Fronteras

Sacado del periódico "La Vanguardia" de hoy:

"Le contaré una historia -comienza Lali Jadonova, rusa de origen georgiano cuyo marido es armenio -. Tras la II Guerra Mundial, un pueblecito quedó dividido por la frontera entre Turquía y la URSS. A una mujer se le murió un hijo que vivía al otro lado y pidió permiso al soldado de la valla para cruzar. Éste le dijo que no, y ella se fue a Tiflis, luego a Moscú, a Europa, Estambul y llegó al pueblo, enterró a su hijo y se acercó a la frontera. El soldado, cuando la vio, comenzó a llorar. Pidió perdón a la señora y le dejó cruzar a su casa".

Libertad

Sí. Esta imagen procede de una película pornográfica previamente censurada por un servidor como para que pueda ser vista por un bebé como algo normal: simplemente un hombre que se agarra a la teta. De hecho podría ser perfectamente la imagen de una campaña de sanidad animando a las madres a dar pecho a sus críos (que miren el placer que da, por cierto). Pero después de contemplarla durante unos minutos uno se da cuenta de que las cosas no siempre son lo que parecen (o sí). Si el lector se fija podrá contemplar al fondo un cuadro que parece rememorar la famosa imagen del izado de la bandera de Estados Unidos en Iwo Jima durante la Segunda Guerra Mundial en el que aparece impreso un mensaje en grandes letras: FIGHTING FOR YOUR FREEDOM (Luchando por tu libertad). ¿Es esta la libertad que promete la lucha contra el terrorismo de USAmérica? (Porque si es así quizá cambie mi escala de valores). Pero me temo que en el fondo no es una campaña de reclutamiento del Pentágono. Porque si uno aparta los ojos viciosos de la mano y la teta y se concentra de verdad en el cuadro, fijamente, sin dejar el rabillo del ojo, le asalta una duda. ¿Nos nos estarán diciendo, en el fondo, que la lucha por la libertad da por el culo?

La Azotea (para la Potamaga)

Al acceder a la azotea vio que no estaba solo. No era el único que había decidido subir desnudo a aquellas horas en las que empezaba a clarear el día pero sin que todavía se tuviera noticia del sol. Pensó en volver atrás sobre sus pasos. Que pudiera haber alguien a esas horas era lo último que había imaginado pero estaba decidido y nada ni nadie frustraría sus planes. Comenzó a caminar antes incluso de que ella se girara al escuchar cómo se abría la puerta de la azotea. No se inmutó. Después de reconocer la figura desnuda del recién llegado volvió a recuperar su posición. Sentada sobre la barandilla apoyaba el tronco sobre sus brazos mientras las piernas bailaban ligeramente en el vacío. Él se acercó y sin mediar palabra se colocó a su lado, exactamente en la misma posición que ella. Ninguno dijo nada. Se aceptaron sin necesidad de pedir permiso ni disculpas. Empezó a sentir cómo el viento más frío del día, el que precede a los primeros rayos del sol, recorría como un escalofrío su piel. Hubiera agradecido una manta con la que cubrirse y, sin embargo, sintió algo que en su vida había sentido: sintió su existencia desde la punta de los dedos de sus pies colgantes hasta la punta del pelo más largo en la cima de su cabeza. Durante unos segundos cerró los ojos e imaginó que al final del abismo no estaba la calle, vacía a esas horas, apenas algún coche con legañas, sino un acantilado en el que estallaban las olas en violento oleaje. Todo resultaba tan fascinante y extraño que tuvo que abrir los ojos para convencerse de que era producto de su imaginación y que en el abismo seguía habitando el cemento, los coches aparcados, ahora también un señor que barría la calle ajeno a los dos cuerpos sobre su cabeza.

Seguían sin decirse nada aunque estaban tan próximos uno del otro que un mínimo movimiento de cualquiera hubiera hecho que sus cuerpos se rozaran. Ella tenía el rostro sereno y la mirada fija en algún punto que él no conseguía descifrar. A su izquierda un paquete de tabaco. De vez en cuando él la miraba de reojo, no se atrevía a romper la armonía que el silencio, el frío, la desnudez y las primeras luces del día le hacían sentir. Aquella mujer podía ser su abuela, sesenta y muchos años, incluso más. Le pareció muy guapa. Nunca había pensado así de una mujer que pudiera tener la edad de su abuela. Le llamó la atención lo bonitas que eran sus piernas que, al igual que las suyas, seguían bailando serena pero incontrolablemente en el vacío. De pronto ella rompió el silencio y, tras coger el paquete de tabaco, le ofreció un cigarrillo.

- No gracias, no fumo.

Ella encendió uno y aspiró profundamente. Después soltó el humo y el humo se camufló en el vaho. Largos segundos y una nueva calada, cada vez más profunda, cada vez más tiempo el humo en su interior.

- Eres muy joven para no fumar -, dijo ella.

Le hizo gracia el comentario pero no respondió. Se había sentido tan bien en silencio que no le apetecía iniciar una conversación. Sonrió.

- ¿Cuántos años tienes?

Una segunda pregunta sin respuesta le hubiera hecho pasar por un maleducado. Pero, ¿por qué había decidido hablarle? Empezó a culparse por no haberse sentado en el lado opuesto de la azotea pero, de haber elegido así, no habría podido ver el sol asomar su primer rayo.

- Veintidós - respondió.
- ¡Vaya! Eres muy joven para estar aquí a estas horas - exclamó sin ni siquiera mirarle.
- ¿Joven? No creo que esto sea cuestión de edad.
- Bueno, a esta hora los de tu edad o están todavía de fiesta o empezando a dormir. ¿No podías dormir?
- Tampoco lo he intentado.

Volvieron al silencio, a las caladas profundas ellas y él a cerrar los ojos. Le había gustado sentir el mar. Pero esta vez no podía escucharlo.

- ¿Sueles subir aquí? – preguntó él.
- Eso quiere decir que es tu primera vez.
- ¿Por qué?
- Porque si subieras a menudo ya me habrías visto.
- No es la primera vez que subo – se defendió algo nervioso, aunque en realidad sólo se había asomado la tarde anterior para echar un vistazo.
- Pero sí a estas horas.

Con esa sentencia llegó de nuevo el silencio. Él cambió de postura, recogió sus piernas y las rodeó con sus brazos. No supo por qué pero empezó a sentirse incómodo con su desnudez. Ya no sentía frío pero le hubiera gustado tener esa manta. El sol seguía sin aparecer aunque el cielo iba tejiendo una fina tela entre blanquecina y rojiza cuanto más cerca estaba del punto en el que el sol asomaría en unos minutos. Realmente le hubiera gustado estar a solas en ese momento pero ella no parecía tener prisa. Quizá cuando apurase el cigarrillo se marchara.

- ¿Subes a fumar? – preguntó con un tono que delató su esperanza.

Ella no contestó. Simplemente sonrió y tras la sonrisa quedaron dos pequeñas arrugas en la comisura de sus labios.

El sol asomó de golpe, sin avisar. La mirada de ambos se tensó y los párpados se arrugaron. La calle seguía dormida, el hombre que barría ya había desaparecido y seguían siendo pocos los coches que irrumpían en el ruidoso silencio del barrio. Los dos cuerpos desnudos, ella con las piernas flotando en el espacio, él con los brazos alrededor, se habían iluminado. Él se sentía cada vez más incómodo ya no sólo por la presencia de aquella mujer sino porque sintió que el sol les delataba a los ojos del mundo.

- Me voy – dijo mientras se bajaba de la barandilla.

Ella se giró, le sonrió serenamente y volvió a su posición. Él permaneció por un instante con la mirada fija en su espalda con la sensación de que le quedaba algo por decir. No supo qué. Reanudó su camino de vuelta pero al poco volvió a detenerse.

- ¿Volverás a subir mañana?
- ¿Subir? Hace mucho que no bajo – dijo ella sin mirarle.

Y se marchó.

© Carlos Pérez Cruz

Violencia

Estoy sentado en un banco mientras espero. De pronto pasa un grupo de adolescentes (masculinos) y uno de ellos, sin mediar ningún tipo de suceso aparente, le propina una patada a una señal de tráfico. Me quedo mirándole pero ignora mi mirada. A los pocos segundos una pareja (hombre y mujer) de unos cuarenta años (aparentes) pasa delante de mí. Consigo escuchar las siguientes palabras que salen de la boca de ella: sólo le dio un puñetazo, tampoco le iba a matar. Acto seguido una pareja de jóvenes (masculinos), en dirección opuesta a la de la pareja anterior, comenta el estado ebrio de un tipo que debe ser enorme ("mazas", dicen) y con el que era mejor no meterse en ese estado.

Es conveniente...

Regreso a casa de viaje por Cantabria. Sintonizo la Cadena SER en Santander en el tramo local del Hoy por Hoy. La periodista al frente del programa entrevista a una artista rusa residente en Santander. Al inicio de la entrevista desconocemos su disciplina hasta que la invitada pronuncia las palabras "mi pintura". Pequeño detalle que pasa por alto de inicio la locutora. La entrevista, obviamente sin guión ni documentación de ningún tipo, transcurre entre preguntas del tipo ¿Qué tal somos los cántabros? ¿Llevas muchos años aquí?. Preguntas de profundo calado entre las que la artista rusa va incluyendo sus propios bloques informativos. Ya que no se lo preguntan, y antes de que la locutora rebusque en el cajón de las cuestiones geniales, la pintora inicia por su cuenta el relato de sus características como pintora a través de frases iniciadas con la muletilla Es conveniente. ¿Qué es conveniente según la artista? Es conveniente hablar de mi estilo...; Es conveniente hablar de los colores...; Es conveniente hablar de las temáticas..., etcétera. Es conveniente, añado yo, ser un poco más serios, rigurosos y preparar las entrevistas. Pero eso, claro, pertenece a otro tiempo de la radio inconveniente para los tiempos que corren.

Dentista

Tumbado en el sillón reclinable del dentista trato de dejarme hipnotizar por el falso tragaluz del techo. No quiero escuchar el chirrido que escupen los dientes de mi vecino que lloran y patalean. Llega mi turno y no quiero sentir. Cierro los ojos y la luz se convierte en una imagen femenina que recorre mi cuerpo que permanece tumbado. Me desabrocha el botón del pantalón y comienza a bajar la cremallera. Cuando todo va a suceder el sonido de la taladradora irrumpe en mi sueño y ella se desvanece. Ahora la única mujer es una voz que berrea por los altavoces de la salita algo así como que la vida es un sueño y que ella va a soñar. Puede que lo mío sea un sueño dentro de un sueño o simplemente que vivo despierto pero juraría que una vida en la que las taladradoras hacen chirriar mis dientes se parece más a una canción de Tom Waits que a esa en la que además de soñar viajan encima de un delfín.

El día de los mosquitos

Tiene la mañana esa luz agresiva que amenaza con cegarte. Tiene el espacio ese espesor que cuesta atravesar al caminar, que te embadurna como una telaraña tejida con masas de aire cálido y bolsas de mosquitos. Muchos mosquitos, mosquitos en solitario, mosquitos formando grandes globos que se mueven al son de la reina de los mosquitos y que, en el momento en el que el sol cegador te nubla la vista y desaparece la pared chivato, se estrellan contra el cuerpo líquido que los deja atrapados, moribundos, hasta que el dedo juez sentencia su caída libre al vacío.

Hoy es el día de los mosquitos. Hoy conviene no abrir demasiado la boca.

Sonidos... del Mundo de la Música

Después de remolonear durante algún tiempo he vuelto a la carga con el programa paralelo del Club de Jazz dentro del proyecto www.librecreacion.com, Sonidos... del Mundo de la Música. Ya están disponibles dos nuevos programas (el 43 y el 44) en el que se puede escuchar música de Michael Nyman, Natacha Atlas, Mark O´Connor, Yo-Yo Ma, Loreena Mckennitt, Alexandre Desplat o The chieftains. Así que avisados quedáis por aquí y quien quiera estar al loro ya sabe dónde encontrar el programa.

Tertulianos

¡Dios mío Miguel Sanz la que has liado! Cuando uno escucha en la tertulia de "Hora 25" (Cadena SER, noche del martes 9 de Septiembre de 2008) cosas como que los socialistas navarros querían pactar con Aralar (que confunden con Nafarroa Bai que es el partido que incluye, entre otras formaciones, a Aralar), cuando se dice PSE (Partido Socialista de Euskadi) en vez de PSN (Partido Socialista de Navarra) y ninguno, absolutamente ninguno de los tertulianos, es capaz de expresar que las declaraciones de Miguel Sanz (en las que dice que puede votar a favor de los presupuestos generales del Estado en contra de la disciplina a la que se supone le obliga el pacto con el PP) son reflejo de la necesidad de estar a bien con el PSN (que no con el PSE) por la necesidad de conseguir su voto positivo a los presupuestos de Navarra... es entonces cuando uno se da cuenta, una vez más, de que si cuando hablan de lo que conoces no saben, ¿qué puedes llegar a saber cuando hablan de lo que no conoces?

Ignorante de mí. ¿Cómo no me había dado cuenta de que todo esto era por la manifestación de "Navarra es España" de hace unos meses? Es que Sanz se ha dado cuenta de que mejor que no le identifiquen con el PP. Ya me parecía a mí...

E.S.T. "Leucocyte" (disco póstumo)

Punto y final. Con el lanzamiento de Leucocyte (Leucocito) el trío sueco E.S.T. dice adiós a sus seguidores repartidos por medio mundo. La muerte en junio de 2008 de Esbjörn Svensson nos ha birlado la posibilidad de seguir acompañando a este trío que culmina con un disco póstumo una fascinante biografía de quince años que, a excepción del inicial When everyone has gone (Dragon Records) de 1993, está documentada por completo en el sello alemán ACT.

Doce discos y un DVD nos han permitido asistir a la evolución estética del trío que siempre, salvo su disco dedicado a la música de Thelonius Monk (Plays Monk – ACT 1996) y de una versión de Stella by Starlight en el primero, ha trabajado con material propio. Y ya desde sus primeros pasos se ha expresado en su propio idioma, obviamente dialecto de otros muchos, siempre reconocible e inconfundible, que les ha abierto puertas internacionales poco conocidas para los músicos de Jazz del viejo continente. Y eso, aparte de por cuestiones de mercadotecnia que se me escapan, es lo que les ha hecho trascender las fronteras de su país, de Europa y de los oídos de los aficionados a la música. Entre sus seguidores figuran amantes del Jazz, la Música Electrónica, el Rock, la “Clásica” e incluso aficionados a la música en general (aquellos que así se definen – “me gusta de todo” - y apenas conocen más allá de lo que programan las radiofórmulas pop). Aun así conviene no perder la perspectiva del tipo de difusión y número de aficionados del que hablo; masivos para lo acostumbrado en el gremio, claro.

Desde el momento mismo de la muerte de Esbjörn Svensson en accidente de submarinismo en una isla cercana a Estocolmo (el 14 de junio) se nos hizo saber que en septiembre iba a aparecer el que se convertía de manera irremediable en disco póstumo del grupo. Golpeados por la muerte de un icono de los tiempos que corren se despertó una curiosidad dolorida por conocer el contenido de esa última grabación, del This is the end (que cantaban los Doors). La espera (que casi siempre tiene un final, pero sigue siendo espera en todo caso) ha sido acompañada de opiniones que reflejan un amplio consenso sobre las virtudes y defectos de E.S.T., sobre su estética definida por una querencia roquera con ciertos toques electrónicos (siempre presentes pero nunca excesivos), atmósfera plenamente jazzística y etérea (su música parecía a veces flotar en el cosmos) además de un acentuado sentido melódico. ¿Había dado la “fórmula” todo lo que podía dar de sí?

Esa pregunta no tendrá nunca respuesta aunque no dudo de que surgirán todo tipo de especulaciones y, sobre todo, intentos de retomar el camino por parte de músicos que han crecido escuchándoles. Sin embargo este epílogo que es Leucocyte nos envía un mensaje que todos deberíamos tener en cuenta cuando hablemos del trío: creían en el más allá. Porque ese es el resultado final de este disco con nombre de glóbulo blanco; que E.S.T. no se conformaba y buscaba y se preguntaba qué más podemos decir juntos; porque ese es también un riesgo de quienes permanecen invariablemente juntos, que puede llegar un día en el que no haya más que decir o, al menos, que no se sepa cómo.

Dice la historia del grupo que cuando estaban de gira a menudo alquilaban una sala de grabación para encerrarse y tocar por el placer de tocar, sin material previamente establecido, es decir, para libre improvisar. Y que de esos ejercicios de libre improvisación surgían ideas y nuevos caminos para la música de E.S.T.. Leucocyte es el resultado de una de esas sesiones, en esta ocasión durante una gira por Australia en 2007, mezclada posteriormente en unos estudios de grabación en Suecia. Por experiencia propia sé que estas sesiones pueden ser purgantes, catárticas; de ellas llegan a surgir momentos de una intensidad incomparable a la de cualquier otra manifestación musical; son posiblemente una de las maneras más sinceras de expresión del alma del músico y una de las mejores vías para conocer a los compañeros. Estas sesiones tienen también una contrapartida: lo que de ellas surge no siempre es válido (aunque la validez o no es algo tremendamente discutible). Suelen tener más valor para el que las practica que para el oyente y en la mayoría de las veces prevalece la necesidad de la búsqueda que el logro de una meta.

En el caso de Leucocyte hay un trabajo de mezclas y producción posterior que es probable que contamine el espíritu natural de un ejercicio así aunque como oyentes nos sirve para indagar en las entrañas creativas de los tres. Sirve para comprobar cómo a pesar de que se libre improvise el músico tiende a expresarse a través de aquello que conoce y domina; intangibles que proporcionan seguridad y de los que cuesta desprenderse. Por eso el material que nos presentan en este disco no supone una ruptura respecto al resto de la trayectoria de E.S.T. pero sí es diferente. Diferente porque el sonido se recrudece, la arquitectura de la música es menos estricta y, finalmente, el resultado es de una crudeza inusual en su discografía. Y no me refiero a la contundencia roquera, ni a las distorsiones y efectos electrónicos (más presentes que nunca) sino a la crudeza de una música desprovista en muchos momentos de la amabilidad melódica o de las armonías consonantes de otros trabajos. Hay minutos muy próximos a toda esa estética que nos deja en el imaginario el trío sueco pero también largos minutos de absoluto desgarro que, en mi experiencia durante la escucha, no son los más potentes en volumen y energía (por ejemplo los de la suite Premonition con una contundencia percusiva bélica) sino aquellos en los que más de manifiesto se pone el ánimo de experimentación nada concesivo y que en el caso del tercer y cuarto movimiento de la suite que da título al disco, Ad Mortem y Ad Infinitum, son de una belleza hiriente (al menos algo cruje en mi interior cada vez que los escucho, y van unas cuantas veces).

Puede que con el tiempo vayan surgiendo nuevas ediciones con material de conciertos o inéditos de estudio pero hasta aquí lo que se daba. Como cierre de su carrera este disco puede desconcertar a algunos (si bien en algunas de las pistas fantasmas de sus discos más afamados habían destilado querencia por estas sonoridades más experimentales) pero también confortar a quienes disfrutamos con ellos y creíamos en su capacidad para seguir reinventando el estilo E.S.T.. Un estilo con copyright de Esbjörn Svensson, Magnus Öström y Dan Berglund. Y al escribir los nombres de Dan y Magnus me surge una pregunta: ¿Y ahora qué? Ojalá tengan una prolongada y fructífera vida musical en esta nueva (y forzosa) singladura porque, de momento, la de E.S.T. ha llegado a su punto y final.

Carlos Pérez Cruz

Publicado originalmente en
http://www.elclubdejazz.com/discos/est_leucocyte.html

Una cabezada (II)

Después de comprobar los efectos somníferos de la contemplación catódica (incluso cuando se encuentra en estado de off) la siguiente pregunta era: ¿qué tal para echar un sueñito? Al fin y al cabo recomiendan que la superficie no sea blanda.

La radio según Diego Manrique

El recientemente nombrado director adjunto de Radio 3 de Radio Nacional de España, Diego Manrique, escribe en su columna de opinión en el diario "El País" del 1 de Septiembre acerca del inicio de la nueva temporada radiofónica. No sólo la televisión modifica su parrilla, la radio también lo hace aunque habitualmente en menor medida. Sin embargo la emisora de la que se encuentra al frente junto a la directora Lara López afronta una temporada con cambios más que abundantes que llegan tras la barrida de personal a través del famoso ERE (Expediente de regulación de empleo) que ha jubilado a jóvenes periodistas veteranos de la Radio y Televisión pública. No voy a decir que resulte sorprendente (ya casi nada lo es y menos en opiniones procedentes de ámbitos de dirección/poder) el contenido de este artículo que describe la hipotética reacción de un periodista cuando su programa se ve suprimido de la programación. Describe la supuesta incredulidad inicial del afectado, seguida de súplicas, victimismo, ira... Si la emisora es "tolerante" y concede "esa cortesía al locutor" éste podrá despedirse de la audiencia en antena, eso sí algunos lo aprovecharán para "soltar sarcasmos", atacar "a los que creen únicos responsables de su desgracia", etcétera.

El caso de Radio 3 debe ser casi único en lo que se refiere a emisoras que hayan permitido a sus locutores despedirse o poner a parir al ente (el caso de Ramón Trecet y su "Diálogos 3" es buen ejemplo) porque lo habitual es que la despedida pase inadvertida para el oyente (sólo los muy fieles serán conscientes de que una voz ha desaparecido sin decir adiós). Sin embargo sorprende (insisto que relativamente) que en un momento en el que el ente público ha prescindido de buenos profesionales a muy temprana edad (desaprovechando el caudal de conocimiento del medio y de sus respectivos campos de especialización) Diego Manrique haga esta descripción tan negativa de quienes se ven en la tesitura de verse cesados de sus funciones profesionales y llegue a defender la necesidad de un "gabinete de atención psicológica" en las "grandes emisoras" para evitar que el profesional afectado "chapotee en su propia furia, que deteriore la imagen de la cadena". Defiende Manrique que "El mundo no se acaba con la desaparición de un espacio: pasan los directores, cambian los jefes de programas y los buenos profesionales vuelven a la superficie". Culmina su artículo con un ingenuo (¿?) deseo: "Al menos, quiero creer en esa teoría".

Diego Manrique parece obviar que este tipo de decisiones se toman en una mayoría de ocasiones no por motivos profesionales (criterios de programación, con sus aciertos y desaciertos) sino económicos y que en muchas ocasiones se chantajea al afectado con presiones de todo tipo (desde las más evidentes hasta las más sutiles) para aceptar las condiciones de la empresa que desea desprenderse de dicho profesional porque quiere prescindir de los trabajadores con mayor antigüedad (y más costosos, por lo tanto) y sustituirlos por otros más jóvenes con contratos muy precarios y además, y esto es fundamental, mucho más fáciles de controlar ideológicamente (¿con qué libertad puede trabajar alguien cuyo contrato es una mierda y pende de un hilo?).

Por supuesto que nadie es imprescindible y que somos "inquilinos, aparceros, huéspedes" del tiempo de radio pero esa realidad no puede encubrir las prácticas empresariales mezquinas que abundan en esos "grandes medios" en los que no estaría de más que la labor de ese "gabinete de atención psicológica" se centrara en los órganos directivos que ignoran a menudo la naturaleza e historia de la actividad y empresa que dirigen y olvidan, sin afectación de ningún tipo, que los seres humanos que conforman la plantilla son algo más que meras herramientas de una máquina de la que obtener pingües beneficios.

Es evidente que en ciertos momentos se debe afrontar una renovación de contenidos, que los programas y sus voces no son intocables, pero de ahí a describir un panorama en el que parezca que las decisiones se toman con rigor desde la dirección y que son los profesionales asalariados los incapaces de actuar con humildad y aceptación de los justos mandamientos de sus superiores me deja la imagen de un Diego Manrique muy alejado de la realidad o quizás con ganas de ajusticiar a quienes hasta hace cuatro días eran compañeros de emisora y ahora ni siquiera pueden ser sus súbditos.

RECTO GRANADA

Al encender la televisión me he encontrado con una reportera que trataba de describir un suceso luctuoso que ha tenido lugar en Granada. "Intenta matar a su madre" titulaba la información para llamar la atención de quienes como yo encendíamos en ese momento la televisión. Esos titulares permanecen durante todo el tratamiento informativo (con pequeñas variantes sobre su contenido) para retener a los recién llegados o a aquellos que zapean. Pero lo que de veras me ha llamado la atención y me ha mantenido absorto durante unos segundos (es la mayor atención que puedo prestar a este tipo de cosas) es que sobre el titular figuraban otras letras impresas que describían lo siguiente: "RECTO GRANADA". Por un instante he dudado: ¿estaba reconociendo la televisión la naturaleza misma que inspira ese tipo de periodismo o es que la pantalla de mi televisor es demasiado pequeña?

Post Data Olímpica III: Resaca

Un par de jugaditas de Rudy Fernández para el recuerdo:

Lo que ellos llaman "in your face"

Baile de salón

Y ahora, señoras y señores... ¡vamos con una ración doble de pasos de salida!:

Atención a la reacción del banquillo español ante los pasos de salida de Kobe Bryant (y de paso la perfecta posición del árbitro que... ups, no he visto nada)

Y ahora una de recibo el balón y me pongo a caminar by Lebron James

A falta de encontrar imágenes de la casita que Howard se construyó en la zona de España (lo que se conoce como tres segundos en la zona) esto es todo por ahora.

Post Data Olímpica II: Crónica

Así finaliza Quique Peinado (ex de la revista Gigantes del Basket) la crónica del partidazo en la edición online del diario Marca:

P.D.: No merece la pena manchar esta crónica hablando de los árbitros. Cortesanos, corruptos, sumisos. Sabían que eran pasos de salida y no los pitaban. Pero, para cerrar su propia ignominia, despidieron el partido con dos técnicas a España.

Artículo completo, mientras no cambien el link:
http://jjoo.marca.com/2008/2008/08/24/baloncesto/1219566575.html

Post Data Olímpica: ¡¡¡¡ PASOS !!!!

Fueron tantos los pasos de los yankees que terminaron por llegar a la costa de China. Esta imagen está tomada justo después de la final de los Juegos en una remota playa asiática donde encontraron a unos cuantos jugadores USAmericanos perdidos. Bueno... ellos y los árbitros de la manita.

¡Gracias campeones!

¡Qué grandes! Gracias por hacer de un madrugón de domingo un día inolvidable. Sois la leche. No se me ocurre cómo describir el partido que habéis hecho y lo que han tenido que sufrir estos tíos para ganaros. El día en que los árbitros piten para todos igual quizá incluso les ganemos. Pero mientras tanto seguiremos disfrutando con la mejor selección posible, con vuestra capacidad de lucha y vuestras genialidades. Gracias y ¡¡¡ENHORABUENA!!

Apuntes de basket olímpico

Varios apuntes tras el maratón de semifinales de basket de los Juegos Olímpicos:

- ¡Vaya añitos que estamos disfrutando los aficionados con los Gasol, Navarro, Rudy, Jiménez and company! Llegar en tres años a la final de un Mundial, un Europeo y unos Juegos Olímpicos está al alcance de muy poquitos. Otra cosa es que en el momento se reconozca (que algunos sí lo hacemos) porque algunos se pensaban que el resto del mundo jugaba a otra cosa. Ah, y hablo de los últimos tres años por no ponerme a mirar más atrás al bronce en el Europeo de Turquía o la plata en el de Suecia.

- Aíto, te quiero y "odio" a partes iguales. Pero lo de esa defensa en zona frente a Lituania no tiene nombre. ¡¡Romperle los esquemas a la selección que mejor te tira de tres con una defensa zonal!! Lo dicho, sin palabras.

- De acuerdo, son favoritos. Todo lo que no sea oro de USAmérica en la final sería una sorpresa. Pero aparte de por su espectacularidad y físico el juego de los yankees sigue lejos del glamour de aquel equipo de Barcelona 92.

- Una petición: aunque sería mucho pedir que el último día de competición a Estados Unidos les piten los pasos de salida (que ya es ironía que contra Grecia y contra Argentina los primeros pasos del partido pitados sean los de los equipos FIBA) no estaría de más que todos jueguen con las mismas normas. Que sí, que ya sé que asustan por su físico, pero si hay que denunciarlos en comisaría se les denuncia y punto.

- Carmelo, tu estupidez está a la altura de tu nivel como jugador. Tú mismo.

- Y el domingo café, cereales o lo que haga falta y a levantarse. Además, ahora que lo pienso, ¿no era el séptimo día cuando descansó? Pues como los yankees son God, a ver si suena la flauta.

Reflexión sobre el dolor nacional

No voy a descubrir a estas alturas mi aversión a los sentimientos de patria o raza, de pertenencia a una comunidad definida por sus rasgos faciales o incluida en un mismo espacio físico determinado como estado o nación. Resulta excluyente del otro, exacerba lo propio en detrimento de lo ajeno, jalea la presunta definición de lo propio como un motivo de orgullo comparativo. Dicho lo cual me resulta completamente estúpida la forzada cadena de pésames y condolencias con motivo del accidente aéreo en el aeropuerto de Barajas. Es muy probable que esa afección no sea más que el resultado de ese "ponerse en el papel del otro", es decir, no sentimos verdadera pena por el sufrimiento ajeno tanto como por la posibilidad de vernos en situación semejante.

El accidente se produjo en Madrid y, como capital de España, debe despertar en todos y cada uno de los habitantes del espacio común compartido y así denominado una sensación de unidad ante el dolor, debemos compartirlo como buenos compatriotas (aunque algunos directamente no lo fueran). Si el accidente se hubiera producido en Burdeos (por poner un ejemplo geográficamente cercano) las condolencias y el dolor serían accesorios, desde luego no obligados por la condición, en este supuesto caso, de patria ajena.

¿Qué sentido tiene, por ejemplo, que los deportistas que compiten con bandera española en los Juegos Olímpicos deban mostrar su dolor y solidaridad con los familiares y allegados de las víctimas y que, además, sean obligados a expresarse de manera compungida? ¿Qué pasaría si uno de ellos dijera que vale, que muy bien, que una putada pero que a él no le ha tocado y que todos los días muere gente por razones absurdas en el mundo y que no por ello tiene que alterar su estado de ánimo? Pero claro, son representantes de una nación en lucha con otras naciones y por lo tanto representantes de ellas (aunque tiendo a pensar más bien - y con mayor sentido en todo caso - que se representan a sí mismos, a sus egos).

Los estados necesitan generar sentimientos colectivos. Necesitamos cohesionar al rebaño y descartar la diferencia y, en este caso, la indiferencia. Así que, ¡vaya hijos de puta insensibles los del COI! No nos dejan mostrar nuestro dolor en Pekín, nuestro sentimiento de patria a media asta. Aunque eso no nos impedirá celebrar los oros, las platas y los bronces sobre el precio de los derechos humanos de muchos chinos (y tibetanos, ok) represaliados. Aunque, por qué no decirlo, nos importa una mierda si podemos dedicar nuestras medallas a los muertos en Barajas.

Pensar

Cuanto más tiempo dedica uno a pensar qué hacer menos cosas hace. Ergo se podría deducir que quien menos piensa qué hacer más cosas hace. Lo cual sería un error porque los hay que lo único que hacen con no pensar es no hacer. Aunque tampoco por ello podríamos deducir que no hacer es un error. A veces no hacer es lo mejor que se puede hacer. Y eso es lo que he hecho después de pensar qué hacer: no hacer nada. Y ahí ya no sé si eso es bueno o malo. Mañana lo pensaré.

Una cabezada

Es lo que tiene la televisión. Que incluso apagada atonta.

¿Por qué me he levantado a las ocho?

Al despertarme he vuelto a caer en la cuenta de que no tengo nada que hacer, que estoy de vacaciones. Por hacer se pueden hacer muchas cosas pero una cosa es que estés obligado a hacerlas y otra que uno pueda decidir libremente qué hacer o qué no hacer. Hoy tomo yo las decisiones. La primera, absolutamente incomprensible, es haber puesto el despertador a las ocho de la mañana. Esa decisión no corresponde al ámbito del hoy, sino del ayer, pero tiene consecuencias hoy. ¿Por qué demonios he decidido despertarme a la misma hora a la que lo he hecho de lunes a viernes? Sobre mi conciencia siempre ha pesado esa (fatal) idea de que amanecer temprano te ayuda a aprovechar el día y que, de lo contrario, te arrepentirás de haberlo perdido. Pero, ¿perder qué? Que yo recuerde (y tengo muy mala memoria, por lo general) casi nunca he tenido un día inolvidable aprovechado desde las ocho de la mañana hasta las doce de la noche. Normalmente los hechos inolvidables duran segundos, minutos como mucho. El éxtasis del placer es, casi por definición, breve y fugaz. Por algo se cotiza como se cotiza. Si el placer fuera perdurable, tántrico, no estaríamos la mayor parte del tiempo quejándonos de nuestras vidas y sí dedicándonos a los placeres prolongados. Sin embargo son tan breves que apenas compensan las penurias atravesadas hasta llegar a ellos. Por eso muchos ya ni se molestan en follar al final del día. Están tan hechos polvo por la sufriente jornada que unos segundos de (posible) placer no compensan el esfuerzo de ponerse a ello.

Alguno pensará que mi problema es que pienso únicamente en el placer. Claro que los hay que entienden nuestro paso por este mundo como un camino de sufrimiento que se verá redimido en una eternidad gloriosa y paradisíaca. Como yo me proclamo enemigo del más allá prefiero centrar mis esfuerzos en el más acá y sufrir lo menos posible. Pero he llegado a la conclusión de que la búsqueda del placer (ergo quizá de la felicidad) en este mundo conlleva una infelicidad mayor que la de aquellos que asumen este valle de lágrimas o de los que ni siquiera entienden qué significa la palabra felicidad. Porque se llega a obsesionar uno de tal manera que los momentos placenteros terminan siendo tristes reflejos de lo que podrían ser. ¿Por qué? Porque mientras son sólo piensas en que dejarán de ser y en cuándo volverás a vivirlo de nuevo. Conclusión: en mí no existe el presente, sólo la obsesión por un futuro deseado que se desvanece al hacerse presente. Por ejemplo, cuando consigo ver a mi pareja, que lleva tres años lejos de casa buscándose a sí misma (dice), sólo puedo pensar en cuándo volveré a verla en vez de disfrutar del hecho de verla por el que estuve suspirando durante tanto tiempo. ¿Me entienden? Es como si al comer un helado delicioso el paladar se pusiera a llorar porque no sabe cuándo volverá a lamer uno igual. ¡Dichoso futuro! Si viviera más el presente. Al menos el presente es seguro, existe porque estoy en él. ¿Por qué dedico tantas horas al futuro cuándo ni siquiera sé si me tiene reservada plaza?

Hoy me he levantado a las ocho de la mañana. Todavía no sé muy bien para qué porque ahora es mediodía y ya no sé qué coño hacer todo el día. Sí, ya sé que en la vida se pueden hacer muchas cosas pero mi cerebro no ha sido educado para la posibilidad de disfrutar de todas ellas un día sí y otro también. ¿Hubiera pasado algo si me hubiera quedado en la cama hasta las doce? ¿Qué gran posibilidad hubiera perdido por ello? Si me hubiera levantado a las doce hubiera tenido muchos más sueños que los que he tenido. Además, los que se tienen durante el sueño extra son flipantes. Por lo general son terribles pero algunos pagan por ver eso en el cine o jugar a eso con un videojuego. Así que hubiera sido todo mucho más emocionante.

¿Qué es mejor en verano, el látex o el viscolátex? Tengo un colchón que, como las monedas, tiene cara y cruz. Como sudo como un cerdo por las noches me he puesto a buscar en Google qué lado del colchón es mejor para el verano y cuál para el invierno. En realidad esta duda es una gilipollez porque la respuesta no está en la red, la respuesta está en darle la vuelta al colchón y probar. Que sudo más, vuelta otra vez, que sudo menos, pues ya está, solucionado. Le pongo un papelito al colchón por cada lado y listo. Tú invierno y tú verano. Pues en esas estoy. Me da tanta pereza darle la vuelta al colchón yo sólo que prefiero navegar por la red y buscarlo. Es increíble la cantidad de gente que ha dedicado su tiempo ha escribir sobre las bondades de látex y del viscolátex. ¿Puede haber algo más aburrido? (aparte de un tipo que se lo está leyendo para buscar la solución en vez de darle de una vez la vuelta al colchón y punto).

Lo primero que he hecho al levantarme ha sido ventilar la casa. Esa es una buena razón para levantarse temprano en verano. Si ventilas a las diez corres riesgo de desertificación del hogar. Así que al menos a las ocho te aseguras que el viento fresco te seque el sudor de la noche (¿será por el viscolátex o será por el látex?). Lo malo del verano en mi casa es que el fresquito no dura porque aunque cierre las persianas se va recalentando hasta que casi es mejor salir a la calle. Y no, no tengo aire acondicionado, que dicen que es malo para el planeta y me seca la garganta. Aunque la verdad, para lo que utilizo la voz. Como no hable con las paredes no sé a quién le va a importar que tenga la voz ronca. Por lo menos la conservo en condiciones para pedir la prensa cada mañana. Aunque tampoco me hace falta, al fin y al cabo me la guardan y compro cada día los mismos periódicos. Por cierto, acabo de leerlos. ¿Por qué leo cada día la prensa? Acabo siempre con una sensación angustiosa que me obliga a levantar la persiana para mirar si fuera las cosas siguen en su sitio. Y mira que han caído torres pero en mi calle lo único que cae ahora es el fuego abrasador del sol. No pasa nada, ni siquiera los gatos callejeros se asoman a estas horas. Seguro que están durmiendo sin despertador.

Podría irme de viaje pero me da una pereza enorme. La última vez que cogí un autobús (no tengo coche, no tengo carné) para irme de vacaciones (sólo, mi pareja entonces empezó a buscarse) me tocó una enorme señora a mi lado que subió con una bolsa (también enorme) de frutas y verduras. Aquello fue como los cerdos que van al matadero, aplastado contra el cristal y sin posibilidad de movimiento. Además la señora se quedó dormida en cuanto el autobús comenzó a moverse. Siete horas oliendo a huerta chamuscada (el sol caía expresamente sobre la bolsa de la señora) y sin poder mover un músculo. Menos mal que el cuerpo se defiende y que mi culo fue cambiando de posición cada poco. No es que yo lo moviera a conciencia, era imposible por espacio, pero me han contado que el culo es así, inquieto por naturaleza y que al moverse, a milímetros, evita males mayores, heridas por atrofia. Cuando llegamos al destino le pregunté a la señora si podía darme un poco de su parrillada de verduras. Me miró con mala cara. Y salimos todos del autobús. Me hubiera gustado que el destino fuera un matadero, al fin y al cabo había mucho cerdo ahí dentro. Fui consciente al respirar en el exterior.

En fin, que no me apetece perder mis vacaciones de viaje por ahí. Y más ahora que está todo infestado de gente y que donde más tranquilo se puede estar es en la ciudad abandonada. Pero, lo que no termino de tener muy claro es por qué me he levantado a las ocho de la mañana. ¡Con la de horas que quedan para volver a la cama! De momento le daré la vuelta al colchón. Y luego ya veremos.

© Carlos Pérez Cruz

Lluvia provocada

Leo que el gobierno chino estudia la posibilidad de provocar precipitaciones en forma de lluvia sobre Beijing para tratar de deshacer la capa de contaminación que envuelve a la ciudad apenas a unos días del inicio de sus Juegos Olímpicos. A pesar de las medidas tomadas de tráfico, obras, etcétera, no hay manera, por lo visto, de evitar que la capital china parezca la sede de los Juegos Olímpicos de la Mina y el Carbón y entre las medidas de urgencia se baraja esa lluvia provocada. ¿Lluvia de mentiras? Ya me imagino al del tiempo de la televisión china diciendo: El área de Beijing se encuentra bajo la influencia de un fuerte anticiclón que dejará cielos completamente despejados a excepción de en el entorno del estadio olímpico donde crecerán nubes de evolución olímpica que descargarán fuertes chubascos de lejía con vinagre*. En este mundo de escasas certezas ni siquiera uno puede asegurar que la lluvia sea "de verdad".

*recomiendo el vinagre como limpiador de suelos de madera... ¡¡qué brillo!!

Por los pelos

Siempre me ha llamado la atención cómo muchas de las mujeres con las que he compartido el visionado de un informativo de televisión han criticado (o alabado, las menos de las veces) el vestuario, corte de pelo (...) del presentador/a. Y digo mujeres, aunque se me tache de (¿?), porque mujeres han sido las que siempre han hecho los comentarios (yo me he dedicado más a poner a parir los comentarios sobre noticias por su tendencia o inexactitud). Viene esto a raíz de la anécdota del caso de un periodista de la televisión sueca que apareció después de sus vacaciones con bigote en un avance informativo y que por las llamadas de protesta de algunos espectadores se vio obligado a quitárselo por lo que para la hora del informativo ya estaba sin él. Trato de imaginar el tipo de llamadas que recibieron en la emisora: Oiga, llamo para protestar por el bigote del presentador o ¡Es una vergüenza, el presentador lleva bigote!. ¿Perderá credibilidad un tipo con bigote? Desde luego Hitler, arquetipo de bigote dictatorial, resultó tan creíble que hubo quien hasta le creyó. ¿Y qué me dicen de Aznar? Con bigote y todo anda que no le creyeron, mire usté. Menos mal, por lo que parece, que para admirar la obra de Dalí no es necesario contemplar su afilado y artístico bigote. ¿Quién sería capaz de concentrarse ante su El gran masturbador teniendo delante ese ofensivo e incómodo bigote?

Ahora que lo pienso. Es probable que Hitler llegara hasta donde llegó porque nadie se tomó en serio a tiempo a un tipo con ese bigote. ¡Y qué decir de Aznar! ¡¡Presidente del gobierno así, a lo tonto!! ¿Quién iba a creerse que un bigote como ese iba a gobernar (¿?) España? No es que el PSOE entrara en crisis, es que sus votantes se confiaron demasiado ante ese bigote. En fin, que empiezo a pensar que quizá tuvieran razón esos espectadores de la televisión sueca y que fuera mejor cortar de raíz el problema. No vaya a ser que le dejaran presentar así el informativo y terminara... ¡¡siendo presidente de la cadena!! Y de ahí... ¡no quiero ni pensarlo!

Aprobación

El gobierno presentó un documento de cuatrocientas veintitrés páginas a doble cara que contenía la nueva normativa. El parlamento decidió aprobarlo por si acaso.

Medidas ante la crisis

Todos estuvieron de acuerdo en que la economía no está para tirar cohetes así que, de común acuerdo, decidieron que este año las fiestas que tengan por costumbre iniciarse con el lanzamiento de uno de ellos quedan suspendidas indefinidamente.

El Estado al rescate

Después de la compra de suelo privado por parte del Estado para "rescatar" a las inmobiliarias de la crisis, el Gobierno de España intervendrá en la crisis del sector pesquero con la compra de kilómetros cúbicos en el Mediterráneo, Cantábrico y Atlántico en los que soltará peces previamente adiestrados para su pesca.

Ramón López y los "Kalimba" en Marruecos

El baterista alicantino Ramón López (uno de mis predilectos en esto de las músicas creativas) viajó el pasado mes de marzo a Marruecos junto al pianista alemán Joachim Kühn y el cantante e intérprete de kalimba marroquí Majid Bekkas con la intención de grabar un segundo disco del proyecto "Kalimba" (a través del sello alemán ACT). Allí se encontraron con otros músicos marroquíes como atestigua este vídeo del 8 de marzo de 2008 en el Hotel Pietri de Rabat, una Jam Session de la que os dejo aquí un vídeo que, a pesar de su calidad de sonido, permite hacerse una idea de lo que pudo ser este encuentro improvisado.

Jazz en la SER

Vuelvo de viaje y coincido con el tramo local del Hoy por Hoy de la Cadena SER en Euskadi. Después del informativo de la una de la tarde desde Radio San Sebastián se inicia un especial sobre el Festival de Jazz de esta ciudad que se inicia al día siguiente. El especial, transmitido para todas las emisoras de la SER en Euskadi, cierra (según comenta la locutora) una serie de programas que se han realizado de previo al festival de Getxo, Vitoria y ahora Donostia. Durante los aproximados veintidós minutos que dura el espacio cuentan con el director del Festival, Miguel Martín, y se ilustra la información y charla con varios ejemplos musicales. Suena un músico de Blues/Rock, suena Celia Cruz, suena Diego "El Cigala" con Bebo Valdés y en directo un dúo de blues local. ¿Veintidós minutos de especial de Festival de Jazz de San Sebastián y ni un sólo sonido de Jazz? Que los grandes (en presupuesto) festivales de Jazz no lo son tan sólo de Jazz ya lo sabíamos; que muchos periodistas y medios de comunicación son poco rigurosos, también.

Acuerdo en la ONU (Nota de prensa)

Tras la reunión del Consejo de Seguridad de las Naciones Unidas se decidió dar vía libre al proyecto de Parque Temático de la Dictadura propuesto por el dictador que, de esta manera, evitó la apertura de un proceso judicial en su contra por supuestos delitos contra los derechos humanos. En contrapartida los países miembros del Consejo de Seguridad podrán alcanzar mayores acuerdos con el país que preside el dictador para incrementar el control sobre los pozos petrolíferos (en la actualidad sólo el 20% de los pozos están gestionados por empresas de otros países). El acuerdo alcanzado entre el Consejo de Seguridad de Naciones Unidas y el dictador permitirá incrementar los derechos de la población de su país que, hasta ahora, vivía bajo el yugo implacable de una fuerte represión denunciada por las organizaciones pro-derechos humanos y que desde la entrada en vigor de este pacto podrá decidir entre continuar con su modo de vida tradicional dentro del Parque Temático de la Dictadura o firmar contratos con las empresas extranjeras que controlarán hasta un máximo de un 65% de los pozos del llamado oro negro. Dichos contratos incluirán una ración diaria de pan y vino a cambio de los Derechos de descendencia familiar por el que los hijos de los firmantes del contrato nacidos a partir de la fecha de entrada en vigor del acuerdo serán enviados al primer mundo para satisfacer las demandas de adopción de numerosas parejas que esperan poder así ver satisfechas sus necesidades afectivas.

Ciego

Un hombre ciego dobla la esquina. Camina pausadamente, mueve el bastón de guía de izquierda a derecha y de derecha a izquierda. Pasea por el centro de la calzada de una calle semi-peatonal. A pocos metros, frente a él, se detiene un coche. El hombre ciego se dirige directo hacia el coche, avanza sin variar el rumbo hasta que su bastón, que le abre camino apenas unos centímetros por delante, choca con la delantera del vehículo. Detiene su caminar algo desorientado. Poco después, desvía el rumbo de sus pasos y rodea el coche que, una vez superado por el hombre ciego, inicia de nuevo la marcha.

Zapatero cascanueces

Zapatero promete ahora liderar una "movilización mundial" por el drama de las pateras. Antes fue la "Alianza de Civilizaciones". ZP es un maestro de la cáscara sin nuez en la era del maquillaje profesional y las luces cegadoras. ¿Qué tal si empezara por desmontar la valla de Melilla? España también tiene sus Muros de la Vergüenza.

Apuntes sanfermineros (VII) Climatología

Llueve con intensidad en estos momentos y mi alma resucita y se hincha hasta desbordar el espacio corporal. Es mi pequeño momento de gloria, mi venganza silenciosa. La fiesta (¿?) seguirá pero ya nadie me quita este momentico.

El Aifon

¿Cuánto costaría toda la publicidad gratuita (¿?) que los medios de comunicación le están haciendo al Aifon de Apel? ¿Por qué una imberbe reportera radiofónica asegura (desconexión local) que muchos pamploneses se han acercado a recoger su Aifon? ¿Acaso nos corresponde a uno por ciudadano?

Apuntes sanfermineros (VI) Ayer tuve un sueño...

... y hoy un sueño que me muero... zzzzzzzzzz

Apuntes sanfermineros (V) Ayer tuve un sueño

Llegado el día 6 de Julio del año 2009 el Ayuntamiento pamplonés olvidó el cohete del chupinazo. Al salir al balcón de la Casa Consistorial la persona encargada de su lanzamiento se dirigió a la masa festiva comunicando semejante detalle y que, ante la falta del material pirotécnico, las fiestas no podían dar comienzo. De inmediato la muchedumbre profirió un "no pasa nada, nos vamos pa casa y ya está" y desalojó pacíficamente la plaza. A partir de entonces cada 6 de Julio se celebra el "Olvido del Cohete", tradición que terminó por sustituir a las Fiestas de San Fermín.

Apuntes sanfermineros (IV) Conflicto

Procesión de San Fermín del día 7 de Julio. La pluralidad de opiniones se manifiesta al paso de la corporación (alcaldesa). Unos aplauden, otros silban... hasta que se llega a la Calle de Curia y las expresiones son insultos, empujones y forcejeo con la policía municipal. Una vez ascendida la cuesta y superado el trago una agente de la policía comenta entre risas con sus compañeros: "Parecían perros". Para los de abajo ellos son "txakurras". Extremos comunes de la pluralidad lingüística.

Apuntes sanfermineros (III) Cifras

Desde el día cinco de julio y hasta el catorce (final de las Fiestas de San Fermín), está prevista la muerte agónica de sesenta toros (y novillos) en la Plaza de ídem de Iruñea - Pamplona ante el regodeo cómplice de miles de espectadores (muchos de los cuales justificarán su presencia asegurando que sólo van para merendar... que ya hay que tener estómago). Previamente a su muerte en la plaza, entre el siete y el catorce de julio, cuarenta y ocho toros (además de los llamados cabestros) recorrerán las calles de la ciudad en lo que llaman "Encierro" y del que Pamplona vive turísticamente trescientos sesenta y cinco días al año, lo que restando los nueve días de San Fermín, nos deja una friolera de trescientos cincuenta y seis días al año en los que aquí no sucede nada con un mínimo de interés (cifras que no válidas para años bisiestos). Y eso, claro, si consideramos que ver a unos toros correr sobre el asfalto de una ciudad entre miles de personas tiene verdadero interés y no es motivo para la depresión de un lugareño además de motivo para la desconfianza en la inteligencia del ser humano.

Apuntes sanfermineros (II): Arte conceptual

Música basura

La lengua obligatoria (Josep Ramoneda)

(...) En coherencia con la afirmación de que los derechos lingüísticos son de los ciudadanos, se dice que "las lenguas no tienen derecho a conseguir coactivamente hablantes". Pero la solidez del principio de referencia no aguanta ni cinco líneas. Porque inmediatamente después se precisa que el castellano es "obligatorio", y, por tanto, puede ser impuesto, mientras que la aspiración a que todos sepan el catalán (o el vascuence, o el gallego) a lo sumo puede ser "estimulada". ¿Por qué? Porque el castellano es la lengua común del territorio español. O sea, que hay territorios con derechos lingüísticos y otros que carecen de ellos, de modo que los principios fundamentales del razonamiento -los que enfáticamente afirman que los territorios no tienen derechos lingüísticos- son adaptables en función del lugar. (...)

Artículo completo aquí.

Apuntes sanfermineros (I)

Camino temprano por las calles de mi barrio pamplonés. Son algo más de las siete de la mañana y se escuchan ya bocinas de coches y algunos gritos de destemple mañanero. ¿Era necesario?

Una cierta idea de España

Carlos Crece, sí, pero Carlos ya lleva unos añitos con este cuerpo y alma como para que algunos temas empiecen a aburrirle por recurrentes. Por decirlo de otra manera, ¡qué brasa con la idea de España! España, ese ente administrativo dividido hoy en día en comunidades autónomas, forales y principados (entre otras formas de gestión) sigue siendo día sí, día también, elemento de discusión acerca de su naturaleza y conformación. Ni qué decir tiene que España no existe desde el origen de los tiempos como tal (¡vaya descubrimiento!) y que la actual no es más que la manera coyuntural de organización de este territorio. Con esto creo que el lector da por descontado que una idea sobre España entendida como ser supremo, congregación de almas iguales y determinadas españolas por algún tipo de divinidad que nos ha ungido con este don, está algo alejada de mi idea de lo que es una nación. Y es que, es probable, que aquello de lo más que puede presumir uno por ser español es de haber tenido la fortuna de no haber nacido unos kilómetros más abajo y estar suspirando por saltar una valla o no ahogarse en el mar para llegar no a España, sino a tierras más fértiles para el estómago.

Dicho esto, y por ir al grano, considero gravemente distorsionada la visión de quienes, en viendo en España un ente unitario de las almas que por ella vagan, pretendan implantar (por cojones, formulación muy ibérica) una idea única representada por los colores rojigualdos que, extendidos por el lienzo geográfico, nos igualen a todos en armonía. Iguales somos todos, desde luego, pero iguales los españoles a los españoles que a los senegaleses o a los tailandeses (en igualdad la muerte es un medidor infalible).

¿Qué significa ser español? En la medida saludable de la pertenencia a una nación se trata simplemente de la definición de ciudadanía de aquellos que viven en un territorio administrativo así denominado. Otro tipo de consideraciones de raza o estirpe no van conmigo. ¿Es la españolidad un gen o una geografía común? Ni lo uno ni lo otro. Aquí cada uno es de su padre y de su madre y, si a geografía nos referimos, a ver cómo justificamos lo de Canarias. Pero dicho lo cual, insisto, los territorios de la España administrativa son los que son a día de hoy (con independencia de posibles variaciones posteriores). Así que, si cada uno es de su padre y de su madre y la geografía es tan variable como le convenga a la Historia, ¿por qué demonios el plato nacional ha de ser el mismo? ¿Es la paella una costumbre en las aldeas del Alto Aragón? ¿Es la butifarra un clásico de la Ribera de Navarra? ¿El pulpo un plato típico manchego? A todo ello una respuesta común: no. Entonces, ¿por qué el castellano ha de ser lengua única e indivisible de la españolidad? ¿Por qué las regiones que componen la España administrativa han de ser regiones en las que el castellano prime sobre otras lenguas que son propias e históricas en dichas regiones? ¿Por qué suponemos que la idea de país impone algún tipo de efecto una y grande en vez de muchas y pequeñas?

Me aburro de escuchar argumentos que no son sino efecto de la propaganda político/mediática que nosotros, los ciudadanos, repetimos como verdaderos loros. ¿Cuántas veces hemos oído el argumento de que un español de Murcia lo tiene chungo para trabajar en Catalunya por aquello del idioma? (¿Alguien se ha preguntado qué tal lo tiene el catalán a la inversa?). Y digo yo (un simple ciudadano), ¿por qué demonios habría de tenerlo menos chungo el murciano (andaluz, madrileño, vasco, cántabro, castellano-leonés (con permiso de Julio Llamazares), castellano-manchego, extremeño, riojano, navarro, aragonés, melillense...) para trabajar en Catalunya por motivos de idioma que un catalanoparlante? ¿No es acaso la catalana un región oficialmente bilingüe? ¿No es acaso una característica peculiar y determinante de esta región administrativa llamada Catalunya? Ah, no, claro. Lo que caracteriza a España es que es igual desde Vigo a Barcelona pasando por Cádiz (por cierto, coño qué difícil es entender a un gaditano). Luego volvamos a la gloriosa España una, grande y libre y dejémonos de chorradas culturales que no hacen sino dificultar el avance unitario de la gran España de los iguales. Y de paso cambiemos la constitución europea (¿?) para que en toda Europa reine el castellano y, como europeos, podamos optar a un puesto de trabajo en Varsovia en igualdad de oportunidades con un polaco que, ¡vaya! ¡¡no habla castellano!!

No anden por la calle con la boca abierta

La ciudad, epicentro actual de la actividad humana, es un contenedor de masas y, como tal, tiene sus riesgos inherentes. Algunos de ellos son obvios, como la posibilidad de que un automóvil sea atropellado por la circulación de peatones o que, en verano, el calor derrita el frescor de los espacios con aire acondicionado.

De todos es conocido el riesgo de tropezarse con un poeta callejero que, en verso, predice el futuro de nuestros antepasados o la posibilidad de que un coro de jóvenes ataviados como describe la tradición interrumpa temprano nuestro sueño con líricas loas al amor entonadas a dos voces. Como bien sabrá el lector no es infrecuente que suceda a pesar de que estos puedan ser sus últimos días al correr peligro su tradicional pervivencia por las restrictivas normas dictadas por los burócratas de pueblo, incapaces de distinguir los usos y costumbres urbanas de sus fobias rurales.

La vida en una ciudad se encuentra expuesta a constantes riesgos, como el del colapso de las grandes arterias en época de trashumancia o el peligro de resbalar en alguna acera encerada al despistarnos con el reflejo de estrellas y luna. Algunos de los riesgos son más populares que otros, claro está. Entre los más populares la posibilidad de quedarse dormido por falta de ruidos matinales (y más ahora que ha entrado en vigor la normativa contra grupos de jóvenes ataviados como describe la tradición que entonan líricas loas al amor a dos voces) o el de no encontrar plaza en los abarrotados Centros Públicos del Pensamiento Ilustrado (problema éste de difícil solución a pesar de la inauguración cada mes de varios de estos centros).

Entre los riesgos menos populares y, por lo tanto, más desconocidos, se encuentra el de “Excesos Rurales”, así denominado en la normativa vigente de ordenación urbanística y que se refiere a la continua desaparición de espacios cementados sustituidos por zonas de esparcimiento ajardinadas que son, sin discusión posible, excesivas para el núcleo urbano, hasta el punto de que ya son varias las urbes que han perdido tal denominación por la de “Reserva Natural”, con evidente perjuicio para sus habitantes que pasan a ser alimentados con piensos varios.

Otro riesgo poco conocido, y al que me gustaría dedicar hoy unas líneas, es el riesgo de andar por la calle con la boca abierta. La Sociedad Internacional de Estudios Mentales advirtió recientemente de que esta práctica tan extendida promueve la excesiva oxigenación individual en perjuicio del correcto reparto del bien oxígeno. Destaca en su advertencia este organismo que tiene especial incidencia en las grandes avenidas con expositores de Arte Contemporáneo, por lo que recomienda el recubrimiento de éstos o, en su defecto, un control exhaustivo por tramos de acceso a dichas avenidas para evitar, en lo posible, la confluencia simultánea de excesivos viandantes.

Otro de los riesgos de esta práctica es que los pensamientos ajenos, expresados de viva voz, accedan a través de nuestras bocas abiertas a la psique individual y anulen la personalidad. Los médicos consultados respecto de esta grave anomalía confían en una pronta recuperación de los casos sueltos gracias a intensivos tratamientos de espejoterapia. Sin embargo advierten del riesgo de una epidemia masiva que llevaría, a quien esto escribe, a defender lo mismo que usted, estimado lector, o incluso que usted y que usted y también que usted. Esta epidemia tiene ya nombre, recogido en el último boletín de la Organización Mundial de la Salud y a la que se refiere como “Pensamiento Único”. Dicho organismo aconseja medidas preventivas como el diseño de algún tipo de bozal (inspirado en el de nuestros amigos los cánidos) o la prohibición de hablar en calles y plazas (en espacios públicos en general) con el fin de preservar el pensamiento privado.

Navarra líder

En efecto, Navarra líder. O al menos en el grupo de cabeza del incremento de emisiones de CO₂ en España entre 1990 y 2006. Ha incrementado las emisiones en este periodo ni más ni menos que un 78,3%. Enhorabuena que como navarro administrativo recibo y comparto con una comunidad que presume de líder, también líder, en energías renovables.

Héroes de la resistencia

Sé que es de mala educación y de falta de humildad concederse la virtud del héroe pero, por una vez y sin que esto sirva de borrón en mi inmaculado historial de humildad, permítaseme la bravuconada. Creo, no obstante, que muchos de los innumerables lectores de este blog estarán de acuerdo conmigo en que, siendo considerado a efectos administrativos ciudadano español, es digno de tal mención haber formado parte de los escasos treinta millones de ciudadanos (aprox.) que:

a) no presenciaron por televisión (ni en el estadio) el partido de fútbol España - Alemania.
b) no gritaron y se exaltaron frente a televisores en casas, bares, plazas...
c) no tiraron petardos y cohetes hasta altas horas de la madrugada.
d) no condujeron el coche con el único propósito de hacer sonar el claxon hasta altas horas de la madrugada.
e) no se bañaron en una fuente pública, salieron al centro de la calzada y cortaron el tráfico.
f) no se pintaron de rojo y gualda cara, torso u otras partes del cuerpo.

A esta serie de factores compartidos por los escasos treinta millones de ciudadanos que obviaron estas letras del abecedario se unen, en mi caso, otros factores de heroicidad:

a) a punto de iniciarse el partido contemplé durante unos minutos un extraordinario reportaje sobre canibalismo en La2.
b) durante el transcurso de la primera parte del partido paseé por las desiertas calles de una Vetusta ciudad española.
c) durante el transcurso del descanso y primeros minutos de la segunda parte cené unas soberbias tostadas con aceite, sal, tomate, caballa y queso.
d) durante el transcurso de los minutos restantes de la segunda mitad del encuentro futbolístico leí con detenimiento ciertos artículos de la prensa del día.

Argumentos todos ellos que, sin dudar, elevan mi figura a la categoría de héroe nacional por haber resistido a las hordas de patriotismo y nazionalismo futbolero.

Dicho todo esto no me queda más que avisar que el día en que, por razones que ahora mismo no puedo imaginar, se me desborde la euforia por un acontecimiento personal (privado e intransferible) saldré a por mi coche, recorreré la ciudad con el claxon pulsado (sin ritmo alguno, simplemente pulsado), lanzaré cohetes y petardos a altas horas de la madrugada y, cogiéndome del paquete, gritaré: ¡¡Carlos, Carlos, Carlos es cojonudo, como Carlos no hay ninguno!! o simplemente mi nombre una y otra vez para mostrar que, si no eres Carlos o, como mínimo, de Carlos, eres un pringado.

Nacionalismo español y otras cosas del Homo Stupidus

(...) El discurso de Rajoy ha coincidido con los éxitos de la nación española de fútbol. Los rituales de la tribu se han desplegado alcanzando momentos de insoportable ruido sideral. Como en todos los nacionalismos. Nada se parece más a la celebración de una victoria de la selección española que la celebración de una victoria del Barça. Si alguna diferencia hay es de idiosincrasia: los españoles son un poco más exhibicionistas y extrovertidos que los catalanes. Pero, a mí por lo menos, me parecen igual de fatuas, igual de horteras, igual de nacionalistas. Ni más ni menos. (...) Estas palabras de Josep Ramoneda, que cierran su artículo de hoy en "El País" (leer completo aquí), pueden servir para ilustrar esa extendida versión del nacionalismo que se impone cada vez que juega la selección española de fútbol.

Alguien, no sé muy bien qué, asemejó en algún momento competición deportiva con representación política, social y militar del Estado, confundiendo un mero acontecimiento deportivo (y comercial) con una guerra de naciones. Así en vez de disfrutar (quien así lo desee) de un hecho deportivo se pretende implicar a la tribu (población) en una especie de conciencia colectiva de derrota al enemigo, de unidad de la nación en torno al batallón en la primera línea (selección) que lucha por el honor de un país, que lo defiende y representa ante el mundo entero. Muchos de quienes así lo entienden (o pretenden hacernos entender, en clara estrategia de narcolepsia colectiva) son los mismos que consideran que en Eurovisión se muestran los valores de un país, y que un concurso absurdo y paródico como éste es la plataforma idónea para enseñar a nuestros vecinos europeos quiénes somos y de dónde venimos y una broma como la de Rodolfo Chikilicuatre nos humilla como nación(en realidad no puedo creer que ellos mismos se lo crean pero es parte de la estrategia).

En más de una ocasión he escuchado la sorpresa de quienes conocen mi desinterés por la selección española de fútbol y su participación en diversos campeonatos: Pero, si es España, dicen con verdadero estupor. Claro que si comentas que antes estuviste viendo cómo la selección española de balonmano jugaba por una plaza en los Juegos Olímpicos de Pekín te miran con absoluta incomprensión. Es la misma idea del nacionalismo, agrupar a las masas en torno a una idea única; el resto, lo pequeño, es digno de desprecio e ignorancia. Y si el fútbol es masivo y España es el equipo, ¿cómo no sentirse parte de una idea colectiva de nación levantada en armas (deportivas)?

Para quien no tenga la menor idea de qué demonios estoy hablando pongo un único y ejemplar ejemplo: Ante el chascarrillo de que dos diputados (uno del PNV y otro de ERC) habían mostrado su preferencia por Rusia ante el partido de semifinales de la Eurocopa frente a España, un tertuliano político de la Cadena SER ha desparramado toda su sabiduría en dos sentencias: A) A estos señores les pagan con el dinero de los españoles; B) Rusia machaca a chechenos.

Ah, por si alguien tiene curiosidad de con quién voy esta noche se la resuelvo de inmediato: conmigo.

Verano

Hubo un tiempo en el que el verano invitaba a la relajación de los sentidos. Era, de alguna manera, como si después de tanto pensar se nos invitara a no hacerlo, a dejar que los sentidos primitivos afloraran durante unos días al calor del sol, que ya volverían después las oscuras golondrinas del pensamiento. En parte para eso nació la "Canción del Verano", letras absurdas, breves, repetitivas y ritmos para arrítmicos puestas al servicio de la tontuna colectiva. Pero llegó un día en el que la "Canción del Verano" se adueñó del invierno, del otoño y de la primavera, y así la tontuna colectiva se hizo hombre y las ideas surgían al compás del chill out y las decisiones se tomaban a golpe de bombo (y platillo). Y así hasta que el sol decidió apagarse y la vida desapareció de la tierra.

Arte de Matar (Antonio Muñoz Molina)

(...) Puedo comprender que mi padre se conmoviera viendo una corrida de toros: ahora veo la foto de un torero en la primera página de los periódicos más serios, leo los ríos de prosa artístico-taurina que vuelven a derramarse, y siento vergüenza de mi país, y un aburrimiento sin límites. Ya sé que en España la defensa del trato digno hacia los animales merece el mismo escarnio que se reservaba hace un siglo para las sufragistas. ¿Realmente hay mucha nobleza en el espectáculo de atormentar a un animal y de acabar con él no en ese instante de arte supremo que tanta emoción provoca entre los intelectuales de mi época, sino, como suele ocurrir, después de una repulsiva sucesión de torpes estocadas? Mentes selectas han decidido que las corridas de toros son alta cultura: no deberá extrañarnos que fuera de nuestro país mucha gente siga pensando que toda nuestra cultura son las corridas de toros. Si yo fuera pintor español, incluso si fuera pintor español aficionado a los toros, me causaría cierta desolación que el único artista español digno de la atención del crítico estrella del New York Times sea el torero José Tomás (...)

Artículo íntegro aquí.

Democracia

La democracia consiste en permitir el voto ciudadano para luego obviar los resultados de las votaciones si éstas no coinciden con lo previsto y programado por los poderes políticos/empresariales.

En caso de que esas votaciones no coincidan con los presupuestado:

a) se vuelve a repetir la votación tantas veces sea preciso hasta conseguir el resultado deseado.
b) directamente se ignora el resultado y se sigue adelante porque, al fin y al cabo, son unos paletos y no saben lo que hacen.

En la muerte de Esbjörn Svensson

Acabo de leer, y todavía no me lo creo, que el pianista Esbjorn Svensson ha fallecido a los 44 años de edad. Parece ser que fue el pasado sábado buceando. Claro que no me lo creo, porque lo último que uno espera de la muerte es que exista. Pero en sucesos así se reivindica y recuerda. Existe y es para cualquiera de los vivos.

En dos ocasiones he tenido oportunidad de hablar con él. La primera fue en 2001 y la segunda en 2003. En ambos casos en el Festival de Jazz de Vitoria - Gasteiz. A la primera ocasión corresponde la foto que se puede ver encima de estas letras. Por las polvorientas estanterías de mi casa tiene que estar el CD con la conversación. Fue entonces en los camerinos del Teatro Principal con los tres músicos del trío. Sencillos, encantadores y muy educados (suele ser una excepción). Cuando vuelva a mi casa-estudio la buscaré (ahora me encuentro lejos, unos cientos de kilómetros lejos). La segunda ocasión tuvo lugar en el Polideportivo de Mendizorrotza en 2003. Entonces mucho menos íntima y sólo con Esbjorn. A pesar de ser más conocido su amabilidad y educación estaban intactas. Hizo lo que ninguno, se acercó hasta mí. Nadie lo ha hecho en mis años de periodista en el Festival en un recinto donde, al contrario que en el Teatro, no se podía tener contacto con los músicos. De esa conversación si tengo el documento:
http://www.elclubdejazz.com/vocesdejazz/audios/svensson_esbjorn_jazzvitoria_2003.mp3

Siete años han pasado desde que particularmente descubriera a este pianista y su trío (E.S.T.) y hasta la fecha no he logrado desengancharme. Aunque se hablara de Rock e incluso de Pop sus directos eran de lo más convincente que uno ha escuchado en años de escuchar Jazz. Y si su música era Jazz con Rock y Pop desde luego han sido los más creíbles en tiempos de "moda" de grupos y grupos con esa pátina. Y, sobre todo, tenían personalidad y un sonido inconfundible (¡qué difícil es poder decir eso!).

Recuerdo con mucho agrado también las grabaciones a dúo de Svensson con el trombonista Nils Landgren. Pequeñas joyitas de Jazz sobre el Folk nórdico. De hecho, de las pocas cosas que me han convencido de este trombonista más próximo al Funky (al menos, en lo que yo he conocido).

El próximo "Club de Jazz" no llega a tiempo de recoger esta triste noticia para quienes amamos su música así que tiempo habrá en el siguiente (a partir del 25 de junio) y en nuestro verano radiofónico para disfrutar una vez más de su música. De momento conste este comentario, la recuperada entrevista y las reseñas publicadas en la web sobre su música:


http://www.elclubdejazz.com/discos/est_viaticum.html


http://www.elclubdejazz.com/discos/est_seven_days_falling.html

Actuación en el Festival de Vitoria - Gasteiz el 18 de Julio de 2008:
http://www.elclubdejazz.com/conciertos/jazzvitoria_2003_18.html

La vida es imprevisible, incluso a corto plazo.

Huelga de Transportes

La huelga de transportistas desató la fiebre consumista ante el temor de desabastecimiento. Los precios se incrementaron en hasta un 200% en los puestos de frutas y verduras de los mercados, lo que no fue óbice para que se agotaran las existencias.

Otra mirada

Hay días en que intento ver las cosas de otra manera, mirar el mundo desde otros ángulos. Pero no termino de convencerme.

Funeral

Cada vez que voy a un funeral me entristezco por mi muerte. Después, doy el pésame.

¿Qué hacemos con la Plataforma?

Este próximo sábado está prevista una actuación conjunta entre la Banda de Música "La Pamplonesa" y el Orfeón Pamplonés en la Plaza del Castillo de Iruñea - Pamplona a partir de las 20 horas. Esta información inicial no es para animar a la asistencia. Es más, quizá tras leer el programa alguno se lo piense. Transcurrido ocho años del siglo XXI lo popular sigue siendo resistente al anticaspa. Juzguen por ustedes mismos:

El Barberillo de Lavapiés - F.A. Barbieri
El Chaleco Blanco - F. Chueca
La Gran Vía - F. Chueca y J. Valverde
Don Gil de Alcalá - M. Penella
Pan y Toros - F.A. Barbieri
La Verbena de la Paloma - T. Bretón
El Caserío - J. Guridi
Il Trovatore - G. Verdi
Carmen - G. Bizet
Nabucco - G. Verdi
El Príncipe Igor - A. Borodin
Aida - G. Verdi

¿Qué hacemos con la Plataforma Unipersonal de adoración a Santo INM? ¿Sería conveniente darle una segunda oportunidad tras su fracaso el pasado domingo? (En su descargo hay que decir que las infidelidades dificultaron su sacra predicción).

Plataforma Unipersonal por un Domingo de Corpus Laico (ya no falta)

Apenas tres horas para comprobar si nuestra devoción hacia Santo INM renueva su vigencia o, como toda fe en este mundo, es de usar y tirar. Hay que recordar, no obstante, que en esta ocasión han surgido en el camino elementos indeseables que han adorado a otros santos en vez de concentrarse en nuestro amadísimo Santo INM. Por ello pido de nuevo perdón al Altísimo que hoy, tachán tachán, nos canta en gregoriano lo siguiente:

Lluvia (85% de probabilidad)
Cota de Nieve (2000 metros)
Temperatura Máxima (21ºC)
Temperatura Mínima (8ºC)

Amén.

Plataforma Unipersonal por un Domingo de Corpus Laico (falta 1 día)

Queridos amigos. Ayer nuestro hermano Patiko cometió la terrible infamia de mentar a otro Santo. Como de todos es sabido invocar a dos Santos a la vez produce un conflicto de intereses en las alturas lo que, en este caso, ha derivado en una cruel previsión de nuestro amado Santo INM para el día de mañana. Esperemos que sepa perdonar nuestras ofensas. Oh Santo INM, sólo en ti creemos:

Lluvia (75% de probabilidad)
Cota de Nieve (2100 metros)
Temperatura Máxima (21ºC)
Temperatura Mínima (8ºC)

Amén.

Plataforma Unipersonal por un Domingo de Corpus Laico

Queridos amigos. El clamor popular ha sido tan abrumador que de nuevo, y con algo de retraso, activamos la funciones de nuestra plataforma de adoración a Santo INM que tan buenos resultados obtuvo en su anterior plegaria semanasantera. Este próximo domingo está prevista la invasión de ostias puras y santas de algunas calles del casco viejo pamplonés. Eso, que a priori me da igual, bien saben quienes mejor me conocen afecta notablemente a mi dañado sistema cerebral y, en especial, a mi delicado estómago. Así que, con permiso de beatos y beatas, aquí va la predicción de Santo INM para el domingo a día de hoy:

Lluvia (85% de probabilidad)
Cota de Nieve (2000 metros)
Temperatura Máxima (20ºC)
Temperatura Mínima (8ºC)

Amén.

Libertad de prensa en el Siglo XXI

Ejemplo número 1:
Y en esto va el director y dice: ¡Yo decido a quién se entrevista y qué se pregunta!

Ejemplo número 2:
Minutos antes del inicio del informativo el jefe de prensa del entrevistado consiguió convencer al superior del entrevistador para que le pasara el guión de la entrevista y, de paso, suprimir las preguntas inconvenientes. Una vez hecho el trabajito comenzó la emisión.

Nota: Estos sucesos y aconteceres están basados en hechos reales. Cualquier parecido con la ficción es pura coincidencia.

Sobre la crisis alimentaria

(...) El ensayo general de la crisis actual se produjo en 2005 en Níger, una de las naciones más pobres del mundo. Pocos años antes, el Gobierno había liberalizado el mercado de los cereales, una medida que atrajo la atención de los grandes exportadores e importadores. Su llegada monopolizó el mercado y facilitó el nacimiento de empresas agrarias que producen exclusivamente para la exportación, a expensas del mercado local. El país empezó a importar productos alimenticios y los precios subieron, mientras que los sueldos y el empleo no. En septiembre de 2005, tras una plaga de langosta y una grave sequía, se desató la crisis. La población no tenía suficiente dinero para comprar los productos importados que llenaban los estantes de los supermercados y, por consiguiente, empezó a morirse de hambre. Saltó la alarma internacional y empezaron a atracar las naves de ayuda en los puertos del río Níger mientras, paradójicamente, zarpaban otras con productos para la exportación. La crisis se atribuyó a las langostas y la sequía, pero no eran más que excusas: la producción agraria había descendido un mero 7,5% respecto al año anterior. El verdadero problema era la desaparición de la agricultura local, que había hecho que el país dependiera de las importaciones. Hoy, los biocombustibles y los especuladores son los chivos expiatorios de una crisis alimentaria mundial y estructural, cuyo origen está en que las economías emergentes y los países pobres dependen en exceso de las importaciones agroalimentarias (...)

Artículo completo de Loretta Napoleoni aquí.