La barba de Gasol

Quién tuviera la inocencia de un niño. Palabra de Televisión: Amén. Alabada sea la Santa Catódica Pantalla. Así que tras escucharlo en La Sexta el niño ha ido por primera vez en su vida a comprar un periódico. Lo primero ayudarle a encontrarlo. Y cuando el Marca ya estaba en sus manos ha llegado el segundo momento, el más cruel, inolvidable despertar al desengaño.

- ¿Dónde está la barba? -, ha susurrado con su voz.

- ¿Qué? -, ha respondido la dependienta.

- La barba -, ha insistido él todavía algo tímido.

- ¿Qué barba? -, ha interrogado con cara de sorpresa la dependienta (al fin y al cabo esto es una tienda de periódicos, no una peluquería o barbería)

- La barba de Gasol -, el niño con un hilillo de voz como anticipando la tragedia.

- A mí no me han traído nada -, ha dicho ella rebuscando falsamente con la mirada.

- Lo han dicho en La Sexta.

¡Ajá! "Lo han dicho en La Sexta". He aquí la frase clave de toda esta conversación. "Lo han dicho en La Sexta", con lo cual lo han dicho en la Televisión, con lo cual... ¡es verdad! Si lo dice la tele es verdad. No hay mayor verdad que la que nos escupen plasmas, pantallas planas o las redonditas de toda la vida. El niño tenía razón porque su verdad era la de la tele; ella MENTÍA. Sí, es verdad que la barba de Gasol (obviamente no la original sino una cartulina imitando la barbita de leñador del crack baloncestístico) no había llegado hasta esa tienda pero, ¿qué culpa tenía el niño de que eso fuera así? ¿Acaso no debía tener ella la barba para él?

El niño ha aprendido la primera gran lección de la vida adulta. Desconfía del prójimo y ten Fe en la Televisión. "Oh TV, adoramus te". Y el pobre ha vuelto con el periódico en mano a depositarlo a su estante. Al fin y al cabo, ¿para qué sirve leerlo?

Mañanas de Mundobasket

De lo mejor de estas vacaciones sin duda el Mundobasket de Japón. Ahí estuve, como verdadero militante del deporte de la canasta, la primera madrugada del campeonato con el EEUU - Puerto Rico. Eso sí, entre cabezada y cabezada. Porque tampoco es que esta selección yankee sea para tirar cohetes (lo cual no quiere decir que no puedan ser oro). Mi debut en el Mundobasket se produjo en Arjonilla (Jaén) en plenas fiestas por su patrón San Roque (sólo en Andalucía son capaces de pasear durante horas una imagen (o escultura) en un pueblo de escasosmil habitantes). Soledad (ochentaytantos años) miraba atónita el televisor a las siete de la mañana. "Juegan en Japón", le informé. "Uy, aquí al lado", dijo ella. En ese momento te das cuenta de que todo es más relativo de lo que parece. A sus ojos son un montón de personas corriendo detrás de un balón para meterlo en la canasta y no se entera muy bien de quién gana. Pero aun así... que yo me lo estoy pasando bomba con el Mundial y con España en particular. Y que, aunque no sea demasiado importante, lo de ganar un Mundial le daría a uno una buena alegría.

Por cierto, apunte televisivo. La Sexta está demostrando que con un poco de mimo, diversión y buena promoción el basket es muy mediático. ¿Volverán los bostezos con Nacho Calvo y la ACB? No estaría nada mal que el soniquete "Todo va a cambiar" sonará en los tiempos muertos de un TAU - Barça.

Cuenta atrás

¡Por fin! ¡Por fin unas vacaciones de verdad! Uff, qué gustito eso de apagar el ordenador y encenderlo pa lo justo. E incluso permitirse ver películas de medio pelo, más que nada porque aquí en Jaén (donde me hallo apurando las vacaciones) no hay mucho donde elegir. Eso sí, volví a ver "Azuloscurocasinegro" de Daniel Sánchez Arévalo en un Cine de Verano (por primera vez al aire libre para mí) y me gustó incluso más que la primera vez que la vi. Días antes coincidí con él en los estudios de la SER en Madrid y eso que yo le miraba y decía "este tío me suena"... lástima que se largó antes de que cayera en la cuenta. Supongo que a ningún director le amarga que le agradezcan su ópera prima.

Pero eso, a lo que iba, vacaciones de verdad. De las de descansar el cerebro y dejarlo en la cama retozando un par de semanas. ¡Lo que me costaba a mí los últimos veranos creerme lo del descanso! Espero comprobar los efectos revitalizantes cuando me ponga al tajo de verdad. ¿Sufría antaño el síndrome - de cuyo nombre no logro acordarme - de no poder dejar de trabajar en vacaciones? ¿Sufriré el llamado síndrome post-vacacional? No amigos, no lo creo. Lo que sí temo es el síndrome "Vuelta a la urbe navarra"... ese sí que da miedo.

Lo dicho, que amenazo con volver (aviso para navegantes y conductores). Que nadie se piense que el imprescindible "Carlos Crece" había fenecido en el intento. No amigos no, volverá con energías renovadas...

Por cierto... ¿alguien ha encontrado sentido en su vida por leer estas líneas? ¿Alguien las ha leído? Si yo pudiera, no lo haría.

Amor de radiofórmula

Qué mal se pasa cuando ella(s) te dice que no. Después de largos meses de deseo en privado, de anhelos secretos, de sueños románticos, consigues reunir la fuerza, moral y valentía suficientes para declarar tus emociones (aunque no siempre, claro) y cuando lo haces recibes un rotundo NO, o incluso un "evidentemente NO".

Tras superar el estado de choque inicial uno se pregunta el porqué de semejante negativa. Pero, ¿por qué por qué por qué por qué? Vueltas y vueltas, dolor y desazón en el corazón, incomprensión... ¿Incomprensión? ¿Qué es lo que quieres comprender? Si es que NO es que NO y ese NO tiene, a buen seguro, una razón de peso tan pesado que no admite enmienda. No hay más NO definitivo y justo que el que uno recibe de su no pareja anhelada.

No ha habido mujer (chica, para ser más adecuados a la jerga de mi tierna edad) que habiéndome dicho NO no haya podido demostrar con el tiempo la razón de su negación. Sin ir más lejos uno de mis sueños recurrentes (dos han sido mis veces de enamorado y varias las de suspirador) ha clavado definitivamente la estaca sobre la tumba de nuestra no relación. Los dos días que el trabajo me han deparado junto a ella han sido la prueba que el tiempo me ha regalado de que todos los suspiros derramados y malestares de corazón roto resultaron inútiles. Su NO (más bien "evidentemente NO") rotundo merecía el descorche de cava catalán (¿cuándo se podrá descorchar la cerveza?) en vez de lágrimas después de compartir cuatro horas de coche al compás de la más variada radiofórmula. He sido machacado, aplastado, abrumado, invadido, agredido (...) por la machaconería más simple y a la vez endemoniadamente infecciosa de la radio comercial. Su dedo índice de la mano derecha (otrora fuente de inspiración) ha pulsado incesantemente el sintonizador de la radio del coche desechando cualquier emisora que no fuera de pop machacón y rock de tal simpleza que certifica la defunción del género. Inglés y castellano, inglés y castellano... ¿¡no hay más lenguas en el mundo!? El embudo de estas emisoras es tan pequeño que todo lo demás, o sea TODO, lo desborda.

Tras sonar la voz de Miguel Ríos ella se ha girado y, mirándome por un instante a los ojos, me ha dicho: "Me encanta esta canción". Descanse en paz nuestra no relación.

PD: Llamadme raro. Es un piropo.

Iruña - Pamplona en Guerra (día 2): El Tornillo

Así es hermanos. Tras el petardazo de ayer a las doce las hostilidades alcóholicas se han desatado como cada año por estas fechas en la vieja Iruña. La frustración sexual que da pie al llamado "Conflicto Vasco" alcanza su clímax anual entre el 6 y el 14, especialmente en el temido fin de semana que hoy comienza. Dicha tensión da lugar a intensas batallas entre el civismo y la anarquía mal entendida que, como viene siendo habitual desde que tengo uso de razón y ojos, gana con claridad la segunda opción. Pero sólo es una batalla... la Guerra es muy larga.

Conforme escribo este diario de Guerra estarán desembarcando miles de tropas que convertirán el reducido frente pamplonés en una batalla incruenta y masiva. Sálvese quien pueda en el toque de diana del próximo amanecer. Mañana no será una buena madrugada para SER Pamplonesa.

Pero mañana al mañana. Hoy toca lo ya vivido. Los primeros escarceos de la jornada han llegado con el despertador de reclutas que son las Dianas. Pocas novedades y sorpresas. La lucha ha transcurrido con normalidad y los heridos ya lo eran de la noche. Empiezo a preocuparme por la falta de originalidad de las arengas del frente de juventudes.

Algo más divertido, que no original, es el frente familiar que acompaña los pasos de la procesión del Santo (toda Guerra tiene sus iconos). Tradicional división de opiniones en este microbio de las dos Españas que es Pamplona. Filias y fobias al paso de la Teniente Barcina que como suele regaló sonrisas y ostensibles muestras de gozo ególatra a sus fílicos y desprecio a sus fóbicos. Pasiones desatadas y neuronas encorsetadas ("Hay que matar a todos los abertzales", dijo él desafiante).

Eso sí, el batallón "La Pamplonesa" (el mío) estrenaba americana color marfil. Que semejante atentado visual haya tenido aceptación pública confirma mis mayores temores. En esta ciudad el tiempo se detuvo en la época del guateque (15 años tiene mi amor). Clara competencia la nuestra al retorno de Pajares y Esteso. Ya lo dijo ella: "¡Mira, la orquesta!".

Y claro, como toda Guerra la muerte está presente. En estos momentos cae el segundo de la tarde (calculo). Ya se sabe que muchos inocentes caen en los conflictos armados. Asesinos con espada (ya he dicho que el tiempo se detuvo hace mucho aquí) aniquilan con saña a estas horas a unos toros gaditanos. ¿Qué culpa tendrán ellos? Que no se folle no es cosa de cuernos. Yo, en desacuerdo, he abandonado mi puesto en el frente por no compartir los criterios de la comandancia. Algunos compañeros comparten mi opinión pero se agarran al deber en el cumplimiento de las órdenes. Ya me lo decía él hoy: "Tu eres un tornillo. No puedes pensar".

Barciland en fiestas

Así es, mis peores pesadillas han arrancado para no abandonarme durante nueve interminables días. ¿Alguien conoce unas fiestas tan largas como estas? Pues si es así que no dude en no invitarme.

Los Sanfermines han empezado en Barciland. Sí, porque además de la denominación en castellano - Pamplona - y euskara- Iruña - hoy se añade definitivamente la de Barciland, la tierra de nuestra amada (a tenor del número de votos) alcaldesa Yolanda Barcina. Se gusta, se gusta tanto que no ha podido contenerse y gritar, micrófono en mano y bien escondido, su propio "Viva San Fermín, Gora San Fermín". Y eso que había un concejal de Aralar encargado de ello pero se gusta tanto que no podía evitarlo. Tenía que hacerlo. No podía asumir que el protagonismo durante cinco segundos fuera de otro... Hoy la excusa es que en vez de "Viva San Fermín" el concejal Eskubi (huelgan los chistes) ha gritado "Viva las Fiestas de San Fermín"... y eso a su católico corazón le ha dolido como para prepararse de antemano su propio dispositivo de audio.

Para mí, como miembro de la amadísima banda "Pamplonesa", los Sanfermines han empezado tan guarros y burdos como de costumbre. Este año hemos incorporado a la formación un par de componentes: un cámara de televisión y su ayudante. Y es que como durante el año llenamos el Teatro Gayarre con los conciertos extraordinarios hemos decidido potenciar nuestra imagen sanferminera, que todavía no está muy consolidada, con una serie de grabaciones de la banda ejecutando (y siendo ejecutada) durante las fiestas. Precisamente lo que la banda necesita para crecer.

Hoy ha tocado doblete: chupinazo y simulacro de "Riau Riau". A elegir entre paseo sobre cristales rotos de botellas, empujones y charcos de inclasificable nacedero fluvial o fanáticos emborrachados, empujones y concejales de cultura (katxi en mano) patrimonializando la fiesta. Bueno, en realidad no hay posibilidad de escoger... si no quieres taza, taza y media.

En definitiva, estoy de acuerdo con la Junta de la banda... explotemos nuestra imagen sanferminera que, a buen seguro, nos acercará a un público más amplio y nos ayudará a presionar al Ayuntamiento para obtener un convenio un tanto más justo... ¡ah no! Que ya está renovado.

Y mañana... ¡el gran día de las fiestas! Pero eso ya será otra historia... que quizá nunca será contada... o sí, quién sabe. Depende por dónde me de el viento del Sur.

Decoración divina

Mi estancia jienense va llegando a su fin - lo cual significa que mi estancia sanferminera está al caer - y es tiempo de balance. Aprovecho este momento entre piscina y ducha para reflexionar sobre la decoración típica de ciertas casas de esta provincia andaluza...¡¡ OZÚ qué miedo!! Coño el miedo que tiene que pasar uno en una noche de tormenta cuando todas esas caras se ilumen dolientes, padecientes y crucificás... Me refiero a los miles de cuadros con imágenes de Santas, Cristos, Cristillos y vírgenes que pueblan cada rincón de algunas de las casas que he tenido oportunidad de conocer.

Hay algo que no termino de entender. Uno puede venerar desde a Dios, pasando por Maradona, hasta Alá (y así cerramos el círculo). Pero, ¿por qué someterse al martirio de su sufrimiento? ¿Qué gana uno acostándose y cuando folla - con ánimo procreador u ocioso, me da iguá - ver la cara de una virgen lacrimal, un cristo sangrante o un abuelo puteao. Me imagino que muchos calentones llegan a su fín en cuanto la vista se pierde en alguna de estas imágenes.

En fin, reflexiones antes de la ducha... me voy al agua.

Cine sin hadas

Qué triste panorama el del cine en este país. Cada día desaparecen más salas del centro de las ciudades. Ayer mismo, aquí en Jaén, tuvimos que acercarnos a uno de esos horribles centros comerciales para poder ver una película. Ya comenté aquí que la cartelera jienense es desoladora y que la única película no USAmericana y hollywoodiense era "La Educación de las Hadas" de José Luis Cuerda.

Cada vez que tengo que entrar en uno de estos centros comerciales (muy pocas veces, por suerte) siento la misma sensación. Es como el Museo del Capitalismo. Calles sin cielo llenas de reclamos comerciales a izquierda y derecha (incluso en el cielo, si me apuras) donde decenas de personas invierten ¡horas incluso! en comprar... a veces sólo en mirar (¡¿Qué demonios tiene eso de divertido?!).

Pero al grano. El cine, una de esas multisalas impersonales, estaba dentro del recinto y en su cartelera la película USAmericana de moda* (¿hace falta que la mencione?), un par de pelis de relleno (quizá de terror una y melosa la otra) y nuestra elegida, "La Educación de las Hadas".

Ya sólo el aspecto lánguido, triste y apático de quien corta las entradas invitaba a la depresión, pero es que los pasillos estaban llenos de invasivos posters de pasadas y futuras películas proyectadas o por proyectar por supuesto, todas ellas, de cine USAmericano. Esa es una de las sorpresas de los emporios del capitalismo, que aunque ofrezcan más cantidad es más cantidad de lo mismo. Así que seis salas no significan diversidad sino unidireccionalidad de criterios. O falta de ellos.

La sala era fría, ni siquiera te acogía con algo de música sino que podía escucharse hasta el propio aliento. Unas luces blancas, fluorescentes, que no sólo acompañan la espera sino que agreden durante los títulos de crédito (¡¡las películas acaban cuando terminan!!). Y lo que es peor, una deficiente insonorización que permitía disfrutar de dos películas a la vez, la elegida y la del vecino (la ya mencionada no mencionada*).

Por supuesto todo esto hay que condimentarlo con la conversación habitual de algunos espectadores presentes (nunca falla, aunque en la sala no se llegue ni a la decena de espectadores) o el habitual consumo de palomitas y demás chucherías contenidas en unas bolsitas que no se caracterizan por su Fujitsu**. Pero a esto ya le he dedicado mala leche impresa en otras ocasiones... y no dudo que volveré a hacerlo. Semos así.

Lo dicho. Qué triste panorama. El cine a los centros comerciales y a esperar que de vez en cuando se les cuele algún infiltrado en forma de cine de calidad. Y es que los cines se han convertido en las hadas de los cuentos que ya no se cuentan, fantasías del pasado. Son las cosas de la globalización unidireccional.

* Por si alguien lee esto mucho tiempo después de haber sido escrito (Risas) recuerdo que se trata/ba de "El Código Da Vinci" (¡ah sí, ¿te acuerdas la que se montó?)

** Por si alguien lee esto mucho tiempo después de haber sido escrito (Risas) recuerdo que "Fujitsu" anunció sus aire acondicionado como sinónimo del silencio.

Andalucía te quiere

Y por eso me he venido de nuevo p´acá. Ya que me quiere yo me dejo querer. Lo de que hay una Andalucía para cada uno yo me lo he tomado al pie de la letra. Así que la haya o no, una andaluza para cada uno, yo ya me he pillado una. O, ¿será que la andaluza me ha pillado a mí?

Sea lo que fuere por aquí ando de nuevo, por tierras jienenses, buscando el respiro hondo, profundo y sosegado antes de la que se avecina un año más por las calles de la vieja Iruña. No es precisamente un ejercicio de voluntariado el que me espera así que he huido lo más lejos que me han dejado para intentar olvidar lo inevitable. Amigos, comer lo hacemos todos y de momento no invitan todos los días.

Así que mientras tanto me he entretenido comprobando cómo en España (en la de verdá) se sigue a la selección española de Gúrgol (que dice por ahí algún forero). Por primera vez en mi vida me he visto rodeado de camisetas rojigualdas y banderitas españolas portadas por chavalines camino de un bar para ver el Mundiá. Más o menos como en la calle Jarauta de Iruña. Me imagino que a alguno le saldrá una úlcera por mi tierra... no vaya a ser que los vascos se lo merienden. Pero ya se sabe, en Iruña lo de España es como con UPN/PP, nadie lo vota... y luego gobierna. Pero vamos, que al fin y al cabo anoche la que perdió fue la selección del Estado Español... que no es lo mismo que España.

Y ahora que estoy en España (que no en parte del Estado Español) tengo que aprovechar para disfrutar de su gastronomía (¡viva la tapa!) y de sus gentes... ¡También de sus museos! Tengo pendiente para la vuelta la visita a Casa Pepe (en pleno Despeñaperros) con sus foticos de Franco y Primo De Rivera. A ver si consigo una cámara y me retrato como uno más, como un epañó, patriota y ... ay ay ay La France... ¡gabachos cabrones! Mira que somos más chauvinistas que ellos... ¿Se pueden llegar a decir más gilipolleces en las horas previas a un partido? Lo a gusto que me quedé yo deseándole suerte a... un gabacho antes del partido aquí en Jaén. Pobrecillo, ¿se habrá atrevido a salir a la calle hoy?

Así que nada, por aquí os dejo que me voy al cine. Por cierto, ¡cuán deprimente cartelera jienense! Está bien irse de casa, así cuando uno vuelve se da cuenta de que no todo es malo en su tierra... Pero que nadie se emocione, no me voy a quedar allá porque tengamos los Golem Yamaguchi. Además, pa cuando vuelva ya los han cerrado porque van a empezar los inevitables Sanfermines... ¿inevitables? Propósitos para mañana: un cine como Alá manda en Jaén y el final de las fiestas de Iruña.

La Cadencia

"Tenéis que inventaros vuestras propias cadencias", dijo en alguna ocasión mi profesor de trompeta. Nos acostumbraron en el Conservatorio a interpretar las cadencias que otros habían hecho para los grandes conciertos de trompeta pero nadie nos dijo cómo se podía inventar uno la suya propia. "Pero, ¿y eso cómo se hace?". El Conservatorio, al menos el mío, no estaba hecho para incentivar el amor por la música y ni mucho menos para incentivar la creatividad propia. Así que llegado mi examen de matrícula de honor de final de carrera decidí lanzarme y hacer una. Creo recordar que la obra que se pedía era el archiconocido (al menos en el mundillo trompetístico) concierto de Hummel. Me puse manos a la obra y me inventé una cadencia de "autohomenaje" con fragmentos de las tres obras que había tenido que interpretar en el examen final, una contemporánea, otra clásica y otra barroca. La cosa no gustó demasiado en el tribunal, especialmente a mi profesor que creo sintió cierto estupor ante aquello. "Pero, ¿no nos dijiste que inventáramos nuestra propia cadencia?".

Os dejo este maravilloso vídeo que recuerda (¡salvando las distancias!) aquello que yo hice, pero sobre todo una forma de entender la música que a mí, particularmente, me llevaría de nuevo a un Auditorio a ver un concierto de Mozart.

Cruzando el puente

Cruzando el puente, el cielo. Al otro lado del río, las velas y tu mirada. Ojos que miran curiosos lo que vendrá sin dejar de ver aquí y ahora. Aquí el sueño, ahora el momento.

Coges mi mano ciega sobre el puente helado. Me siento seguro. Son tus ojos los que ven y nuestro corazón el que camina. Me asomo al río de mis miedos pero parece sereno al verme contigo.

Llueve el tiempo bajo el puente. El río ahoga miradas que cayeron perdidas. No tengo miedo. Son tuyos mis ojos ciegos de amor. Es tuya la mano que me guía hacia tu mirada a la luz de las velas. Hacia el otro lado del puente.

¡Esto se hunde!

No, tranquilos, no. No me refiero a España... ¡se hunde mi casa! Hace diez minutos ha comenzado la debacle de cada verano. Es más, con la llegada del verano, hoy mismo, ¡¡han llegado las obras vecinales!! Es un clásico (me río yo de Mozart). No hay verano que una obra no joda la hora de la siesta o las últimas del sueño nocturno.

Tendríais que ver la cara de la pobre Sue. De semejantes ostias que están metiendo creo que se le ha pasado el celo. ¡Se viene abajo mi casa! Y encima cuando estaba grabando uno de mis programas...

¿Qué significa todo esto? A) Ya no puedo grabar (a no ser que incluya la percusión como instrumento de locución) B) Ya me han jodido el trabajo por hoy C) Me estoy empezando a poner de mala ostia D) ¿Significan las obras que mañana a las 8 seguirán destruyéndolo todo? D) Como así sea iros preparando para unos textos realmente violentos en este blog de aquí en adelante E) Quizá llame al Ayuntamiento a ver si los cabrones tienen licencia de obra.

Confirmado. Hoy es el solsticio de verano. Aquí el verano se ha retrasado un par de horas. Ha llegado a las 16 horas y 37 minutos.

Sigo en huelga

Sigo en huelga de radio. He perdido la cuenta de los días pero deben ser ya dos o tres semanas, si no un mes, sin escuchar la radio por la mañana al desayunar, al mediodía al cagar y a la hora de comer (¿eso es por la tarde o todavía por la mañana? Depende de en qué Europa vivas). Y resulta que mi trasero, más bien mi ano, sarpullido durante meses ha empezado a recuperar su aspecto normal... o todo lo normal que puede resultar el aspecto del vertedero humano. Oscuro está, pero un oscuro como más noble, como para sentirse orgulloso de su negritud al posar el trasero en el váter y abocarlo al infinito más terrible de la oscuridad de las cañerías. Al grano, mi pregunta es: ¿tendrá algo que ver la huelga de radio con que mi ano presente mejor aspecto?

Mentiría si dijera que no he escuchado la radio en todos estos días (nótese que me refiero a la radio convencional, no a la musical) pero ha sido por accidente. Por ejemplo, el domingo por la noche, programaba mi despertador para ahogar mi sueño en radio en las primeras horas del lunes (al fin y al cabo sonido más agradable que el crudo pi pi pi del aparatito). Y, al comprobar si el volumen era el adecuado, salió Mariano Rajoy diciendo algo de que su partido había salido ganador en el Referéndum del Estatuto de Catalunya. La verdad es que me asusté... ¡dios mío! ¡¡¡El PP gobierna Catalunya!!! Menos mal que todavía no hago huelga de periódicos y me enteré que no, que lo que quería decir Mariano es que todos los que no fueron a votar le apoyaban y que, por lo tanto, la suma de los catetos era igual a la hipotenusa... pobres catetos abstencionistas.

Por primera vez en más de un decenio (y me quedo corto) escuché como cinco minutos seguidos los Cuarenta Principales... ¡fui forzado, amordazado... todo menos voluntario! Resulta que celebran nosecuántos años de existencia impulsando la música (¿?) y lo celebraron con un macro-concierto de tropecientasveinte horas. Tuve la desgracia de escuchar a Luz Casal perpetrar una canción junto a... en fin, ni me acuerdo... ¡Luz, te queremos!, decía el locutor. Lo que no se pudo escuchar es la continuación, "te queremos regalar un afinador". Aunque no me hagas mucho caso... quizá eso fue mi imaginación. Aunque peor fue ver la foto del concierto... imagino que la peluca era para que la escucháramos con la vista...

Dicho lo cual, me voy al sobre... Volveré... ¡Espera, espera! ¿Volveré? ¿Volver?... con la frente marchita... No Penélope no, ¡no vuelvas a hacerlo! Lo tuyo no es el cine... y menos el cante. ¿Es que ningún crítico era capaz de verlo? ¿Tan cegados estaban?

El Mundial de El Roto

Silencio

Llevo unas semanas en una considerable crisis de radio hablada. Hace años había gente que no me reconocía sin auriculares en los oídos. Escuchaba música a todas horas con total fervor. Cuando la música empezó a ser una obligación laboral (con y sin remuneración) y perdí un cierto grado de ilusión/emoción/capacidad de sorpresa me pasé a la compulsiva adicción de la radio convencional.

El caso es que desde hace ya bastantes días mis desayunos son solitarios. Antes solía acompañar mis tostadas con la voz de “cinco gilipollas discutiendo sobre gilipolleces sobre las que mañana discutirán otros cinco gilipollas” (La flaqueza del bolchevique, más o menos textual). Lo siento pero estoy en una de mis habituales crisis de radio hablada y prefiero el silencio. Es mucho más reconfortante.

¡Cuántas gilipolleces cada mañana! Uno tiene la sensación de que el mundo se va a hundir bajo sus pies al pisar la calle (algo que puede pasar literalmente en ciudades gallardonianas o barcinianas) y sin embargo se encuentra que la vendedora de periódicos sigue escuchando los cuarenta principales y que la leche sigue estando más cara que la ídem. Tengo ganas de escuchar a los “cinco gilipollas” discutir por el precio de la leche de los oyentes que les escuchan a esas horas indigestos... y no precisamente por la leche.

En fin, que a pesar de todos los males que nos acechan a la vuelta de cada esquina ahí está mi Sue de nuevo en celo. Se ve que no le importa demasiado que mañana once alemanes y once costarricenses le empiecen a pegar h/ostias (lo siento, no sé si es lo mismo hostia que ostia cuando de meterla se trata) a un balón para meterlo en la portería. Lo curioso es que es bastante probable que la vida de muchos alemanes y costarricenses vaya a ser mejor o peor dependiendo de si alguna de esas h/ostias entra en la red.

Lo que a mí me va a hacer la vida un poquito peor es la sobredosis de pasodobles que me tocan tocar con la banda de música de Iruña – Pamplona de aquí a Sanfermines. Qué curioso, parece que cuando acaba el curso para la banda lo empieza para el público. Estoy hasta el moño de los platillazos (uncha uncha) del sector percusivo de la banda. Y eso que Félix (el de los platillos) nos ha dicho que debíamos tocar esa música con amor. A mí me pasa como a su compañero en la empresa al llegar por la mañana al curro: “Tengo los huevos llenos de amor... pero es que mi mujer”. Pues eso, que mi cuerpo emana amor por la música... pero alguna me toca los huevos.

Hablando de música. Por enésimo año en la ya mentada ilustre ciudad de Iruña – Pamplona arranca el ciclo “Jazz en la Calle”. Los cuatro viernes de junio conciertos de Jazz en la p... calle. Venga, palmadita en la espalda del que adivine los términos promocionales del ciclo... ¡Premio! Este ciclo pretende acercar cada vez más esta música a un público que de otra manera no asiste a este tipo de conciertos. ¿Que de otra manera no asiste a este tipo de conciertos? ¿¿¿¡¡¡A qué conciertos!!!???

Sigue. El objetivo de este ciclo continúa siendo el de apoyar a grupos locales, proporcionándoles la posibilidad de tocar en su ciudad en buenas condiciones, tanto técnicas como económicas. En efecto, creo que la Orquesta Sinfónica de Navarra se está planteando seriamente dos opciones para abandonar Baluarte. O bien trasladarse a la perfección acústica de la Sala Mikael o bien sublimar al personal en la p... calle.

En el país de la envidia

Me dice un colega en un foro que decir que vivimos en el país de la envidia y la difamación es un tópico. Claro que mi "tópico" venía en respuesta a las insinuaciones que entre él y otros foreros hacían de la complicidad entre el periodista musical Ramón Trecet (Diálogos 3 - RNE3) y la editorial discográfica en la que trabaja su mujer (Resistencia).

Que este país está acostumbrado a la envidia y la difamación no escapa a nadie. Basta con poner la radio o escuchar en cualquier lugar para ver que alguien habla mal de alguien, sobre todo si consigue algún tipo de éxito.

Diálogos 3, el programa de Trecet, lleva más de veinte años (¿casi treinta?) haciendo sonar en RNE músicas muy poco frecuentes en las emisoras de radio y haciéndonos conocer a innumerables artistas que a día de hoy son referentes de sus respectivos estilos. La editorial discográfica de su mujer, Resistencia, distribuye en España algunas de las grabaciones coincidentes con las estéticas del programa de radio. En vez de agradecer la difusión que RNE (Trecet) y Resistencia (su mujer) hacen de estas músicas sembramos, por supuesto, con la semilla de la difamación. Claro, pone la música que vende su mujer.

No hay amor que cien años dure

¡Dusko cabrón, saluda al campeón! gritaba parte del respetable vitoriano en su visita al Buesa Arena de esta noche. El antes amado ahora odiado, aunque todo hay que decirlo que mayoritariamente se le ha aplaudido.

Ay Dusko Dusko... qué cabezón es el pobre. Tiene al Barça maniatado. ¡Qué miedo da el tío! Si es que no se puede vivir con esa presión. Que fallas una, al banquillo. El pobre Basile está martirizado. En un equipo de jugones como Basile, Navarro o Williams no puedes pretender el corsé. Ya se quejó Williams de que cada ataque es una agonía con Dusko encima suya mandando lo que tiene que hacer. Me temo que su efecto no ha sido el deseado en el Barça. Pero claro, no parecen estos los jugadores apropiados para unas ideas como las suyas.

¡Qué bueno es Navarro! Pero solo poco se puede hacer contra todo un TAU. Y, ¿qué le pasaba a Marconatto? Parecía fuera del partido, subía el último al ataque barcelonista...

Vaya con el par de energúmenos que me han tocado a mi derecha en el partido. Concurso: A ver quién dice la burrada más grande. Como premio la risa del colega. Y aún critican que se financie el Proyecto Gran Simio. Por favor, que al menos quedan animales con dignidad.

Y viéndolo todo... Calderón Calderón, Calderón te quierooooo. El ex del TAU y actual Raptor de Toronto se ha fotografiado con todo el mundo (sonrisa para todos) pero mi querida Sole ha llegado tarde al autógrafo (lo sentimos Gema). Y mira que él encantador con todo el mundo pero un currela del TAU ha dicho que hasta aquí hemos llegado. Ayyyy, si es que algunos tienen el pavo más subido que la estrella de turno.

Los rumanitos

Por la habilidad social que caracteriza a mi madre hoy me he enterado de la vida y milagros, casi al completo, de una joven trabajadora en la sede de una caja de ahorros a la que he acudido a abrir una cuenta. Normalmente a mí me suele bastar con saludar, cumplir con los procedimientos y adiós muy buenas. Pero no es así para mi madre, ni por lo visto para la joven trabajadora a la que a partir de este momento llamaré Eustaquia (nombre ficticio).

El caso es que el perro de su futuro marido (se casan próximamente) al que llamaremos Fausto (al perro, claro) se zampó las medias de ella mientras estaba en la ducha. Preocupados por su estado tras la ingestión de la media acudieron al veterinario. El estómago estaba lleno, no se sabía si por comida o por la media, y debieron volver al día siguiente con el consecuente pago de dos consultas... ¡carísimo! Estoy preocupadísima esperando a que cague a ver si salen las medias. Si el pobre Fausto no las ha cagado ya tendrá revestido el estómago de finísima tela femenina.

El caso es que la vida de Eustaquia ha recibido varios sobresaltos en apenas una semana. El otro día dejó su coche aparcado en un aparcamiento subterráneo. Al volver a por él le habían abollado una parte - lo siento, no recuerdo cuál -. No sé cómo ni cuántas gestiones le ha llevado conseguirlo pero el gestor del aparcamiento terminará cubriéndole el dinero de la reparación (casi 400 Euros, por si estaban interesados). Así que cuando lean en los aparcamientos un cartel que dice que la empresa no se hace responsable de los robos o daños que pueda sufrir el coche llamen a Eustaquia.

Bien, creo que la narración está perdiendo interés así que vamos con los rumanitos del título. Vamos por partes. Tras su boda Eustaquia se cambiará de ciudad para vivir. En la nueva ciudad contactaron con un albañil de confianza para que les hiciera el baño. Tras consultar con el presidente de la comunidad de vecinos éste les aconsejó no pedir licencia de obras al Ayuntamiento, tal y como todo el mundo hacía. Con que sean discretos... El caso es que la obra avanzaba con una lentitud exasperante y Eustaquia llamó al albañil de confianza para "achucharle" con supuestas prisas sobre la ocupación del piso. Parece que la llamada surge efecto, las obras avanzan. El problema viene cuando el presidente de la comunidad de vecinos se encuentra unas bicicletas en el portal de la vivienda y a dos rumanitos que bajaban sin discreción alguna los sacos de escombro a la calle. Se acerca a hablar con ellos y, como no entienden castellano, huyen despavoridos dejando las obras inacabadas y sus propias bicicletas. Se monta un cierto alboroto y en esto que pasa un policía municipal que ante aquello termina por multar a Eustaquia y a su futuro marido por la falta de licencia de obras. A ello se suma que tuvimos que pedir la licencia de obras y, ¡claro!, habrá que cambiar el bombín de la puerta porque... ¡vete a saber!

Así que me fui al médico porque con tanta tensión me dolía todo... y me dio una hoja sobre las consecuencias del estrés. Así que me fui de ahí a la agencia de viajes y me pillé un viaje de ocho días.

Acudamos a la manida frase de la realidad supera a la ficción. ¿Recuerdan la película "Crash"? El momento en que Sandra Bullock (más bien su personaje, espero) empieza a gritar como loca porque un hispano está en su casa arreglándole los bombines... ¡A cuántos ladrones les hará copia de las llaves!, venía a decir en ese momento. ¿A cuántos rumanitos más les harán copia de las llaves de Eustaquia? Claro que quizá la pregunta deba ser otra, ¿de verdad era un albañil de confianza? ¿Tanto miedo da el castellano? O, ¿será que no tenían papeles y el albañil de confianza les pagaba una mierda sin contrato y por eso empezaron a correr? Eso sí, qué putada lo de la multa por no pedir licencia de obras, ¡ladrones!

Al final salí de la caja con mi nueva cuenta... unos cuarenta minutos después. Por cierto, no me acuerdo muy bien si Fausto era el nombre del perro o el del futuro marido.

Queridos Spammers*

Estimados spammers,

os escribe el moderador de este foro, cuyo nombre no oculta tras raras personalidades en la red: Carlos Pérez Cruz.

Entiendo que es muy importante que en este modesto rincón para los aficionados al Jazz, y más concretamente para los oyentes del programa de radio "Club de Jazz", estemos al día de las últimas novedades en sexo infantil, incluso en descuento en cigarrillos (¿?), sexo lésbico, homosexual, heterosexual y todo tipo de prácticas sexuales al alcance de un sólo click y una VISA. Entiendo que necesitáis promocionar vuestras páginas (o quizá ni siquiera lo sean, who knows?) debido a la feroz competencia de pornografía en la red de redes. Pero queridos, esta página es pequeña, con no demasiadas visitas (las justas y necesarias) y a ellas llegan los interesados en Jazz, que aunque tiene saxo no va de sexo. Así que si no es mucho pedir os rogaría no tener que estar borrando vuestras suscripciones espámicas cada día y algún que otro mensaje que poco o nada tienen que ver con los intereses de esta web y de sus usuarios (¡censura! ¡censura!)

Agradeciendo de antemano vuestra no atención y encomiable esfuerzo por acercarnos vuestras páginas (o no) para nuestro disfrute onanista se despide vuestro querido censor Carlos Pérez Cruz.

*publicado en los foros de mi web www.elclubdejazz.com

Camino a Guantánamo

Han pasado ya unos días desde que tuve la oportunidad de ver en los cines Golem de Iruña - Pamplona la película Camino a Guantánamo (The Road to Guantanamo) del director británico Michael Winterbottom y su ayudante habitual Mat Whitecross y sin embargo sigo bastante afectado por lo visto en ella.

Camino a Guantánamo es una película que entremezcla documental, ficción e incluso televisión para narrar la historia real de tres jóvenes británicos de origen paquistaní que terminan detenidos en la base norteamericana de Guantánamo en Cuba. La realidad es tremenda, de cómo un viaje a Paquistán para la boda de uno de ellos termina en la pesadilla de Guantánamo, pero es que además los conceptos que manejan Winterbottom y Whitecross consiguen la mayor de las credibilidades e impacto visual que uno recuerda en el cine. Mientras escuchamos y vemos a los protagonistas reales de la historia la mezcla de documental y reconstrucción de la historia mediante ficción consigue captar la magnitud del esperpento/tragedia/sinrazón/drama.

De alguna manera recuerda a su genial In this world en la que se narraba la historia de dos primos afganos que tratan de llegar ilegalmente a Inglaterra en busca de mejor vida. Ya entonces su concepción de ficción/documental llamaba la atención pero en el caso de Camino a Guantánamo todas las expectativas las rebasa con creces. Aunque uno imagina el impacto de lo que va a suceder en Guantánamo es casi más espeluznante todo el proceso previo que lleva a los tres jóvenes a Afganistán en el inicio de los bombardeos estadounidenses post-11 S.

Aunque aquí se ha podido ver con normalidad una vez más una película comprometida, como lo es ésta, se ha visto en dificultades para su normal proyección en Estados Unidos. La productora ha tenido que cambiar el cartel original de la película por otro que sugiriera menos violencia. La presencia de un rostro encapuchado recordaba demasiado a vergüenzas como Abu Ghraib en Irak y se ha eliminado esa capucha para no ofender en la recta y moral USAmérica. (tal y como se puede ver en las fotografías que acompañan a este texto).













En un momento determinado de Camino a Guantánamo los tres afectados reales reflexionan sobre lo que la experiencia les ha supuesto. La idea más repetida es la de seguir adelante, la de que todo ello les ha fortalecido e incluso alguno de ellos se muestra más comprometido con su religión. Al salir del cine mi compañera y yo vimos que a ambos nos había llamado la atención las aparentemente decepcionantes reflexiones de ellos después de todo lo vivido y sobrevivido. Pareciera como si tras la increíble experiencia y tortura vivida se pudiera esperar algo más. Sin embargo pronto caímos en la cuenta de que la mayor reflexión en este caso es la propia supervivencia y que el mayor logro de los tres no era la grandilocuencia de pensamiento ni los grandes propósitos vitales sino la vuelta a la normalidad en una vidas simple y llanamente comunes.

Una vez más la capacidad del ser humano para destruir física y psicológicamente al propio ser humano espanta. ¿Cómo consiguen convivir consigo mismos aquellos encargados de mentir y torturar en busca de una confesión que saben falsa? ¿Consiguen, de verdad, convivir con ello? La locura humana no tiene fin. Guantánamo sólo es un ejemplo más.

La web de Camino a Guantánamo: http://www.roadtoguantanamomovie.com/