la mbira (o kalimba, quizá su más conocida denominación), un instrumento de láminas que se pulsan con los dedos sobre una caja de resonancia que en este caso cuenta con el "arpa" de Agustí como marco sonoro en una primera parte que suena a nana (también Baldo acompaña discretamente dándole sentido armónico a la música) hasta que, de pronto, tras detenerse, se establece un juego rítmico con tres niveles: el de un excitado, percutido y rasgado contrabajo de Baldo y el del piano de Agustí Fernández que percute igualmente con cada vez mayor nervio hasta casi retirarse cuando Baldo toma el arco. El tercer nivel lo trabaja Ramón López sobre los tambores con una insistencia circular aparentemente disociada de sus compañeros.

Hay muchas más aristas y rincones dignos de atención en este primer disco de TriEz pero, por encima de todos ellos, permanece el placer que una escucha exigente (audición activa y atenta) proporciona y en la que resuenan e identifican las identidades de tres músicos díscolos e inconformistas que se han encontrado en un momento muy oportuno de sus carreras.

© Carlos Pérez Cruz
Publicado originalmente aquí.

domingo, octubre 03, 2010

La vida puede ser maravillosa: Bronce


Los centímetros de más de Sancho Lyttle han sido los del crecimiento de una selección siempre luchadora y en este campeonato competitiva. Un bronce de gran mérito; el tercer escalón en el podio de un Mundial de baloncesto como justo premio a una selección que se cruzó en semifinales con el único equipo que juega en otra liga: los Estados Unidos (por cierto, qué diferencia de concepción del juego con sus homólogos masculinos). Gran mérito colectivo, con los referentes de Amaya Valdemoro y de Sancho, y un éxito con eco mediático menor para un logro deportivo mayúsculo. ¡Enhorabuena!

sábado, octubre 02, 2010

La España de "The Wall Street Journal"

Son muchos los puntos para la opinión que se pueden extraer del video informativo sobre España que "The Wall Street Journal" ha colgado en su web. Un informe sobre la situación económica de España conformado por un batiburrillo de datos, opiniones (muy convenientemente elegidas y orientadas) y tópicos folclórico-festivos. Pero si uno obvia la orientación político/económico/ideológica de este medio, su intencionalidad en el contenido y se queda con la imagen que de España se puede llegar a tener en el exterior no es del todo desaprovechable este panfleto. Entre lineas hay mucha tela aprovechable:


Idea inquietante

Conducía mi coche esta mañana por una autovía cuando encontré sobre la calzada el cuerpo devastado de un gato. Pocos metros después otro. Uno y otro, producto del paso de coches y camiones sobre sus cadáveres, habían ido perdiendo volumen hasta terminar por aplanarse de tal modo que, es probable, que en unas horas sea imperceptible su difunta existencia. Miles de animales mueren cada día atropellados en las carreteras. ¿Son estas de asfalto o son cúmulos de cuerpos animales muertos?

viernes, octubre 01, 2010

De imagen

Un plano desde el fondo contrario de la cancha durante el partido España - Francia de Mundial de Baloncesto femenino desvela que las animadoras están preparadas para salir en el siguiente parón vestidas de torero. Es un cliché cada vez que un equipo español juega en cancha foránea.

Un día antes de este partido la agencia de calificación Moody´s rebaja la calificación de la deuda española. No entiendo de qué coño habla Moody´s pero los políticos y los medios dan mucha relevancia a la noticia. Y aunque no entiendo deduzco que la cosa va de imagen; de la confianza que un país merece en el exterior.

Consulto el diccionario y este traduce "Moody" como "de mal humor" o "deprimido", incluso "caprichoso". Es decir, nuestra imagen económica en el exterior depende de unos tipos que trabajan bajo el epígrafe del mal humor, la depresión y el capricho y que nos merecen la mayor de las consideraciones. El país preocupado por adular al monstruo financiero (la imagen impagable de Zapatero con los trajeados jefes de todo esto hace unos días en Nueva York) para no caer en el estado anímico que esconde su fundamento nominal. Mientras en la cancha de Karlovy Vary (República Checa) las animadoras están a punto de salir a bailar vestidas de torero al igual que hicieron en el Mundial masculino en Turquía o al igual que en cualquier partido en Rusia con Red foxes de por medio.

Y yo me pregunto: ¿qué es peor para la imagen y fiabilidad internacional de un país? ¿Que los 'malhumorados' nos rebajen la calificación de la deuda o que seamos un país de toreros a ojos de los demás?

PD: ¡Tremendo! La remontada épica con canasta forzando la prórroga de Amaya Valdemoro es, ya que estamos, una imagen ovarionuda para la promoción emocional de un país. Pero claro, ¿a quién habrá insultado hoy Mourinho? ¿Y Belén?

miércoles, septiembre 29, 2010

La música de Drácula y Frankenstein

En 1910 el director J. Searle Dawley filmó el primer Frankenstein, una película muda de 16 minutos. 100 años después el trompetista Dave Douglas y el cineasta Bill Morrison han trabajado conjuntamente en una película experimental titulada Spark of being sobre este personaje creado por Mary Shelley en 1818. En la sección musical de "Más vale tarde" (Radio Vitoria - EiTB) hemos recorrido algunas partituras de música para cine dedicadas a este personaje así como a otra leyenda literaria, la del Drácula de que Bram Stoker creara en 1897. Así escuchamos música de Patrick Doyle para el Frankenstein de Kenneth Branagh (1994), la de Philip Glass para el primer Drácula (sin contar el Nosferatu de Murnau en 1922) que dirigió Tod Browning en 1931 con Béla Lugosi como actor principal - para la que el compositor escribió una partitura interpretada por el Kronos Quartet 67 años después -, y también la música del polaco Wojciech Kilar para el Drácula de Francis Ford Coppola de 1992.





lunes, septiembre 27, 2010

Me pregunto

Se advierte de la inaceptable coacción de los 'piquetes informativos' sobre el derecho al trabajo en una jornada de huelga. ¿Quién advierte de la coacción del empleador que amenaza el derecho del empleado a hacer huelga con la amenaza de pérdida del empleo? Los 'piquetes' son visibles; se los puede fotografiar, grabar con una cámara... ¿Cómo se fotografía, se graba, la sutileza psicológica?

Se nos recuerda una y otra vez que las medidas económicas tomadas son inevitables, que no es posible la rectificación y que no la habrá aunque la jornada de huelga general fuera abrumadora en su participación. ¿Es inevitable? ¿No existen otras formas (válidas)? Parece que empresarios, grandes medios de comunicación (rama del sector 'empresarios') y políticos (con muchos intereses empresariales) procuraran suministrarnos la misma pastillita anestesiante para convencernos de que, ¿pa qué?

Se asegura que la clase obrera no existe; ya no existe tal masa laboral sino que se ha particularizado. Somos individuos, no un grupo. Con esa lógica carece de sentido la acción sindical y las condiciones laborales han de analizarse caso por caso; no pueden ser globales sino particulares. ¿Versión empresarial del divide y vencerás? Global o particular el individuo ya no es trabajador sino consumidor. Hay que revitalizar el consumo, dicen. Sin consumo no hay empleo. La lógica es perversa y reversible: sin empleo no hay consumo. Y la persona, ¿dónde queda en todo esto?

jueves, septiembre 23, 2010

El cumple de San John Coltrane

Cuántas veces la música nos salva de nosotros mismos y de los demás. Cuántas veces acudimos a ella en la búsqueda de consuelo y qué pocas veces nos defrauda. También es cierto que tiene la prodigiosa virtud de hundirnos de forma definitiva si nuestra elección no se adecua al estado en que nos encontremos (se corre el riesgo de lanzarse por la ventana como Robert Wyatt - vivo y paralítico - o quitarse la vida en Navidad como Vic Chesnutt).

En mi caso son muchos los músicos y las músicas que podría citar sonando en momentos gloriosamente salvadores pero, curiosamente, siempre que pienso en ello recuerdo en especial una noche ya lejana, sangrante para mi orgullo viril, en la que Él me rescató de los brazos del desconsuelo con el desgarro de una música que se encaminaba hacia algún planeta que todavía nadie ha logrado localizar en la galaxia. Sí, fue San John Coltrane (el extraterrestre con aspecto humano y legión de fieles con iglesia propia) quien me insufló la energía anímica fundamental para superar la caverna de la noche y admirar con estruendoso placer la salida del sol entre las montañas que me rodeaban. Así que hoy, en el día en que se cumplen 84 años de su aterrizaje en la tierra, me permito recordarlo y agradecerle por los servicios prestados.



Este video está grabado en Baden-Baden (Alemania) el 24 de noviembre de 1961, apenas unas semanas después de sus conciertos en el Village Vanguard de Nueva York que tantos años después serían mi salvación al alba.

A vueltas con John Lurie

Ya le dediqué el primer programa de septiembre de Club de Jazz y un extenso artículo aquí y en la web pero ayer volví a hablar de él en el programa Carne Cruda de Radio 3 (RNE). Javier Gallego, 'Crudo', estaba muy interesado en saber el paradero de John Lurie, el fundador de The Lounge Lizards, actor en películas de Jim Jarmusch, etcétera. Una vida alocada que contamos de forma igualmente alocada:




miércoles, septiembre 22, 2010

El cielo en la tierra

El cielo como sinónimo de máxima espiritual, de logro místico con los pies en el suelo. Acudo a expresión tan manida porque es cierto que la música que vuelven a ofrecernos los señores del cuarteto vocal The Hilliard Ensemble y el saxofonista noruego Jan Garbarek produce tal paz interior que es probable que el exterior que nos rodea no se corresponda con lo escuchado, así que acudo mentalmente a ese cielo (profano) prometido. Diecisiete años después de reunirse para grabar el referencial "Officium" (y con un "Mnemosyne" de por medio) vuelven con "Officium Novum" y con repertorio del armenio Komitas Vardapet (1869 - 1935) como epicentro de un trabajo que, a su vez, tiene la firma de Garbarek, anónimos como el del siglo XVI recogido en el "Cancionero de palacio" español, una composición del estonio Arvo Pärt y otras a su vez relacionadas con la música ortodoxa.

No hay grandes novedades en el planteamiento estético del quinteto (cuatro voces y un saxo que es la quinta y díscola voz). Las voces hacen la lectura ortodoxa (la ortodoxia es redundante en varios casos) y el saxo de Garbarek revolotea por debajo y por encima, dibuja hermosos fraseos, se integra en la masa vocal hasta casi hacerse indistinguible y aprovecha la extraordinaria acústica del monasterio del St. Gerold austriaco que ya les acogiera en las dos ocasiones anteriores. Sin novedad porque no podría ser de otra manera; pocas veces una fórmula repetida tendrá tantos argumentos para ser defendida.

Quien guste puede escuchar parte de este "Officium Novum" en la edición 22 de septiembre de "Club de Jazz".



martes, septiembre 21, 2010

Las hojas muertas

Dicen que el otoño es época propicia para la depresión. La caída de la hoja se ve acompasada por la caída del ánimo. Al suelo arrojo mi doble ración diaria de hojas de la prensa escrita. Mi espíritu, que lucía bronceado ha no mucho, se ha blanqueado de tal modo que se pregunta si no pasaremos de inmediato del verano al invierno sin intermediación del otoño. Es probable que los árboles se exfolien de inmediato y las calles queden sepultadas por las feuilles mortes que de inmediato se prensarán por el peso de la nieve y compactaran por las heladas. Lo cual tendrá un efecto benéfico ya que me impedirá acceder a la prensa diaria. Será imposible salir de casa y, por lo tanto, llegar al kiosco que no habrá abierto y al que tampoco habrá podido llegar la furgoneta de reparto. Tampoco resultará necesario que ésta arranque dado que las imprentas no tendrán nada que imprimir porque los periodistas permanecerán, al igual que yo, y que tú y que todos, encerrados en casa de tal manera que permanecerán alejados de las redacciones donde el zumbido eléctrico de la máquina de café conquistará el espacio sonoro hasta que la luz se corte por la caída de suministro provocada por un exceso de la demanda eléctrica y, llegada la noche, la ciudad se vea envuelta en la oscuridad plateada de la nieve que reflejará la luz de las pocas linternas que todavía a esas horas muestran vida sobre la faz de la tierra que se sumirá entonces en una era glacial prolongada que en su futuro deshielo descubrirá que, bajo la gruesa blanca capa del hielo, se ocultaba otra no menos densa: la del otoño de nuestras vidas.

viernes, septiembre 17, 2010

La manifestación de Kazim

Después de pasar un buen rato en una tienda de discos de la Istiklal Caddesi de Estambul (hoy epicentro comercial de la ciudad) salimos a la calle no sin antes haberme hecho con algunos discos de música turca. Resulta casi anacrónico para nuestra (in)cultura actual ver a decenas de personas en una tienda de discos (no sólo mirando, sino comprando). Ya días antes, en algunas poblaciones del Este del país (desde luego no en la masificada Estambul), nos sorprendimos al ver que en una tienda de música cualquiera de un lugar perdido del mundo el tráfico de clientes era constante. En todo momento alguien entraba, preguntaba por un disco, se lo daban, pagaba y se marchaba como quien compra la barra de pan cada día. Una escena así forma parte de los sueños eróticos de las pocas tiendas de música que aguantan el chaparrón por estos lares. Ayer mismo estuve en una y se escuchaba el eco de mis pasos.

El caso es que el pasado 25 de junio salíamos de una tienda de la calle Istiklal con mis discos turcos bajo el brazo cuando, después de avanzar apenas unos metros en dirección a la plaza Taksim, nos cruzamos con una manifestación repleta de imágenes del cantante Kazim Koyuncu del que, precisamente, me acababa de comprar su disco póstumo, Dünyada bir yerdeyim.


La primera vez que tuve noticia de este músico fue en la película Auf der anderen seite (Al otro lado, año 2007) de Fatih Akin en la que, en un momento dado, el personaje principal entra en una gasolinera donde suena música y pregunta al encargado para saber de quién se trata. Es Kazim Koyuncu y está muerto. Un pequeño homenaje de Akin a este músico que, por lo visto, fue un activista medioambiental especialmente beligerante contra las centrales nucleares (de hecho, en la wikipedia inglesa leo que existe la creencia de que el cáncer del que murió en 2005 estuvo causado por las radiaciones de Chernobil). Lo que yo no sabía al comprar aquel 25 de junio de 2010 el disco de Kazim en aquella tienda de Estambul es que ese día se cumplían, precisamente, cinco años de su muerte y que, al salir a la calle, me iba a encontrar con esa manifestación que deduzco (sólo puedo deducirlo, el turco se me da fatal) que tenía de homenaje a Kazim lo mismo que de protesta medioambiental, política, etc. El cantante muerto convertido en icono.

Sólo espero que a Julio Iglesias o a David Bisbal (Bustamante, Chenoa... ¿hay alguna diferencia?) no les dé por las causas medioambientales y me tenga que encontrar una manifestación con sus caretos dentro de... (¿ponemos fecha?).



He aquí un video en el que Kazim Koyuncu canta junto a Sevval Sam (otra mujer de la que se vino disco conmigo) el tema que aparecería después en la película de Fatih Akin, Ben seni sevduğumi.

lunes, septiembre 13, 2010

Vijay Iyer - "Solo"


La "autoscopia" hace referencia a un tipo de experiencia extracorpórea en la que observas tus acciones desde fuera del cuerpo (normalmente por encima). Tocar música proporciona en ocasiones esa experiencia. Aunque en un sentido diferente, también lo hace grabar un disco a solo.

Me di cuenta de que en ambos casos eres testigo de tu propia "hexis" - el modo en que uno se comporta mientras está en acción; tu disposición, postura, carácter o actitud; la energía que irradias al hacer tu trabajo. Ese chispazo de resolución visible o audible que precede al acto. Esa "hexis" es parte de ti, pero es difícil de detectar desde dentro; sólo puedes acceder a ella cuando sales fuera de ti.

Al igual que en el trabajo anterior - Historicity, 2009 - el pianista Vijay Iyer procura en el libreto del disco una contextualización más o menos filosófica al respecto de lo que nos disponemos a escuchar. Si en aquel acudía a unas palabras del escritor Antonio Gramsci para reflexionar sobre la situación del músico en la corriente de la historia y su encaje en ella, en Solo su reflexión es más íntima, aunque sin olvidar la historia; Iyer se propone un ejercicio de análisis de su comportamiento como pianista y creador a la vez que encuentra en la "hexis" ajena - en nombres de la historia del piano Jazz - una fuente de inspiración. La conclusión a la que haya llegado (si es que lo ha hecho) resulta una incógnita así que a lo más que podemos aspirar desde una perspectiva de oyentes es a tratar de percibir si a la exigencia teórica le corresponde una actitud musical afortunada. Afortunados nosotros, eso sí, que podemos hacerlo desde fuera sin esforzados ejercicios de trascendencia.

De primeras en Solo hay un cierto paralelismo estructural con su predecesor a trío. En ambos casos conviven versiones de música de otros jazzistas (Thelonious Monk, Duke Ellington o Steve Coleman en Solo; Andrew Hill o Julius Hemphill en Historicity) con temas propios de Vijay Iyer y versiones de músicos del ámbito de la música (pop)ular (un tema compuesto para Michael Jackson en Solo o uno de Stevie Wonder en Historicity). A partir de ahí la diferencia la marca el formato y quizá una menor exuberancia conceptual (me resultaba abrumadora y algo fría la exhibición rítmica y armónica) en la que seguro que tiene algo que ver la mayor intimidad del solo respecto del trío; incluso los autores de los que se hace versión son más "clásicos" ahora que antes (a excepción, claro está, de Steve Coleman) y pueden invitar a una mayor contención que, sin embargo, no es tal en la endiablada versión de Epistrophy (Monk más Kenny Clarke) en la que Iyer juega a mostrar el tema de forma fragmentaria a modo de señuelo mientras se marca un tremendo sprint de notas sobre una mano izquierda obsesiva. Más apegadas a una aparente ortodoxia son las versiones de las ellingtonianas Black & Tan Fantasy (el trompetista 'Bubber' Miley como coautor) y Fleurette africaine (que grabara junto a Max Roach y Charles Mingus en el Money Jungle de 1962) en las que, sin dejar de juguetear con las armonías, preserva la rítmica y atmósfera originales. Se puede reinterpretar hoy desde un cierto "clasicismo" sin caer en los excesos del revisionismo al pie de la letra. Lo mismo sucede con el standard de Jimmy Van Heusen y Eddie Delange Darn that dream o incluso con el Games de Steve Coleman (audible en el Triplicate que Dave Holland publicó en 1988 junto al saxofonista y a Jack DeJohnette). La elegancia del primero se respeta al igual que la melodía más plana y el swingueo más mecánico del segundo.

Los temas con firma de Vijay Iyer (concentrados en el bloque central del disco, a excepción del guiño de cierre a Sun Ra con el One for Blount) conforman su propio universo, un aparte con la mirada puesta en otros tipos de "clasicismo": como el del Free Jazz; en figuras como la del "percusionista" Cecil Taylor que asoma en la tormenta in crescendo de Autoscopy; un torrente de notas entremezcladas y golpeadas que, cuando se remansa, se convierte al minimalismo con la reiteración obsesiva de arpegios sobre los que se va dibujando una melodía. La tensión amenaza con volver pero la intensificación rítmica y sonora de los arpegios no acaba en quiebra y declina. Vuelve la calma inquietante y oscura que anunciaba el preludio Heartbeat y que continúa en Patterns hasta que recurre de nuevo a los arpegios para establecer una compleja estructura rítmica - de esas que tanto gustan al pianista - con bloques de compulsiva insistencia entre los que se intercalan improvisaciones sobre el sustrato rítmico más básico del tema (en todo caso, ritmos compuestos). En una mayor indefinición se mueve Desiring donde la atmósfera es más íntima pero en la que el cerrado y mínimo desarrollo armónico termina resultando pesado. Como traca final el explosivo One for Blount, contrapeso del inicial y más ligero Human nature (composición de Steve Porcaro y John Bettis para Michael Jackson que gana con el arreglo de Iyer... lo siento, ¡no puedo con Michael!).

Ante la imposibilidad de una "Autoscopia", siendo este un análisis de la "hexis" de otro (de Vijay Iyer en este caso), he de concluir que la disposición, la actitud, la energía del pianista son las máximas en todo aquello que emprende. Admirable resolución la suya como arreglista, compositor, intérprete e improvisador aunque una mayor administración de recursos iría en beneficio de todos. El minimalismo, no tanto como reiteración de patrones rítmicos y melódicos sino como selección de lo fundamental - en detrimento de los accesorios más abrumadores de la paleta virtuosa del artista -, redundaría en un mayor disfrute y goce de su música.

© Carlos Pérez Cruz
Publicado originalmente aquí.

sábado, septiembre 11, 2010

Últimas horas...

... aprovechémoslas quienes estamos disfrutando con el Mundial de Baloncesto de Turquía en Marca TV porque a partir de mañana, en que el evento haga chispún, se acabaron las lecciones magistrales de Ramón Trecet, Juan Antonio Corbalán, César Nanclares o Quique Peinado (alias en aquel europeo cadete del año X, en el partido Macedonia - Lituania). Llega la verdadera esencia de la empresa (no confundir con medio de comunicación) de la que forma parte el canal televisivo. Ellos mismos lo anuncian: El canal comienza sus programas el próximo lunes 13. Hasta ahora era, como uno ya se imaginaba, una visión, una fantasía erótica del intelecto. A partir del lunes llegan los Cristianos a la reconquista... Y para ello los cruzados anuncian su nómina de féminas en pantalla cuyo glamour informativo parece algo diferente que el de los Corbalán, Trecet y compañía (¿será por eso que ellos sólo han sido voces?).

Sí amigos, el lunes 13 es un buen día para devolver al televisor a su estado natural: la hibernación.

jueves, septiembre 09, 2010

"Club de Jazz" recuerda a Abbey Lincoln en "Carne Cruda"

Después del paréntesis vacacional, Javier Gallego 'Crudo' (Carne Cruda - Radio 3) se pasó de nuevo por el Club de Jazz de la mano del poeta, filósofo (etc) Agustín García Calvo. Con él charlamos, bebimos y recordamos a la vocalista Abbey Lincoln fallecida el pasado 14 de agosto con 80 años de vida.




miércoles, septiembre 08, 2010

El deber de ganar

Cada partido de preparación del MundoBasket de la selección española de baloncesto retransmitido por La Sexta comenzaba con una muletilla de su narrador, Mel Otero: Este es el quinteto que va a ganar hoy el partido. Un imperativo que se mantuvo hasta que Francia le infligió a España la primera derrota en el primer partido del Mundial. Entonces la fórmula varió. Hoy el Secretario de Estado para el Deporte, Jaime Lissavetzky, presente en el pabellón durante el partido de cuartos de final España - Serbia, ha hablado también (no recuerdo la literalidad) de la obligación de ganar. ¿Desde cuándo el deporte se practica con la obligatoriedad de la victoria? En todo caso, en lo que a profesionales se refiere, se podrá exigir un esfuerzo, competitividad, pero no la victoria. La victoria no es propiedad de nadie. En ocasiones, y no siempre, es un premio al esfuerzo.

Aborrezco esta fiebre "rojiza" que se ha instalado entre medios de comunicación y que tan bien parece haber acogido el personal. Estos calificativos de ÑBA (en el caso del basket) y demás patriochorradas. "Tenemos el mismo ADÑ", dicen para reforzar nuestra identidad rojigualda.

La selección española de baloncesto no tenía la obligación de ser campeona del MundoBasket. Tenía el deber profesional de competir al máximo. El resto de equipos también juega y tienen grandes jugadores (como alguno quizá hoy se haya sorprendido en comprobar). Haber competido en las últimas cuatro finales de los cuatro últimos grandes campeonatos disputados es de un mérito invaluable. Desde 1999 ha obtenido cinco medallas en seis campeonatos de Europa (que se dice pronto) La regularidad es mucho más complicada de lograr que una victoria puntual.

Se podrán analizar cuestiones tácticas puntuales sobre por qué en esta ocasión no se va a luchar por medallas. La primera, sin duda, porque delante había un equipo de enorme calidad. La segunda, tercera y demás les corresponde analizarlas a los profesionales que hasta hoy han competido y, en esta ocasión, no han conseguido la victoria que nadie les debía.

Y lo bien que nos lo estamos pasando estos largos años los aficionados al basket...

martes, septiembre 07, 2010

Amigos y seguidores

Los acelerados pasos de la primera década del siglo XXI dejan patas arriba a los carcas que pretendemos seguir siendo analógicos en plena era digital. ¿Qué hacemos con todos nuestros discos, DVD´s, libros... que acumulan polvo y ahogan nuestro espacio doméstico? ¿Para qué todo ello cuando existe La Nube? Ahora que ya no llueve o que lo hace a destiempo o a deshoras la nube tiene otra función. Ya no sólo da sombra o riega los campos (que, ¡por cierto!, ¿queda alguien trabajándolos o también viene de China el cereal?) sino que hace que llueva café... o waka waka... o incluso algún soplido a destiempo de Ornette Coleman, que para todos los gustos hay en la nube. La nube abruma, la nube lo es todo y por el módico precio de X tienes acceso a ella. Claro, la pasta se la pagas a la telefónica de turno que recibe por todo lo que hay en la nube... que no es suyo... aunque dales tiempo.

Ante toda esa inmensidad el carca (yo mismo) se encuentra abrumado. ¿A quién hay que rogar para que llueva lo que uno quiere? Así que me abrí un facebook para ver si entre la masa humana que habita bajo la nube hay quien sabe cómo funciona el tema y, de pronto, en vez de respuestas empecé a obtener cientos de amigos, miles de aspirantes, ¡decenas de miles! Pero, ¿de dónde han salido todos estos? ¡¡¿Qué quieren de mí!?! A mí me explicaron que los amigos no se compran en un bazar (chino, por supuesto) sino que se formalizan con los años, con mimos y cuidados (como los tamagochis). Todo esa enseñanza (tan oriental, por otro lado, rollo fábula
Primavera, verano, otoño, invierno... y primavera de Kim Ki-Duk) ha saltado por los aires en este arrollador siglo XXI. Ahora los amigos se hacen por cojones (o facebook, según se prefiera) y a toda hostia... Adiós a la división entre "amigos, conocidos y saludados" de Josep Pla. Ahora o amigos o la nada más absoluta, el cero a tu izquierda y derecha. Nada peor hoy que ser un tipo analógico, palpable y, por lo tanto, solitario.

No contento con la consumación de una orgiástica amistad digital en la que hasta los que no me hablan me escriben, decidí abrir un twitter para ver si, a través de los 140 caracteres, conseguía entender algo (¿se comunicará Josep Pla por twitter?, él que habita en la nube de los que ya la palmaron). Al hacerlo perdí un tanto más el norte. No contento con haber traicionado la educación tradicional en la amistad que había recibido en mi más tierna infancia (¿por qué tierna? Yo más que tierno era un insufrible y repelente proyecto de ser que recibió su correspondiente "Oscar al más coñazo") me vi contando con una legión de seguidores. ¡¡Seguidores!! ¿Quién me sigue? ¿Por qué? ¿Para qué? ¡Hey! ¡¡Quietos todos!! A mí dejadme solito que no me gustaría girarme un día por la calle y ver una masa que, al unísono, pronuncie mi nombre con cara de guíanos que para eso te seguimos. Bastante tengo con no perderme yo como para hacerme responsable de una panda de seguidores. Seguidores, seguidores... ¿Acaso soy un ídolo para alguien? Eso aseguró uno de mis amigos el otro día. ¡Ídolo! exclamaba. Así, a secas, sin ni siquiera darme una sola pista. Uff, me empieza a agotar la responsabilidad (y eso que todavía no la he asumido). Aunque, por lo que he visto, hay tipos mucho más admirados que yo. ¡Ni punto de comparación! Miles, decenas de miles, ¡¡cientos!! ponen su fe en ellos. Su vida debe de ser un infierno, tantas espectativas puestas que... ¡se vuelven locos! Nos lo cuentan todo, cada uno de sus gases mentales, cada una de sus malas, buenas, regulares o inocuas ideas... y estas se eructan como burbujas de un spa para la mente (tu ordenador es ya tu cerebro, ¿alguna duda al respecto?) y te encuentras buceando en el cava de las pajas mentales ajenas... ¿Nunca desconectan la ranura USB de su cerebro?

Así que he tomado la decisión de estar analógicamente a solas conmigo mismo, con mis discos, libros, películas... Eso sí, para no defraudar a mis amigos y seguidores he dejado el disco duro externo de mi cerebro permanentemente enchufado al ordenador para vomitar de vez en cuando lo primero que se les venga en gana a mis unos y ceros. Por lo tanto, a partir de ahora, estaré pero no estaré. Seré tu amigo sin serlo. Me seguirás sin que mi rastro te guíe. Como siempre, vamos.

viernes, septiembre 03, 2010

"My new life" - Vic Chesnutt



Estoy tan solo
Estoy tan solo
Estoy tan solo
Estoy tan solo

Estoy tan solo
Estoy tan solo
Estoy tan solo
Estoy tan solo sin ti

Nunca encontraré
una nueva vida
Nunca encontraré
una nueva vida sin ti

Lo que encontraré
algo que encontraré en mi nueva vida
algo que encontraré
algo que encontraré en mi nueva vida

Es que no tendré que estar nunca más con ningún gilipollas
y que no tendré que escuchar más gilipolleces
no tendré que estar nunca más con ningún gilipollas
en mi nueva vida

V.O.

Una lata de Coca Cola rellena de Pepsi
Espárragos de Tudela recogidos en China
Panga vietnamita en el estante de pescado fresco
Menú carnívoro en un vegetariano
Un reloj que marca otra hora
El fuego que no calienta
El agua que no quita la sed
Una lata de Pepsi rellena de Coca Cola
Un "Gran reserva" mezclado con gaseosa
Una canción de amor con final feliz
Los inmortales
Gafas de sol en un día nublado
Un coche frena ante el paso de cebra
Libro de autoayuda
Miradas hacia el suelo en el ascensor
Calor, ¿eh?
Levantarse de la cama
El Estado subvencionará los despidos
Compre esto, dijo el periodista
Las noticias de hoy, dijo el publicista
¿A quién le importa?, dijo el concernido
Sección "Salud" en la revista del corazón
Un mismo programa, varias cadenas
Pantalla gigante en la plaza
Rueda de prensa sin preguntas
El perro arrastra al dueño
Dueño
...
Una película doblada

miércoles, septiembre 01, 2010

"Rehearsals for retirement" de Phil Ochs



Rehearsals for retirement de Phil Ochs (1969)

Los días se hacen más largos para premios más pequeños
Me siento ajeno a todas las sorpresas
Las puedes conseguir pero yo no las quiero
Visto de modo diferente
en mis ensayos para una retirada

Las luces son frías de nuevo y bailan debajo mía
Vuelvo a los viejos amigos pero no me conocen
Todos excepto el mendigo que recuerda
que le entregué un penique
en mis ensayos para una retirada

Si hubiera sabido que el mundo iba a terminar entre risas
le hubiera dicho a mi hija que no tiene importancia.

El escenario ha sido deshonrado por voces vacías
Las mujeres pintadas* no tienen elección.
Yo tomo mis colores del establo.
Ellos yacen arruinados por el torneo
en mis ensayos para una retirada

Dónde están los ejércitos que aniquilaron un país
y conviertieron a un hombre fuerte en un bebé
Ahora viene la plebe, son bienvenidos
Espero entre airado y divertido
en mis ensayos para una retirada

Si hubiera sabido que el mundo iba a terminar entre risas
le hubiera dicho a mi hija que no tiene importancia.

Adiós a mi amor verdadero, adiós a mi fantasía
Aún me debe amor, aunque me fallara.
Pero en un último gesto para complacerla
pintaré su recuerdo sobre el monumento
En mis ensayos para una retirada

* En el original "ladies painted". Quizá se puede tratar de un juego de palabras. "Painted woman" es un eufemismo de "prostituta" (puede tener sentido, digo yo). Aunque otra posibilidad es "Painted ladies", nombre con el que se conoce a las casas de estilo victoriano y eduardiano pintadas de tres o más colores.

lunes, agosto 30, 2010

¿Por qué desapareció John Lurie?


¿Por qué desapareció John Lurie? Esa es la pregunta que se hacía el periodista Tad Friend en un artículo publicado el pasado 16 de agosto en The New Yorker titulado Sleeping with weapons (Durmiendo con armas). Parece ser que, en efecto, John Lurie hace uso de la segunda enmienda de la Constitución USAmericana y posee un arsenal doméstico de primer orden que incluye botes de pimienta, bates de beisbol, catanas ninja y otros artilugios que, con un poco de imaginación, pueden servir para algo más que para su uso original. Según el baterista Calvin Weston: tiene armas cada pocos pasos.

¿De qué o quién se protege John Lurie? Es una pregunta legítima si uno tiene previsto visitar un domicilio con semejante despliegue armado. Claro que, dado que es bastante improbable que eso suceda, la primera que se le vendrá a la cabeza a unos cuantos lectores es: ¿Quién es John Lurie? Para empezar Lurie es un tipo nacido en Minneapolis en 1952 y que creció en Worcester. Me siento agradecido por mi esqueleto, mi cerebro y por el sol, escribió en un ejercicio escolar. Más tarde se dedicó a colorear las respuestas del test de aptitud (fundamental para el acceso a los estudios superiores) y se decantó por la música. Tocaba el saxo hasta que le sangraban los labios (lo cual imagino que no es ni envidiable, ni saludable, ni, por otro lado, necesario para manejar el instrumento pero…). En 1978 se instaló en un apartamento en Manhattan; vivía gracias a la ayuda económica del gobierno por una supuesta invalidez psicológica (decía oír voces que lo llamaban por su nombre). Ese apartamento lo frecuentaban especímenes del Nueva York más variopinto, desde drag queens hasta tipos con cuchillos entre los dientes (según declara su vecina entonces Rebecca Wright) y Lurie se bañaba en su cocina (sic) y tocaba el saxo en calzoncillos (de ahí, imagino, la desnuda sonoridad de su saxo). Tan sólo un año después de su llegada a Nueva York formó el grupo que le dio fama musical: The Lounge Lizards.

The Lounge Lizards (de primeras un quinteto) fue un grupo que parodiaba los usos y maneras del Jazz (vestían trajes de segunda mano como parte de una pose irónica), con maneras Punk, transgresoras, pero, a pesar de lo paródico, de un Jazz muy serio a la par que festivo. En 1981 publicaron el primer disco, un trabajo de título homónimo en el que a los originales de Lurie sumaron dos versiones descacharrantes de música de Monk además del clásico Harlem Nocturne de Earle Hagen. Su discografía la conforman nueve grabaciones entre 1981 y 1998, cuatro de estudio y cinco directos. En el sonido Lounge Lizards confluyen, a través del Jazz, Rock, Punk, Blues, Música africana, circense, cabaretera… A él han contribuido con los años músicos como los guitarristas Marc Ribot y Arto Lindsay, los MMW John Medeski (teclados) y Billy Martin (batería) o el trompetista Steven Bernstein de entre la treintena aproximadamente de instrumentistas que han pasado en uno u otro momento por la banda. Sólo con artistas irreverentes como estos, muchos de ellos primeras figuras del avant garde neoyorquino, es concebible una formación tan alocada con, además, una evidente solidez musical detrás. El grupo tuvo una buena acogida, especialmente en Europa y Japón, aunque no se puede perder de perspectiva que, al hablar de la música que hablamos, apenas vendían unos miles de discos. Evan Lurie - hermano de John y miembro fundador de los Lizards – sospecha que John nunca entendió por qué el grupo no tenía muchos más seguidores: No creo que John entienda incluso esto, que la música de The Lounge Lizards nunca iba a sonar en la radio. Es demasiado cacofónica, demasiado exigente, demasiado etérea, demasiado… cientos de cosas. Pero, como era tan sincera, John nunca pudo entender por qué no todo el mundo la abrazaba. Aun así, ¿disfrutaba John Lurie con su banda? En el escenario sus compañeros lo describen feliz pero después de los conciertos, relata su amigo Stephen Torton, se encerraba en la habitación para revisar algún arreglo, se lamentaba (incluso antes de que hubiera algún motivo para ello) mientras bajo el balcón del hotel de cualquier lugar del mundo en el que tocaran las chicas gritaban (según Torton, claro). El alocado Lurie era, a su vez, un obseso de la perfección.

Tad Friend – autor del artículo para The New Yorker – asegura que entre 1984 y 1989 todo el mundo en el downtown de Nueva York quería ser John Lurie, acostarse con él o golpearle la cara. A su éxito con los Lounge Lizards hay que sumar sus frecuentes colaboraciones con el cineasta Jim Jarmusch (actor en Stranger than Paradise en 1983 o en Down by law en 1986) además de sus primeros pinitos como pintor (de él son algunas portadas de discos). Y, sobre todo, son los años de su “reino” que abarcaba entre la calle 14 y Canal. Él era el hombre, dice Friend. Años de drogas, mujeres y una vida bohemia que continuó en los noventa con otra de sus grandes (y excéntricas) creaciones: la serie Fishing with John, seis programas televisivos en los que se fue de pesca con Jim Jarmusch, Tom Waits, Matt Dillon, Willem Dafoe y Dennis Hopper. Las experiencias vividas o el tratamiento dado en el programa a alguno de los invitados hizo que se ganara su enemistad (aparentemente se rompió su relación con Tom Waits y Matt Dillon).

Lurie culminó la década de los noventa con un nuevo golpe de genialidad y travesura: Marvin Pontiac. O lo que es lo mismo, se inventó un músico que jamás existió. Pontiac tenía incluso una biografía que situaba su nacimiento en Detroit en 1932, hijo de un maliense y una neoyorquina. Tras unos años en Bamako volvió a Chicago donde recibió una paliza del bluesman Little Walter que lo acusó de copiar su estilo como armonicista y… En fin, una larga historia que culminó con su muerte en junio de 1977 atropellado por un autobús después de pasar por el psiquiátrico, haber sido secuestrado por alienígenas y contar con fieles e ilustres seguidores como el pintor Jackson Pollack o los cantantes David Bowie, Leonard Cohen o Iggy Pop. Lurie “recuperó” grabaciones de Pontiac de los años cincuenta y sesenta para su propio sello discográfico: Strange and Beautiful.

Y después, ¿qué? Después de la publicación de The legendary Marvin Pontiac nada más en su carrera musical. En 2001 dejó de tocar el saxo y entró en su década terrible. Esos son los años que centran el artículo de Tad Friend en The New Yorker, los que nos muestran a un Lurie enfermo, recluido, paranoico y en fuga que, sin embargo, comienza a triunfar en la pintura. La pintura como salvación para un hombre enfermo cuyo primer episodio de enfermedad manifiesta tuvo lugar en 2002 en un restaurante – acababa de rodar unas escenas para la serie Oz de la HBO – cuando, de pronto, el mundo empezó a darle vueltas y perdió la movilidad. En días sucesivos los síntomas fueron de intolerancia a la luz y molestias ocasionadas por el ruido, reacción de la piel a los limpiadores y falta de fuerza en su mano izquierda. Fue diagnosticado, entre otras cosas, de esclerosis múltiple, epilepsia y de Síndrome de taquicardia ortostática. Lurie creyó padecer la enfermedad de Lyme, una enfermedad crónica discutida entre la propia comunidad médica (según refleja Friend). Como consecuencia de ello dejó de tocar el instrumento y durante años apenas salió de su apartamento. Se concentró en pintar y en escribir sus memorias (de las que, de momento, no hay noticia) y empezó a ganar un buen dinero con sus pinturas. Eso sí, la mayor parte de su tiempo lo pasaba tumbado en el sofá, fumando y quejándose al menor ruido. Perdidas muchas de sus amistades (según él sólo le quedaban Flea – bajista de Red Hot Chili Peppers – y el actor Steve Buscemi de entre sus amigos artistas) otro pintor, John Perry, se convirtió en su amigo más íntimo.

La relación con John Perry - un pintor de retratos y naturalezas muertas que trabajaba de ayudante de obra o profesor sustituto cuando las necesidades económicas apremiaban - se convirtió en un pilar para Lurie. Se conocían de principios de los años noventa, cuando compartían partidas de póker y nocturnos partidos de baloncesto con lo mejor de cada casa (porteros y mánager de clubes, traficantes de droga…). Perry pasaba horas y horas en casa de Lurie, le enseñó algunas técnicas pictóricas con óleo, le ayudó con su nuevo ordenador Apple, le cortaba el pelo, jugaban partidas de cartas… Pero Perry tenía también un lado violento, de reacciones impulsivas, y fue detenido en varias ocasiones (por trifulcas relacionadas con las drogas o, en 2008, por impedir, esgrimiendo un bate de béisbol, que dos policías fuera de servicio pudieran ver un apartamento vacío en su edificio). Por mucho que conozca ese lado violento, la acumulación de “armas” defensivas (como los anteriormente citados bote de pimienta o bate de béisbol) y su fuga de Nueva York con temporadas en la isla de Granada, en el Big Sur de California, en una población del oeste de Turquía o, más recientemente, en Palm Springs (California) nos muestran a un Lurie un tanto paranoico. ¿Qué sucedió entre Perry y Lurie?

El retrato que Tad Friend hace de los avatares de la relación entre ambos en su extenso artículo está lleno de capítulos íntimos que transmiten una considerable inestabilidad y adolescencia emocional en ambos; de dependencia a la vez que de repelencia, de genialidad creativa en contraste con la fragilidad obsesiva de sus personalidades y, sobre todo, la descripción de una relación que bien podría ser la de una mal avenida y celosa pareja de amantes. Es un retrato lleno de datos que, en opinión de quien esto escribe, traspasan en ocasiones los límites de la necesaria privacidad de la vida de cualquiera (aunque entiendo que tanto Perry como Lurie son partícipes y conocedores del artículo). No es mi propósito enumerar cada batalla, insulto, petición de perdón, llamada a deshoras o mensaje público de Internet subido de tono entre ellos pero sí reflejar el que parece ser uno de los capítulos fundamentales para entender la ruptura de su relación y el nacimiento de la paranoia de John Lurie. Y es que, al igual que Lurie había rodado su particular Fishing with John con el “sólido” argumento de unas jornadas de pesca compartidas con las celebridades antes mencionadas, Perry tenía también su idea de serie televisiva con el título de The drawing show (El show del dibujo) cuyo propósito básico era que el espectador viera el proceso de creación de un retrato y la reacción posterior del retratado. El primero, quien se prestó para el programa piloto, fue John Lurie. Cuando estaban en ello – rodando en el apartamento que un amigo de Perry le había cedido por una noche – y después de una serie de comentarios graciosetes de Lurie que molestaron a Perry (¿Por qué tengo la sensación de que me estás dibujando una nariz de cerdo?), sin terminar la grabación, antes de enfrentarse a su retrato, John Lurie abandonó el estudio. Perry, abatido por la imposibilidad de haber podido terminar su programa piloto, recibió al poco una llamada telefónica: era Lurie desde el vestíbulo. Se había desplomado y necesitaba ayuda. Bajó corriendo a socorrerle y fue entonces cuando Lurie dijo ver en Perry una mirada intensa, perdida y como de un niño de su amigo. Más tarde pensó que en ese momento él decidió que me iba a matar. A su vez Perry encontró pronto motivos para, cuando menos, alterarse más de lo que ya estaba: descubrió que Lurie había comprado un combate de boxeo en la televisión por cable esa misma noche. ¿Se habría marchado del rodaje para llegar a tiempo al combate? ¿Realmente se había puesto enfermo? (Llegó a llamar al canal televisivo para descubrir cuántos minutos del combate había visto Lurie). La obsesión del uno por el otro era ya inevitable, hasta el punto de que todos los capítulos posteriores dan forma a un culebrón que – este sí – cumpliría con todos los cánones del éxito para atraer a una audiencia televisiva sedienta de cotilleos. Un culebrón de amor y desamor, insultos y amenazas (con denuncias a la policía incluidas), aderezado con los escenarios exóticos de la fuga de Lurie (después reconocería que de no haber sido por todo esto nunca habría visto las ballenas en el Big Sur californiano).

Llegados a este punto, y dejando de lado la alocada vida privada de ambos, la pregunta que muchos aficionados a la música de Lurie y de The Lounge Lizards nos hacemos es: ¿volverá a tocar el saxo? El artículo de Tad Friend termina como sigue: Después de no haber tocado sus saxos desde 2001, Lurie los ha reparado recientemente y, en los buenos días, piensa en volver a casa y estudiar para poner sus labios en forma de nuevo. “Juntar una nueva banda e ir de gira… no sé”, dijo. “Demasiado estrés y nunca más estaré lo suficientemente protegido como para tratar con la gente. Probablemente tocaré sólo en la calle. Hay un lugar en Astor Place, junto a donde está el cubo, entre Broadway y Lafayette, en el que el sonido del saxo es increíble hacia las seis en punto”.

Así que la respuesta a la pregunta de si volveremos a escuchar a John Lurie haciendo música – al menos fuera de Astor Place – no tiene respuesta por ahora. Dado el historial de este genio con el que tan difícil parece convivir (y que difícilmente parece soportarse a sí mismo) cualquier cosa es posible. Muerto Marvin Pontiac y desaparecidos los Lounge Lizards sólo queda esperar que de esos soplidos a las seis en punto en Astor Place surja otro artista de pasado hilarante capaz de seducir a otros genios dispuestos a dejarse embaucar… y de paso a unos miles de aficionados. ¡No a más! Entonces la música, quizá, dejaría de ser honesta.

© Carlos Pérez Cruz
Publicado originalmente aquí.

El artículo original de Tad Friend para The New Yorker se puede consultar en el siguiente enlace (previo pago).


viernes, agosto 27, 2010

El espasmódico Collignon

El músico francés Médéric Collignon es uno de esos locos espécimenes que de vez en cuando nos regala el arte. Es trompetista, sí, pero también un vocalista desatado, espasmódico, demoledor... Algo de ello ya se intuía en sus colaboraciones con el clarinetista Louis Sclavis (no nombre Jazz, Europa y Creatividad sin mencionarlo) como en el proyecto Napoli´s Walls (¿todavía no lo has escuchado?). La próxima semana pincharé en el Club de Jazz un tema de su último trabajo - de Collignon me refiero - dedicado a la etapa electrónica de Miles Davis (titulado Shangri-Tunkashi-La) pero como aperitivo este par de videos para despatarrarse con sus habilidades:



miércoles, agosto 25, 2010

Turn off Fox?

Si somos libres lo somos también de perder el tiempo con aquellas causas que nos lleguen a lo más profundo del higadillo. Recibo un mensaje que me guía a una página destinada a intentar acabar con el canal de noticias por cable de Estados Unidos Fox News. Imagino que no hará falta decir (pero por si acaso lo digo) que se trata de un canal propiedad de Rupert Murdoch dedicado a la información... sesgada. En fin, como todos, ¿no? Lo que pasa es que los hay que son pura pornografía de la noticia y éste es de los que se llevan la palma según nos cuentan (lo siento, no me dedico al suicidio neuronal como para comprobarlo por mi cuenta). La página www.colorofchange.org tiene en marcha una campaña cuyo fundamento es convencer al personal para que deje de ver el canal y, de ese modo, ejercer presión como consumidores para "liberar" la FOX. Por la donación de dólares para la causa te envían más o menos pegatinas con el lema "Turn off FOX" ("apaga la FOX") que puedes poner donde creas conveniente (yo recuerdo de mi visita USAmericana las preciosérrimas de "We support our troops") a modo de proselitismo. En dicha página se puede firmar un documento para apoyar el siguiente texto: No pongo Fox News en mi casa y hago un llamamiento a empresas y otras estamentos públicos para que dejen de ponerla. No quiero que Fox propague odio, mentiras y divida a mi comunidad, y quiero apoyar a empresas que estén libres de Fox - Fox-Free en el original -.

No puedo apoyar la causa al encontrarme fuera de las USAméricas pero si estuviera dentro de ellas, ¿firmaría? En fin, ¿de qué puedo acusar a Fox News? ¿De utilizar la información para su propio beneficio? ¿De apoyar al Partido Republicano - para el que el entramado Murdoch suelta una buena pasta -? ¿De mentir? Si fuera por alguno de estos motivos seguramente tendríamos que hacer una pira de medios (rollo libros a la hoguera de los nazis) porque aquéllos que estén libres de pecado, ¡que tiren de la cadena!

Seguramente los líderes de la iniciativa pasan por alto un factor nada desdeñable. La información, como todo lo que pasa por los grandes medios de comunicación, no es pura descripción de aconteceres sino que forma parte del entretenimiento de la sociedad del espectáculo (Si vivimos en la sociedad del espectáculo, ¿por qué es todo tan aburrido? que decía una viñeta de El Roto) así que la realidad (o su percepción) se pone al servicio de un espectáculo determinado por el ideario político de la empresa (es decir, al servicio de quienes pueden asegurarte el monopolio de un sector o, al menos, una posición cómoda, poderosa e influyente en el mismo). No es tan peligrosa Fox News como las mentes de quienes son capaces de entrar al juego de su espectáculo televisivo sin tener conciencia de qué se esconde detrás de la pirotecnia de las imágenes y de las opiniones. O, dicho de otra manera, lo peligroso no es Fox News y su información basura sino el espectador basura, la clase de televidentes que ponen toda su fe en ella y se nutren informativamente de lo que es puro divertimento (nocivo si se quiere, pero divertimento al fin y al cabo). Y me parece bien que los consumidores (ya no personas, ¡jamás!) protesten cuando la calidad de lo que se ofrece no les agrade, incluso cuando se sientan ofendidos, pero, ¿de verdad va a dejar de ver Fox News alguien por una campaña así? Además, ¿no es divertido tener en la parrilla canales tan airados? Seguro que tiene espectadores acérrimos que disfrutan de la excentricidad periodística del medio.

En España tenemos ofertas similares en vocación como los medios del grupo Intereconomía, pero todavía (he dicho "todavía") no tienen tantos medios y el entretenimiento es de muy bajo coste. Teatrillos del café de la mala baba para defender su orgullo de ser de derechas. Pero aburridete, no pasa de una mera verborrea continuada, un 24 horas de la testosterona ideológica. Yo procuro pasar de carrerilla sobre sus frecuencias televisivas y radiofónicas. Hace tiempo aún dedicaba algún minutillo esporádico a caer en las garras de la caspa apocalíptica de sus espacios pero me cansé de tener que pasar después el cepillo por la ropa y, además, mi médico de cabecera (esa voz que habita en nuestras entrañas) me aconsejó dejar de hacerlo. Pero no seré yo quien prive a mis congéneres del placer del masoquismo de la información de destrucción masiva que proporciona este grupo.

Más que por la existencia de estos engendros que se travisten de periodismo me preocupa que los pocos espacios que, sin ser (¡ni de lejos!) perfección del gremio, todavía rezuman profesión estén en riesgo de desaparición o involución. La obsesión del propio Murdoch por hacerse con The New York Times debería animar a los mismos que quieren acabar con Fox News a realizar una campaña para animar a la lectura de tan referencial periódico. O enviar un ejemplar por cada donación (en vez de la pegatina). Quizá defendiendo lo que de bueno queda se consiga más que tratando de acabar con medio(cre)s como la Fox u otros similares que, al fin y al cabo, nos ofrecen una forma de descargar adrenalina tan válida como hacerse una pajilla, dar unas cuantas hostias al saco de boxeo o cagarse en la p***madre del árbitro.

martes, agosto 24, 2010

Jazz (a lo prensa generalista) II

Sigo con los despropósitos jazzeros publicados en la prensa generalista y que ya dieron lugar a un post hace unos días con el mismo título. Leído en la edición digital de "Diario de Navarra" me encuentro con la siguiente definición del trío de piano, contrabajo y batería de, en este caso, Mikel Gaztelurrutia (líder nominal). Actuación la suya dentro del marco de "Ciudadeladelarte", ciclo de actividades culturales en el marco de La Ciudadela de Pamplona (el título del ciclo también se merecería un diván aparte).

(...) Esta formación desarrolla el concepto de composición para trío implicando al contrabajo y la batería como elementos que interaccionan con el piano dentro del triángulo instrumental. El repertorio del concierto está compuesto por temas originales de Gaztelurrutia que según el autor se basan en un lenguaje moderno con grandes contrastes rítmicos y dinámicos.(...)

Lo de "triángulo instrumental" no me negarán que tiene su miga poética, ingenio de creatividad del autor (sin firma) de una triste y aburrida nota de prensa en una tarde tórrida de verano. La parte inicial, la del "concepto de composición para trío implicando al contrabajo y la batería como elementos que interaccionan con el piano", significa, por si la profundidad lírica de la nota pudiera enturbiar la comprensión del lector, que la batería y el contrabajo tocarán también, ¡incluso a la vez que el piano! Puede que, si me apuran, el contrabajo llegue a hacer melodías y olvide su función rítmica usual o que la batería haga algo más que "chin ti chín". Es decir, sin lugar a dudas, asistimos a una revolución del género (musical). Lo que no termino de tener muy claro es lo del "lenguaje moderno", quizá un giro literario tan grande para mi comprensión como los "contrastes rítmicos y dinámicos" que nos prometen.

viernes, agosto 20, 2010

Adicción

A quien esto firma le resulta desconcertante que, en dedicándose al descubrimiento y difusión del Jazz, tenga que confesar que el músico y la música que más placer emocional e impacto le han proporcionado en lo que llevamos de año no tienen nada que ver con la estética a la que tantas horas ha dedicado y dedica sus energías. Es más, el firmante empieza a ser consciente de que de seguir enganchado a este músico y su música es posible que bata su propio récord de audiciones de un mismo disco… o dos, en este caso. De momento no le preocupa la adicción (saludable, piensa) pero sí le afecta más saber que no podrá ser renovada. Y es que el músico ha muerto, más bien, se ha suicidado. Y motivos tenía más que suficientes (sabe el escritor que por esta declaración podría ser excomulgado de muchas confesiones… y le da lo mismo) ya que desde los 18 años permanecía en silla de ruedas tras un accidente de tráfico. Las operaciones posteriores a las que se tuvo que someter fueron generando una deuda con la sanidad estadounidense de alrededor de 50000 dólares. Escalofriante. Miserias de un sistema, el de este país, que se define como el de las oportunidades pero que ha dejado morir a un gran creador. Se fue voluntariamente, claro. Se fue siendo él el que debía al país y no el país el que le debía a él.

Sabe el autor de estas líneas que no está el mundo para romanticismos ni utopías así que, al grano. ¿De quién habla? Hablo de Vic Chesnutt. ¡¡¡Ahhhhh!!! Bueno, bueno. ¿Tan evidente era de quién se trata? Yo, sinceramente, hasta después de muerto no le conocí y fue una casualidad (¡no! ¡¡las casualidades no existen!!); mejor dicho, una causalidad: acudir a la proyección de la película documental Empires of tin - llevando al extremo la concisión en la sinopsis: grabación de un concierto con proyecciones en pantalla - del director neoyorquino Jem Cohen hizo que descubriera a un tipo que cantaba sentado en una silla de ruedas al frente de un grupo que en ocasiones parecía de música experimental, ruidista, ¡Free!, y en otras pura canción de autor (¿qué demonios es una “canción de autor”?) que decía cosas como que Faith is the lies we tell and tell ourselves. Life is the lies we tell everybody else. ¡Y además parecía creerse lo que decía! En estado de shock corrí a casa (era febrero, noche heladora) y busqué quién era ese tipo. Dead, my friend. ¡¿Cómo?! Dead, man. Vino el descubrimiento de una vida muy puta que acabó un 25 de diciembre de 2009.

Siempre nos quedará su música: me agarré al estúpido mantra del consuelo en estos casos y compré los dos últimos discos que había grabado para un sello canadiense (Constellation). Desde aquel día, del no tan lejano mes de febrero o marzo en que me llegaron, los dos, North Star Deserter y At the Cut, resuenan de forma compulsiva en mis oídos. Para mí forman un totum revolutum que no quiero deshacer así que, lo siento, los dos me parecen básicos para poder mantener constantes mis vitales. He traducido sus letras (hay acidez, hay sentido del humor, hay dulzura, hay vida… muy jodida) pero no es necesario descifrar cada palabra para sentir en lo más profundo un dolor extremadamente placentero producto de una voz y una dicción que, para mí, no tienen semejante; resultado de una compañía instrumental que se endurece con músicos que proceden del Punk y del Rock y se suaviza para dejar que Vic nos acaricie los sentimientos sin coraza. Hay rabia, hay derrota, pero también la victoria de saber que alguien así pudo existir.

© Carlos Pérez Cruz




Fragmento del programa The neighbors dog. En él Vic Chesnutt interpreta Granny, recogido en el disco At the cut.

Más sobre Vic Chesnutt en este artículo que publiqué hace unos meses.

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